Антон Шаффер - Арт-Джаз

Поморщив лоб в попытке вспомнить, кто из них как выглядел и вообще являлся более контактным, Коротков остановился на Гене. Кажется, с ним они тогда нашли общий язык и даже поговаривали о совместной рыбалке на Финском заливе в случае, если Коротков выберется на выходные в Питер. Точно, Гена.

Схватив мобильник, Коротков набрал номер, моля всех богов, чтобы за эти два года Гена не сменил телефон. После нескольких секунд тишины на том конце провода, наконец, послышались сигналы вызова. Вернее это были не сигналы, а какой-то шансон, который Гена поставил вместо гудков. Трубку взяли.

— Алло, Геннадий? — Официальным тоном спросил Коротков. Начинать разговор с побратимского тона он не хотел — мало ли, может Гена уже полковник и вообще большой начальник, а он ему «здорова, братан» сходу.

— Геннадий, — подтвердил вроде бы чем-то знакомый голос сквозь какие-то потрескивания.

— Генадий, это Сережа Коротков из Москвы тебя беспокоит. Помнишь такого?

Повисла короткая паузы, после которой на той стороне раздалось громогласное:

— Здорова, Серега! Ну, надумал на рыбалку все-таки!?

Про себя Коротков ответил, что кто бы что не говорил, но есть оно, это пресловутое ментовское братство — два года не виделись, да и до этого шапочно общались, а человек помнит и принимает так, словно вчера расстались. От сердца отлегло, а с души просто камнепад обрушился.

— Здорова, Ген! — уже совсем другим голосом заговорил майор. — Я уж думал, что не узнаешь. Про рыбалку все помню, но пока службой занимаюсь, сам понимаешь…

— Понимаю, — ответил Гена. — Ну, ничего, как выберешь момент, сразу звони, и махнем на мою дачку! Значит, по службе звонишь?

— По службе. — Коротков обрадовался, что в Гене он не ошибся. Нормальный мужик. — Слушай, мне тут человека пробить надо. Вашего, питерского. С запросом затеваться — сам понимаешь. Через тебя никак нельзя?

— Да какие вопросы! Давай своего человека.

Коротков перечислил имеющиеся у него установочные данные. Гена пообещал перезвонить в течение часа. И обещание сдержал.

— Короче, слушай. Роговых Екатерин насчитывается на брегах Невы восемнадцать штук. Именно двадцатипятилетних. В Москву ни одна из них не переезжала. Все живут по месту прописки, либо с мужьями в их квартирах. Это их тех, что пребывают с нами в этом бренном мире. Есть еще одна Рогова, но она тебя вряд ли заинтересует. Пропала без вести два года назад. Жила на «Приморской», на окраине. Есть мать с отцом. Пропала двадцатого мая. Ушла с утра на работу и не вернулась. Вернее, вернулась, собрала вещи и ушла в неизвестном направлении. Поиски результатов не дали.

— Слушай, Ген, — неспешно сказал Коротков, обдумывая про себя услышанное. — А вот эта последняя меня как раз, похоже, и интересует. Фото есть?

— Есть.

— Красивая баба была?

Геннадий замешкался, видимо оценивая внешность Роговой, а потом доложился:

— Нет, Серег. На мой вкус страшненькая. Типичная замухрышка — волосики редкие, сальные какие-то. Лицо все в прыщах. Не знаю даже, какой извращенец на такую купился — видимо полный псих.

Опять не сходилось. Рогова с бульвара отнюдь не была страшилой. Наоборот, таких ярких красавиц еще поискать надо было. А тут…

— Слушай, Ген, фото мне ее скинуть можешь?

— Нет проблем. Через пару минут будет у тебя. Давай номер факса.

Ровно через две минуты коротковский факс зажужжал и из него медленно начал выползать лист с изображением. Терпения не хватало — майору хотелось выхватить бумагу из клокочущей пасти автомата и поскорее увидеть лицо девушки. Коротков, выдержанный и дисциплинированный, сам себя не узнавал.

И вот лист оказался у него в руках. Коротков смотрел на фото Роговой, пропавшей чуть больше двух лет назад, и верил и не верил своим глазам одновременно. С фото на него смотрела девушка с бульвара, но в тоже время это была совсем не она. Те же черты лица, но какие-то более грубые что ли… Глаза ее, но более тусклые. Да разве можно по черно-белому фото о глазах судить!

— Прошло? — послышался в трубке голос Гены.

— Да, Ген. Все отлично. — Наспех ответил майор. — Ген, спасибо тебе огромное! Очень выручил! А с рыбалкой заметано — как только дела разгребу, сразу выезжаю.

— Договорились! — Гена был действительно рад. — Ладно, Серег! До связи!

Коротков отключился, кинул телефон на стол и, рухнув на стул, уставился на фотографию. Сомнений не осталось — это была она. Но как можно было так преобразиться? Да как — парочка пластических операций, салон красоты и всего делов!

Все потихоньку становилось на свои места.

Кроме одного.

Он же не был ни на каком бульваре. И не разговаривал ни с какой Роговой. Он две минуты лежал в отключке в машине…

Логическая цепочка безбожно рвалась. Логики просто не хватало. Она не работала. Но и в чертовщину Коротков не верил. Всему должно было найтись какое-то разумное объяснение. Но не находилось…

Коротков нервно ходил из одного конца коридора в другой, перебирая мысли, которые не желали структурироваться, а прыгали одна на другую, сбивались, перемешивались. Пару раз его раздумья прерывались телефонными звонками: звонил Прошин, докладывавший, что они продолжают наблюдение, но ничего подозрительного пока засечь не удалось.

— Хорошо. Продолжайте.

Коротков окончательно начинал понимать, что никакое наблюдение ничего не даст. Не появится она там. Потому что… Потому… Потому, что некому появляться. То есть… Он окончательно терял нить. Голова шла кругом. Перед глазами было ее лицо, а с фотографии на него смотрела девушка, которая, наверное, уже давно мертва. А может, только хочет казаться мертвой.

— А, может, гипноз? — вслух предположил Коротков. — Может, загипнотизировали меня, пока я в машине сидел?

Наконец ему удалось хоть что-то нащупать. Сознание начало проясняться, сердце стучать сильнее — следователь почувствовал прилив сил, и надежда вновь забрезжила где-то вдали. Именно в этот момент он почему-то вспомнил о подружке Крылова Оле. А ведь им уже давно стоило бы позвонить, подумал он и набрал номер Арта.

Праздник был в самом разгаре. Алкоголь тек рекой, как оно обычно и бывало на всех Петькиных мероприятиях. Все бесконечно передвигались по безмерному участку, периодически заходя в дом, чтобы прихватить оттуда очередную бутылочку чего-нибудь покрепче, лед или лимон.

Петька вытащил на улицу огромный музыкальный центр, который грохотал так, что музыка была слышна, наверное, на несколько километров вокруг. Девочки начали активно танцевать прямо на лужайке перед домом, а парни крутились вокруг пластиковых столиков с выпивкой и оживленно болтали.

— Ну чего, Арт, как там высокое искусство? — Петька был уже изрядно пьян, а потому его тянуло сесть на излюбленный конек, то есть поюморить. Арт был весьма удачной мишенью — В Третьяковку пока не предлагают картины сдавать?