Елена Пильгун - Connector

blank_point

group: deacon

«Доброго времени суток. Есть нейроинтерфейс „Дафна 2.0“. Надо…»

Пальцы Белька, из-за пластырей страшно неудобные и как будто чужие, зависли над клавиатурой. Трудности с доверием у него диагностировали еще лет в пятнадцать. Правда, после того, как он отбился в школьном туалете от двух авторитетов своего класса.

«…перепрошить ее с вывода на ввод. Так сказать, датчик на эмоции. Буду благодарен хотя бы мануалу, ну или конкретному ответу – как синхронизировать сенсорный вход сканера биополя с анализатором голоса…»

<���Отправить>

Ну вот и отлично. Для уровня «дьякон» вполне вежливо и осторожно. Белёк откинулся в кресле. Синий свет экрана был с обеих сторон приглушен бархатными шторами, которые здорово помогали не попасться в этот ночной комендантский час, но также сильно лишали свежего воздуха. «А за окном ведь полнолуние, – подумал Белёк, осторожно прощупывая под липким хлопком подушечки пальцев. – Скорей бы уж кто ответил, а… С головой бы в код. Ненавижу этот фонарь в небе».

Но в звенящей тишине пяти минут до полпервого ночи на тему нейроинтерфейса даже никто не захотел написать «я крутой ламер, а ты фуфло». И Белёк, тихо матерясь, чтобы не дай бог не услышала хозяйка квартиры, древняя бабулька с врожденной нечистоплотностью характера, стремлением навести порядок в чужих вещах и круглогодичным ревматизмом, принялся отдирать пластыри. Если уж проверять эту «Дафну», то на себе. Запишу сейчас на нее свои обожженные пальцы, выругаюсь от души в микрофон, а потом посмотрим, причинит она мне счастье или нет…

Окно форума тихонько тренькнуло. То ли сработало пресловутое правило мироздания «запрос-ответ», то ли еще что, но отклик оказался кратким и по делу, плюс от хакера с репутацией «Bishop» («епископ», ни больше ни меньше, – читай, отец-основатель). Короткая строчка комментария вспыхнула под последней записью Белька, как прицельное break после описания ошибки в обработчике события: «Код синхронизации скинул в личку. Он для предыдущей модели, но мелочи пофиксить легко».

Программист впал в транс от оказанной чести и уже начал судорожно придумывать ответ, балансирующий на грани обычной вежливости и золотистой теплоты, но не успел. Второй комментарий от того же хакера прилетел следом за первым.

«Главное – пробить двойное дно значений слов. Это задача психологов или тоже твоя? Если огрузили тебя, неизвестный кодер, будем на связи, помогу с семантическим анализом.»

Короткий разряд в последней фразе привел программиста в чувство.

Он улыбнулся. Впервые за…?

Не важно. Он больше не один.

***

Молчание в гостиной сгустилось до состояния перенасыщенного пара, и Энгель, замерев в кресле-качалке, ждал разряда. Но секундная стрелка старинных часов зашла уже на пятый круг ада, а Ханс Вебер молчал, сосредоточенно уставившись в монитор, и время от времени выдавал пулемётные очереди с клавиатуры, словно не было в комнате ни его жены, ни сына.

– Почему ты не справился, светик? – подаёт голос мама. – У тебя же всё получалось. Как теперь на отца смотреть будут?

Энгель закрыл глаза и еле заметно поморщился. Уж лучше бы громы и молнии, чем такая вот жалость с щепоткой укора, от которой чувствуешь себя последним никчёмышем.

– Просто… устал. Извините.

Отец вскидывает глаза от монитора. Почуяв биение крупной рыбы, дёргает леску мать:

– Работа отнимала так много сил? Или… твои увлечения?

