Мадина Байгелова - Чудесные фантазии с привкусом васаби. Стихи и рассказы

Наверно, то были ракеты,
Что высью рвутся в небеса,
И дымкой старой сигареты
Растает в небе полоса…

Кому-то что-то показалось,
Ты видел – осень постучалась,
И через дверь она ругалась,
Швырнув в порыве горстку листьев…

Наверно, то была соседка
Что так давно живет напротив,
Ее десерты – антибиотик,
И от депрессии таблетки…

Кому-то что-то, мне за что-то,
С тобою выть под серым небом,
Под голубым и темно-синим,
И сердцем надо будет жить.

Я так отвыкла, не привыкла,
И страшно как-то привыкать,
Опять забуду как дышать,
А на душе начнутся ливни…

А ты напомнишь как дышать?
А я не стану вдруг мешать?
Вопросы льют как из ведра,
Пойду, пожалуй, посушусь…

Пожалуй, отложу бинокль,
Чтоб не заглядывать вперед,
Подальше, в темный ящик полки,
Где вряд ли кто-нибудь найдет…

А сколько раз ты смотришь на часы?
Когда торопишься? И вдаль несутся стрелки?
И оседают крохами минуты на тарелке,
Как уличная пыль вдоль взлетной полосы…

Когда приходится бежать в свои пустоты
И притворяться кем-то и зачем-то,
И вечность вся сжимается в моменты,
На дно смахнув великие высоты…

Когда зачешется руки твоей запястье
От ремешка, что сдавливает кожу,
Ты вдруг захочешь снять часы, но все же…
В высоком обществе ходить без них – негоже…

И сколько раз ты смотришь на часы?
Зачем? На что? Какую ищешь дату?
Гуляешь взад-вперед по циферблату,
Забыв, что ты поставил на весы.

Хоть раз ты слушал, что стучит внутри?
Там тоже вроде тикают часы…
Там вроде вечность, только подлиннее,
И вроде жизнь… Со смыслом, посветлее.

Приходи ко мне ночью. Нас прикроет луна.
Нас с тобою накроет небес пелена.
Приходи ко мне ночью. Я сломаю часы.
И не надо машин-приезжай на такси.

Приходи ко мне ночью. Что налить тебе? Чай?
Обнимаешь тихонько… Я ж пролью, прекращай!
Как же сладко и странно. Всюду светит луна.
И осыпана звездами в спальне стена.

– Нам нельзя – Замолчи. Ты сломала часы.
– Но рассветной заложники мы полосы.
– Ты сама позвала. – Понимаю… – Зачем?
Чтоб во мраке теней заниматься ничем?

– Я хочу разговоров. – Красноречия тел?
– Нет! Хочу, чтобы и мозг твой хоть раз закипел!
– Ты смешная. Прости, я так скуп на слова.
Я поеду обратно, болит голова…

И она проводила его до двери:
– Получилось нелепо… – Не говори…
Вылила чай, занавесила бар.
и спрятала в ящик свой пеньюар.

Ветер листья холодит,
Отгоняя стайку птиц,
Часть их, может улетит,
Часть падет на землю ниц.

Так и мы, желая неба,
Рвемся, не жалея крыльев,
Кто слетится к крошкам хлеба,
Умирая от бессилия.

Кто, откинув все сомнения,
Полетит вперед, за ветром,
Отгоняя сожаления,
Сокращая километры.

Кто совьет свое гнездо,
В ветках тихо притаившись,
Им, наверно, повезло —
Здесь их храм, семья и крыша.

Кто, с поломанным крылом,
Клювом в длань земли уткнется,
И рыдая, вспомнит дом,
Что пропах лучами солнца…

Все летят навстречу ветру,
Широко расправив крылья,
К счастью, к радости и к свету,
Сказку смешивая с былью…

Мы, как птицы, рвемся к солнцу,
Крылья рвем от жажды света,
И пускай, ведь сердце бьется,
Ведь под нами вся планета!

Мы ведь видим все иначе-
Сверху шире и пестрее!
Слезы, радость не упрячем,
А по ветру все развеем…

Пусть, летят сердца и бьются!
Пусть, все будет разноцветным,
Крылья шире разрастутся,
И коснутся солнца света…

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?
О синих фонарях в центральном парке,
О том, как мокнет горка на площадке,
Мечтая, что хоть кто-то пробежится босиком…

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?
О светлой сказке в темной кромке леса,
О драгоценностях, зарытых в Поднебесной,
О жизни, притворяющейся сном.

А за окном о чем-то плачет дождь… Зачем?
Устал тихонько биться в чьи-то стекла,
И настежь все вокруг уже промокло,
А он все также безнадежно нем…

Она укуталась в пальто,
От глаз людских и от неволи,
От света солнца и от боли,
В пальто, с прорехами от моли…

Она укуталась в пальто,
И молча мимо них бежала,
Как будто что-то потеряла,
Драгое сердцу полотно…

Кусочек тряпки, дымку ваты,
Платок, разорванный и старый,
Остаток лопнувшего шара-
Кусочек крепкого каната…

Всего лишь мусор! Ерунда!
Казалось людям из болота,
Которым ценность – лишь банкноты,
Людским пропитанные потом…

Она укуталась в пальто,
Но не от ветра, от насмешек,
От нападения глупых пешек,
В сердцах которых жизнь-кино…

Сметая горки желтых листьев,
И птиц сомнений разгоняя,
И капли слез порой роняя,
Она свой «мусор» все искала…

Но мусор сей – ее награда,
О прошлых днях напоминание,
Как старомодная баллада,
Рефреном вбившаяся в сознание…

Остаток лопнувшего шара-
Ее последний день рождения,
Волна азарта, взрыв, падение! —
И звук взрывающегося шара…

Платок, разорванный и старый-
Воспоминания об отце,
Когда стоял он на крыльце —
Стирая слезы на лице…

Она смотрела, как он плакал,
Вцепившись пухленькой ручонкой,
Тогда, 3-летнею девчонкой,
В рукав отца, который плакал…

Он уходил, оставив слезы,
Ей на помявшемся платке.
Она осталась в городке,
Прижав платок к своей щеке…

Она укуталась в пальто,
Теперь от холода спасаясь,
Все также яростно пытаясь,
Найти хотя бы полотно…

Она укуталась в пальто…

Сигналы, гонимые сердцем,
Устали быть чьей-то душой.
По линиям гнутых трапеций
Бежит теперь кто-то чужой…

Он был в ненабухшей утробе
В моменты рождения душ
И в черной запятнанной робе
Выдавал за великое чушь…

И зеницы безгрешного плода
Трехпалой костлявой рукой,
В моменты призыва природы,
Отметил гнетущей тоской…