Фред Адра - Контуры зла

Инспектор, казалось, даже не слушал его.

— Но это все может быть верно лишь в том случае, если имело место самоубийство, — продолжал он. — Я же склоняюсь ко второй версии…

— Вы полагаете, что его убили? — удивился Генрих. — Но кому это могло понадобиться?

Инспектор проигнорировал его вопрос.

— Скажите, куда вы направлялись сегодня около семи вечера?

— Я? Никуда.

— Вы вышли из номера, дошли до лестницы и отправились наверх, а не вниз. С какой целью? — настаивал инспектор.

— Я никуда не ходил! С чего вы взяли?!

— Горничная видела, как вы поднимались по лестнице.

— Какая еще горничная?! — выкрикнул Генрих, заметно нервничая.

— Та, что убирает на вашем этаже. Ее зовут Люси.

— Что за бред! Она не могла меня видеть! Я никуда не поднимался!

— Она утверждает обратное.

— Она врет!

— Зачем? Какой ей резон врать?

На это Генрих не нашел, что ответить.

— Батлер Ги разбился в девятнадцать двадцать три. Около восемнадцати пятидесяти пяти вы поднимались по лестнице. Куда? На крышу?

— Что вы хотите этим сказать?! Что это я сбросил его вниз?! — голос Генриха уже срывался на крик.

— Я просто задаю вопросы, — спокойно отозвался инспектор.

— Ничего себе просто! Я что, не вижу, куда вы клоните?! Это же бред! Зачем мне убивать лифтера! Это он мне угрожал, а не я ему!

— Так зачем же вы поднимались на крышу? — спросил инспектор, не обращая внимания на крики.

— Я не поднимался!!! У вас есть доказательства, что я убил лифтера?! У вас есть мотив?! Предъявите!

— У меня нет доказательств, — признал инспектор.

— Ага! Видите! — торжествующе воскликнул Генрих.

— А вот мотив… — добавил инспектор.

— Что? Что мотив?!

— Давайте, я подожду, пока вы успокоитесь, — предложил инспектор. — У нас с вами серьезный разговор. Серьезней, чем просто разговор об убийстве или самоубийстве. Мне нужно ваше содействие, а не сопротивление. Налить вам воды?

Генрих попытался взять себя в руки.

— Не надо… Я уже спокоен. Что вы там говорили про мотив?

— Мне попадалось немало дел, подобных этому, — заметил инспектор.

— Я вас не понимаю.

— Я хочу сказать, что схема, по которой развивались события, мне встречалась уже многократно. В той или иной форме…

— О чем вы, инспектор? — искренне удивился Генрих.

— Скажите, вас сильно пугал шрам на лице лифтера? — внезапно спросил инспектор.

Генрих похолодел. Почему полицейский спрашивает про шрам? О чем он может догадываться?

— Ну… Шрам, конечно, не украшал его лицо, — осторожно ответил Генрих. — Но пугал? Нет, с какой стати…

— А витрину вы зачем разбили?

Вот тут Генриху стало по-настоящему не по себе.

— Какую витрину? — хрипло спросил он, уже прекрасно зная, каким будет ответ.

— Разве не помните? Девять лет назад вы камнем разбили витрину обувного магазина.

— Откуда вам это известно?

— Ну, вы же понимаете, что, направляясь к вам, я навел кое-какие справки. При современных средствах связи это совсем не сложно. Узнал о вас много интересного. В частности, про витрину. Вас тогда задержали. Дело удалось спустить на тормозах, и вы отделались штрафом. Но запись в базе данных осталась. Так зачем же вы разбили витрину?

Генрих почувствовал, что ему не хватает воздуха. Он расстегнул верхнюю пуговицу рубашки, вытащил из кармана платок и вытер пот со лба и с шеи.

— Почему вы об этом спрашиваете сейчас? Какое отношение это имеет к вашему нынешнему расследованию?

— Владелец магазина заявил, что витрина уже была треснута раньше.

— Ну и что?!

— Вашего отца убила молния?

Генрих вскочил со стула и отпрянул от инспектора.

— Кто вы такой?! Что вам от меня нужно?! Убирайтесь! Оставьте меня в покое!!! — завопил он.

— Пожалуйста, успокойтесь. Я не желаю вам зла. Правда…

Генрих заставил себя снова сесть на стул. Ему было холодно. Так холодно, что он даже дрожал.

— Что вы хотите? — выдавил он из себя.

— Докопаться до истины, — ответил инспектор.

— Какой? Какой истины?

— Хотите, я скажу, почему вы разбили витрину? — предложил инспектор.

— Не хочу.

— А я все равно скажу. Вы увидели трещину, испугались, потеряли контроль над собой, подняли с земли камень и бросили в витрину. А контур этой трещины один в один совпадал с контуром молнии, убившей вашего отца. Так?

— Так… — прошептал Генрих.

— И с контуром шрама на лице Батлера Ги. Верно?

— Да…

— На протяжении всей вашей жизни, когда происходило что-нибудь плохое, вам неизменно попадался на глаза этот знак, этот вестник несчастья. Похожий на молнию…

Генрих не нашел в себе сил ответить.

— Поэтому вы разбили витрину. Поэтому вы смертельно испугались, встретив Батлера Ги. Вы впервые видели человека, несущего на собственном теле роковую отметину. Вы попытались избегать его, но он вам не позволил… А когда он стал вам угрожать, вы окончательно потеряли разум. И убили его.

— Нет… — прохрипел Генрих. — Я его не убивал…

— Ну, значит, довели до самоубийства. Это не так важно. Главное, что в результате вашей встречи Ги погиб.

— Откуда? Откуда вам известно про знак?

— Я же говорю, у меня в практике было множество таких случаев. Достаточно было увидеть шрам, услышать, что вы избегали встреч с лифтером, и — все. Ясно как дважды два.

— Множество? — переспросил шокированный Генрих. — Множество таких случаев?

— Да, — подтвердил инспектор. — Странные немотивированные убийства. Незнакомые люди становятся смертельными врагами в одночасье. В результате один из них погибает. Я далеко не сразу понял, что объединяет все эти дела.

— Что?

— Они все повторяют вашу историю. Только знаки беды у всех разные. А схема такая же. С раннего детства несчастья обрушиваются на человека, и всегда им сопутствует знак. Потом появляется другой человек — носитель дьявольской отметины, а следовательно, и угрозы, и наступает кульминация. Страх и паника доводят дело до смертельных исходов.

— Инспектор… Пожалуйста, скажите… Что все это значит? Почему так происходит?

— Я и сам мечтаю узнать ответ на этот вопрос, — сказал инспектор. — Пока же могу только предполагать.

— Что же? Что?

— Я не фаталист, и не собираюсь винить судьбу или рок. Нет, за всем этим мне видится чья-то злая воля. Вспомните, сами ли вы связали беды с молнией. Или вам кто-то подсказал?

Генрих задумался, лихорадочно роясь в детских воспоминаниях.

— Да… Мне было четыре, или пять. Шел дождь. Я стоял под навесом вместе с отцом. Подошел какой-то человек, тоже укрылся под навесом. Посмотрел на меня, засмеялся и сказал: "Что, парнишка, дождя боишься? Зря… Дождь тебе не страшен. Но опасайся молнии". И при этом начертил в воздухе контур. Тот самый… И сразу ушел. Как же я мог забыть об этом!