Дмитрий Панасенко - Бойня [СИ]

— Нет. Свой давай, — довольно оскалилась Верука. — Не в руках же мне эти тряпки тащить.

Ловко перехватив протянутый стариком старый джутовый мешок, Шип затолкала в него пледы, перекинула ношу через плечо и, отвернувшись от прилавка, слегка поморщилась от прострелившей брюшину боли.

— Эй! — Ударил ей в спину голос старика. — Меня Тверк зовут! Тверк Медянка! Запомни!!

— Зубы подпилить не забудь, уродец. — Еле слышно буркнула себе под нос Шип и, пристроив поудобней свою ношу, двинулась вдоль рядов.

Всё. Хватит. Надо отдохнуть. Если верить услышанному, рейдеры двинут на город завтра утром. Скорее всего, к восходу солнца. Так что, у нее почти четырнадцать часов, чтобы вытащить из себя эту чертову пулю и выспаться. А дальше...

— Врешь, как есть врешь! Ну, на фига, жирдяю младенцы? Жрать?! — Неожиданно раздавшийся откуда-то из-за плеча визгливый полушепот-полукрик заставил Веруку невольно замедлить шаг. Женщине стоило неимоверных усилий не обернуться и не взглянуть на говорящего.

— Заткнись! — Зло зашипел второй голос. — Тебя ещё не вся Бойня слышала. Ты что, не понял? Финк — настоящая голова. Сканер на воротах. Обязательное обследование рабов у Зэда. Ты что, и вправду решил, что всё это — простые меры безопасности? Он Операторам детишек поставляет, понял! У них, ведь, постоянный недобор, сам знаешь. А им только чистые подходят. И мутантенышей он не выбрасывает. У меня деверь в нижней лаборатории работает. Инструменты и разделочные столы моет. Обычно молчит, как пробка, но недавно мы с ним в "Сладкой ящерице" немного лишнего перебрали, он и проболтался. Под ареной мясорубка довоенная. И какие-то био-рек-ли-паторы, во! Финковы умники там из этих уродов удачные сочетания выбирают. Солдат делают. Говорит, выращивает их сразу взрослыми в больших стеклянных банках. Только пока что, не слишком у них выходит, вроде как. Не хватает чего-то.

— В банках? — Недоверчивым голосом спросил первый. — Да чушь. Не растет мясо в банках. Это тебе не помидор на гидропонике вырастить.

— Как это не растет? — Начал понемногу заводиться второй. — А мясные фермы в Сити? А у Ржавых, говорят на болотах, целые тела выращивали? На органы и для... — говорящий замялся... — ну, понял, в общем. Клонирование это называется. Клонирование и биоженерия. Серокожих, говорят, в войну, тоже клонировали. Это потом они баб воровать начали.

— Значит, эти солдаты что-то типа серокожих? — Неуверенно протянул первый.

— Деверь говорит, да. Большие, мордой страшные, и шкура металлом отливает, — обрадовано откликнулся второй.

— Да набрехал тебе твой деверь. Все знают — с серокожими договариваться, это как себе в ладонь гадить. Мерзко, бесполезно, и здороваться с тобой никто не захочет... — Фыркнул первый.

Ещё чуть-чуть замедлившись, Верука сделала вид, что поправляет сползший с плеча груз, пропустив визгуна и его собеседника вперед, лениво зашагала следом.

— Да много ты знаешь. — Обиженно буркнул второй, оказавшийся невысоким, плечистым плешивым мужичком, толкающим перед собой под завязку набитую армейскими сухими пайками тачку. — Деверь сказал: Зэд и Эвенко старую технологию восстанавливают. Что-то типа собачьего свистка. Говорит, если такой свисток имеешь, любое чудище тебе не страшно. Будут тебя, как дрессированные собачки, слушаться.

— Вот это — точно брехня. — Затряс головой второй, высокий, несуразно тощий, буйно заросший густым рыжим волосом субъект и, неловко взмахнув сжимаемой в руках исшарканной двустволкой, тяжело вздохнул. — Не бывает такого. А, если бы была, то каждый второй бы с такой штукой ходил.

— За что купил, за то и продаю, — хмыкнул, плешивый. — Не хочешь, не верь, Зерг. Но я деверя своего знаю. Брехать не будет.

— Такой честный? — Фыркнул названный Зергом мужчина.

— Не, — покачал головой коротышка. — Просто тупой. Ему такой байки ни в жисть не придумать.

