Виктор Гвор - Шурпа из двухвосток

Подошел поближе — в стене разломчик типа каньона, видимо, ручей тек. И тропа наверх прет. В общем, по ней и иду. Лезу и думаю. Хороший каньон. Крутой, узкий, камней крупных и скал понатыкано, причем, сверху видно всё, а снизу ничего. Знать бы, что за мной десяток идет, а не полусотня, я бы здесь их и подождал. Подготовка у бандюков местных — не чета моей. Но полсотни — слишком много. А ведь их может быть и больше.

Непонятно: вся эта бодяга случилась тринадцать лет назад. Какому долбозвону пришло в голову шандарахнуть боеголовкой по Душанбе, вопрос второй, хотя и интересный. Ну, действительно, разбирались между собой янки, наши и китаезы — понятно. Ну, Израиль с арабами подпряглись, Индия с Пакистаном — всё объяснимо. Но кому могли понадобиться таджики, узбеки и прочие киргизы? Но ведь понадобились! И ладно бы, шпарили по плотинам и ГЭС, что враз убирало электричество и ирригацию, так нет — по столицам долбили. Душанбе, Ташкент, Бишкек… Причем, как по нитке клали — в правительственные резиденции.

И что в результате? Власти нет. Вся Средняя Азия мгновенно укатилась в свой родной феодализм. Всевозможные баши, паши и беки грызутся друг с другом не по-детски. То есть, тринадцать лет они постоянно воюют. В Афгане за меньшее время духи бойцами стали — мама не балуйся! А эти… Бандюками были, бандюками остались. С сынком ведь был десяток джигитов! А я их положил один, причем, из достаточно невыгодного положения. Дальше — больше. Две недели они меня гоняют, два десятка потеряли, а я всё еще жив и даже не ранен. Причем, обкладывают достаточно грамотно, разве что шаблонно. А вот как непосредственно до столкновения доходит, просто детский сад какой-то. Потому и трепыхаюсь до сих пор. Впрочем, шансы мои растут просто неимоверно с каждым убитым бандюком — были ноль целых ноль десятых и остались точно такими же.

Кстати, если в этом каньончике поставить пару-тройку растяжек, Бодхани недосчитается еще десятка джигитов. Но делать этого не буду, незачем им дорогу указывать. Может, глянут каньончик для порядка и назад повернут…

Собственно, из каньона я вышел. Большое ровное место. Наклонное, естественно, но ровное. А внизу видна река. Камень со стрелкой. И никого живого там нет. Так что, два часа я выигрываю точно. А скорее, сутки. Поздно им сегодня подниматься. Куда идти? Так по тропе ж, никуда она, родимая, не делась. Однако, как здесь всё запущено. Осыпь, будь она неладна! Камни норовят вниз ползти. Правда, по тропке ничего, по-божески. Пересекаю плато, и вот тут начинается. Путь понятен, вдоль русла ручья, но тропы нет, видно, каждый лез, как мог. Я делаю шаг вперед, а камни сползают на два назад. Не передвижение, а издевательство над организмом! Как здесь люди ходили? А ведь ходили, наверняка туристы-альпинисты. Девочки с рюкзаками. Ну-ка прапор, головой подумай… По осыпям-то учили ведь ходить. Давно это было, но учили. Вот и вспоминай. Не торопись, место под ногу выбирай аккуратней, грузи плавно, не делай резких движений. Ну! Совсем другое дело! Еще немного! Хорошо, вот и перевал. На спуск полегче будет.