Короткая перестрелка взглядов. «Что они знают о „Гермесе“ и Твайнете?!» – вопит внутренний параноик, выросший на вечных родительских проверках содержимого школьной сумки: как бы там не оказалось чего-нибудь лишнего, ненужного , на что не стоит тратить даже пятнадцати минут перемены…

– Но вы же сами говорили, что одно другому…

– Сказал бы сразу, что девушку нашёл, – выдаёт внезапно отец. – Я бы и не сунулся распинаться за тебя перед Славкой… Одно другому не мешает, но если, чёрт дери, и в одном, и в другом у тебя всё по высшему разряду. А это ты, кажется, не счёл нужным запомнить. Ещё раз к директору на поклон я не пойду, хоть мы с ним и учились в одном институте. Стыдно.

Изо всей проповеди в духе «stack overflow» Энгель выловил одну соломинку, которая занозой вонзилась ему в висок.

– То есть… меня взяли в «Трансруссию» не потому, что я прошёл отбор на отлично?

Отец поморщился так же, как сам Энгель минуту назад.

– Если бы я не напоил Славку коньяком, твой отличный профотбор потеряли бы где-нибудь между входящим от дальневосточного департамента и накладной на картриджи для принтеров. В двадцать шесть пора бы уже снять радужные очки, сынок. И это… как девчонку-то звать?

Энгель зажмурился, стиснул пальцы до боли в суставах и перестал дышать.

Всё, чего ты достиг, случилось по волшебству тех, кто сделал на тебя большие ставки.

Всё, чего ты достичь не смог, случилось по твоей глупости, оплошности и слабости.

– Угу, тетрис научил меня, что успехи сгорают, а неудачи накапливаются, – не открывая глаз, протянул парень. – А меня вы тоже родили в порядке личных достижений?

Чёрт, поклялся же молчать, и на тебе. Речевой центр ушёл в самоволку. Грош цена твоему самоконтролю, Вебер-младший.

Отец снимал очки целую вечность. На самом деле его жест был стремительным, как всегда, просто время в отдельно взятой гостиной дало сбой.

– Семьям, успевшим завести ребёнка до тридцати, давали трёхкомнатную квартиру. Мы думали не только о себе, сынок. О твоём будущем. А сам-то ты о нём дума…

Энгель вскочил с кресла так резко, что мать поначалу перепугалась и кинулась закрывать собой оконный проём – так, на всякий случай. Но Энгель только рассмеялся, глядя на неё, и смех его был горьким, взрослым и совсем-совсем чужим.

– С обрубленными крыльями не летают, мам. Я в курсе. Только самолётом. Спишемся в соцсетях, быть может. Ауфидерзейн.

***

Через трое суток практически непрерывного программирования, которое больше походило на шаманские пляски вокруг «Дафны» с матерными заклинаниями, Белёк сдался. До первых результатов было совсем недалеко, но он жестко вырубил компьютер, едва скомпилировав сырую прогу. Ошибок не выдавала и слава богам Сети. Не выключавшаяся все это время одна-единственная песня с быстрым электронным битом, задававшая ритм мыслям, сейчас била по ушам только одной фразой «the night is already over». Значит, стоило выползти из логова на свет божий, проветрить голову, а потом опробовать на себе анти-Дафну.

За последующие пять часов мироздание пополнилось двумя фотками Куршской косы, скриншотом табло гоночного заезда на картинге и жутко недовольной Астрой Самойловной, у которой из-за грязного и потного Белька сбился график субботней стирки. Ворчание хозяйки квартиры добавляло душу шум прибойной волны, и было так легко представить себя одновременно и на близком взморье, где ворочается великан-Балтийский, и на рычащей трассе в подземном паркинге полузаброшенного торгового центра. Белёк блаженно щурился, отдаваясь потоку воды как лучшей из тех девчонок, что целовала его у памятника Канту. Но, черт побери, как тут было не выдохнуть, когда, казалось, вместе с гарью, потом и стойким запахом бензина с тела сходила какая-то странная шелуха безнадежности?