— А хорошо бы, чтобы такие свистки действительно были. Только не от серокожих, а от вот этих. — Заинтересованно проводив взглядом спешащую куда-то группу разномастно одетых вооруженных винтовками и ружьями людей, Зерг вздохнул. — Наемники. Стрелки, мать его ети. Омеги-то ещё ничего, а вот Молоты, говорят, у Балта дочку снасиловали.

— Дебилы... — Раздраженно засопел плешивый. — Балт её любому желающему за пятнадцать серебром в час сдает. И намотать от неё нехорошего, как два пальца обмочить. Им что, денег на нормальную шалаву не хватило?

— А я знаю? — Пожал плечами тощий...

— Наемники, — вздохнул коротышка. — В Бойне сейчас, небось, ни одного свободного ружья не осталось. Хотелось бы знать, на чьей они стороне...

— Хм... — Тощий зябко передернул плечами и покосился на собеседника. — Думаешь, рейдеры могут их перекупить?

— А почему нет? — Раздраженно дернув ручки тележки, так что лежащие в ней консервы издали громкий дребезжащий звук, плешивый махнул рукой. — Сам знаешь... Это вопрос оплаты. Правда, банды редко стрелков нанимают. У них и своих бойцов полно, но случается и такое. В конце концов, рейдеры тоже люди. Просто, им не так повезло.

— Ну, ты за языком то следи! — Возмутился тощий и снова встряхнул ружьем. — Уродов людьми называть.

— Да что ты знаешь, — отмахнулся плешивый, — ты-то всю жизнь здесь прожил, а я на севере родился. Хочешь, про Стайников расскажу?

— Валяй, — фыркнул тощий и задумчиво поскреб макушку. — Один хрен время убить надо, пока жратву тащим.

— Земля, вода, воздух. Чистых мест не так, чтобы много, а рейдерам тоже надо где-то жить, — тяжело вздохнув, глубокомысленно проронил коротышка и снова покатил свою тряскую тележку вперед. — Дома большинства банд находятся в таких местах, где не то, что нормально отстроиться, выжить трудно. Это не просто леса или степи, это настоящий ад. Где радиоактивный, где химический, а где всё сразу. Там нечего есть, нечего пить, а иногда даже дышать нечем. Вот и живут они только тем, что отнимают у других. Не все, конечно, но большинство крупных банд именно такие. Ржавые на болотах обитают, Караванщики, не те, которые купцы, а те, которые кочевники, на Священной войне подвинутые в радиоактивном поясе, Пустынные крысы в песках. У Операторов, вроде как, в горах база, но Операторы, по большому счету, не банда, а что-то среднее между торгашами и армией...

— А может, что-то новое расскажешь, а не эти байки для детишек? — Фыркнул мужчина с ружьем. — Вспомни ещё, что ты в Туннельных змеях в молодости ходил? И вообще, ты, вроде как, про Стаю обещал.

— А я и ходил, — насупился коротышка. — Пока коленку не прострелили. А Стая... Если байкам верить, они, вроде как, солдатами были. Из какой-то хитрой военной части. То ли химики, то ли биолухи. Накрыло вояк тогда довольно сильно. Сначала кобальтухой приголубили так, что земля аж светиться стала, а потом еще сверху какой-то дрянью присыпали. То ли химия, то ли зараза какая-то... В общем, по специальности и получили. Но вояки эти тоже не лыком шиты были. Состряпали по-быстрому коктейль из генных модуляторов и боевых вирусов, коктейль этот их генетически поменял так, что им на эту всю радиацию и заразу начхать стало, почти что, как серокожим, ну и вроде как, пошли людям помогать. Бандитов, там, гоняли, продовольствием делились, хранилища старые раскапывали, и всё такое. Только, вот одна незадача, — на секунду остановившись, испустив тяжелый вздох, коротышка почесал под мышкой и покатил дальше. — Кровь -не водица... Сначала ты мародеров отстреливаешь, потом их семьи заодно успокаивать начинаешь, всё равно, как бы нелюди, чего рассуждать, один хрен с голоду без кормильцев-добытчиков подохнут. Потом глядишь, и одному поселению помогая других нечаянно зацепишь... А через некоторое время уже сам на соседей попрешь, потому как, самому жрать охота. — В очередной раз тряхнув тележку, карлик злобно сплюнул под ноги. — К тому же, эта бодяга, что они жрут, вроде как, гормональный баланс нарушает, а от этого характер лучше не становится. А потом Черные дни начались. И Большой жор.