Гляжу вниз, и мне плохеет. Полегче? Нет спуска. То есть, есть, но такой!.. Немного сыпухи, а дальше голый лед! Тут кошки специальные нужны, улечу в своих берцах только так! Абсолютно нечего там ловить. А что делать? Готовиться к последнему бою на данном рубеже? Или спуститься обратно к каньону и там побарахтаться? Так без шансов же! Или дернуться на спуск? Хреновый выбор…

Спокойно, прапор. Ну-ка, сигарету в зубы и посмотреть карту. Куда меня занесло? Вот это ущелье. Вот каньон. На хребте два крестика нарисовано. Почему два? Два перевала? Не понимаю… Еще раз отвлекись, расслабься, ни о чем не думай… Решение придет само… Во, правильно, песенку напой «помнишь гранату, и записку в ней»… При чем тут граната? Ни при чем… Записка! Точно! Альпинисты на перевалах записки оставляли! В каменных пирамидках! Или на вершинах? Не знаю, но поискать можно, никто не мешает. Есть что-то похожее? Есть! На самом видном месте! Разваливаю камни. Внутри ржавая консервная банка, в ней полиэтиленовый пакет. Внутри… разворачиваю бумажку. В точку! Буквы подрасплылись, но читаются, хоть и с трудом. «Группа… под руководством… вышла к туру…» Тур — это, видимо, эта пирамидка. Читаем дальше: «…вышла к туру на перевал Зап. Казнок… 12 августа 2012 года… со стороны…» За два дня до начала всеобщего ядерного безумия… Где вы сейчас, ребята… Батрачите на плантациях у беков? Или давно мертвы?.. Стоп! «Зап. Казнок»! «Зап.»! Западный!!! А на камне стояло «В. Казнок»! Восточный! Или верхний! Но не западный. Утыкаюсь в карту. Точно! Один крестик — З. Казнок, другой — В. Казнок! И рядом они совсем. Он должен быть… поворачиваюсь в нужную сторону. Седловина второго перевала в сотне метров. Просто смотреть надо было на четыре часа от спуска! Почти назад! И тропа между перевалами набита! Еще раз смотрю записку. «Продолжаем движение в сторону перевала Вост. Казнок». Если вы еще живы, ребята, желаю вам счастья. Спасибо. Ваша записка мне жизнь спасла, если не больше! По крайней мере, шансы еще есть.

До второй седловины буквально ползу. Десять минут. Думал, быстрее, но ноги почему-то не хотят шевелиться шустро. Усталость наваливается, словно всё, что я находил за крайние три дня и недоспал за две недели перед этим, копилось и ждало момента. Руки дрожат, да нет, трясутся, неожиданно начинает бить колотун. Или это высота действует? Надо вниз, благо спуск есть. Не подарок, но есть. Но сначала отдыхиваюсь и смотрю тур. Записка той же группы. Ага, «…в направлении Мутных озер и альплагеря «Алаудин». Может, вы выжили в своем альплагере? Вряд ли, тринадцать лет надо чего-то жрать, складов Госрезерва там точно нет. И хрен что на этих камнях растет. Но не будем терять время, немного отпустило, надо валить. С перевала уходит ровный снежный склон, внизу выполаживается. Улететь, вроде, некуда. Попробовать? Почему нет? Время выиграю и силы сэкономлю.

Обхожу небольшую скалу в самом верху склона, сажусь на задницу и пытаюсь изобразить из себя беспечного пацана на снежной горке. Почти получается, вот только от скорости дух захватывает, а тормозить не выходит. Но не лечу кубарем, еду. «Пять минут, полет нормальный» — всплывает в голове совершенно дурацкая фраза. Полет тем временем замедляется, дальше еду потише. Еще потише… Еще… Останавливаюсь. Всё? Смотрю назад. Неслабо я прокатился! Что по сторонам? А выход-то с перевала один! Ежели подождать, пока поедут с него джигиты, можно много чего натворить… Нет, тупо не хватит патронов. Жаль. Ладно, время позднее, надо вниз. До вторых озер, а там налево перевал к следующим озерам и к Пенджикенту. Но это не сегодня. Сегодня дойти бы до ближних озер — тех самых, которые Мутные. Переплетение морен впереди оптимизма совсем не добавляет. Особенно с учетом моего «шикарного» самочувствия, эти горы меня конкретно достали! А ветерок, между прочим, усиливается. И как-то темнеет нехорошо…