Елена Шелонина - Экстрасенсиха

– Ты кофе любишь? – крикнул я с кухни.

– Терпеть не могу, – откликнулась Варвара, продолжая стрекотать машинкой. В ее творческой мастерской рождались брюки.

– Это хорошо, – удовлетворенно сказал я.

– Почему?

– Потому что здесь кофе нет. Один чай.

Варя засмеялась.

– А гренки?

– Гренки люблю.

Я приготовил гренки с чаем, накормил завтраком свою портниху, заодно позавтракал сам и продолжил путешествие по дому, рассматривая развешанные по стенам полотна, но голова при этом была занята не живописью. Не давали покоя произошедшие накануне события. Перешвырнувший меня сюда портал не только вернул молодость, но и дал такие способности, о которых можно только мечтать. Согласно моей теории время перехода должно было равняться нулю. Не микро, не наносекундами оно измерялось, а именно конкретным нулем. Тем не менее я нарвался на встречный временной поток, отшвырнувший меня как минимум на пятьдесят лет назад. Биологически отшвырнувший. При этом он не затронул находящуюся на мне одежду, хотя, если следовать этой логике, я должен был появиться в Осоченске в костюме Адама. Брр… я потряс головой. Опять же эти способности. Такое ощущение, что, проскочив через портал безвременья, я над этим временем обрел власть. Может, еще раз попробовать?

Воровато скосив глаза в сторону мастерской, где все еще стрекотала машинка, я приказал времени остановиться, но оно мне, фигурально говоря, показало фигу. Ничего не произошло. Облом. Чего не хватает? Может быть, эмоций? Ладно, попробуем иначе. Я мысленно представил, как тот похотливый урод тянет Варьку в машину, зажимая ей рот, и воздух тут же превратился в жидкое стекло. Есть! Вот оно. Гнев. Девчонка стала моим ассоциативным маркером, и теперь мне достаточно представить в голове ту сцену, чтобы время стало моим рабом. Я, с трудом преодолевая вязкую массу, поднял руку, после чего, отдуваясь, отпустил время. Тяжело-о-о…

– Не свисти! – крикнула Варька, продолжая строчить на машинке. – Денег не будет.

Не свисти? А, ну да, конечно. Совсем как в дурных боевиках – «рука со свистом рассекла воздух!».

– Не буду.

– Вот и не будь. Немузыкально свистишь.

Да, сопротивление воздуха – это проблема. Как же мне удалось тогда от второго залпа увернуться? Я ведь в воздухе висел, а гравитация при заморозке времени помощник слабый. Телепортнулся, что ли? Да запросто. Что стоит мне, великому и могучему повелителю времени, лишний раз не телепортнуться? Ух, как самомнение растет. Я раньше таким не был. Хотя кому я вру? По молодости именно таким и был. И в драку лез, защищая обиженных и обездоленных… особенно обиженных девушек (что делать, трепетное у меня отношение к прекрасной половине человечества), и почти всегда за это бывал нещадно бит, так как драться толком никогда не умел. Зато теперь я супермен! Так, супермен, что-то тебя заносит на старости лет… тьфу! Какая, к черту, старость лет? Вот что значит сила привычки. Так как же я вчера от пуль сбежал? Вроде какая-то шальная мысль в последний момент в голове мелькнула. Вроде… ну да! Мне жутко захотелось, чтоб пространство подо мной оказалось надо мной хотя бы на полметра, и тут же вмазался в асфальт коленкой. Ну-ка, ну-ка…

Я вновь остановил время и представил себе, что частицы воздуха исчезают передо мной, повинуясь движениям тела, и сразу возникают с другой стороны. Сопротивление воздуха тут же исчезло, и я неспешным, прогулочным шагом прошелся по комнатам, полюбовался на застывшую над машинкой Варвару, из чистого озорства дунул на локон ее рыжих волос возле уха, так же неспешно вернулся в гостиную и отпустил время.

– О-о-ой… – Стрекот машинки прекратился, и из мастерской выскочила перепуганная Варька.

– Что случилось? – встревожился я.

– Ты в привидения веришь?

– Нет.

– А оно мне только что в ухо дунуло.

– Так день на дворе.

– Верно. Значит, это было неправильное привидение.

– Если оно начнет делать неправильный мед, я его накажу, – успокоил я девушку.

– Ладно.

Варя вернулась в мастерскую, и машинка опять застрекотала. Класс! А ведь это и есть самый настоящий телепорт. Только телепортировал я в данной ситуации не себя, а элементарные частицы пред собой, отбрасывая их назад. Так, ну воздух ладно, а что произойдет с более твердыми, так сказать, материальными предметами? Я покрутил головой в поисках подходящего объекта для эксперимента. Чужие вещи крушить не хотелось, и тут я вспомнил про свою старую одежду. Варвара даже в стирку ее кидать не стала, с ходу вынеся вердикт – эти половые тряпки свой век отслужили, и затолкала их в мусорное ведро, помиловав только носки, которые сейчас сушились на батарее. Я кинулся в прихожую, выудил из ведра приготовленное для выброса на свалку барахло, раскопал в нем свои штаны и приволок их в гостиную. Скрутив брюки на манер жгута, я слегка подбросил их вверх и остановил время. Ну-с, а теперь главное. Моя рука неспешно поднялась и так же неспешно начала рассекать скрученную в жгут тряпку даже не ребром, а просто раскрытой ладонью. Было так забавно наблюдать, как с ее тыльной стороны в воздухе появляется мелкая дисперсная пыль, бывшая когда-то моими штанами. Я отпустил время. Разрубленный пополам жгут рухнул на пол, и только тут я сообразил, что стрекота машинки не слышно. Медленно повернул голову. На пороге мастерской стояла Варвара с только что сшитыми новыми брюками в руках. Глаза вполлица, челюсть до пола.

– Ну ты дае-о-ошь…

Артист еще раз сравнил свое изображение с фоткой в паспорте, погладил седую бороду. Это удачно, что господин Кремень так тщательно побрился, перед тем как сняться на документ. Был бритый, теперь бороду отпустил. Какие проблемы? Так, еще пару штрихов… черт! Совсем отвык грим накладывать. А впрочем, хватит! И так сойдет. Позаимствованный из обширного театрального реквизита костюм сидел на нем как влитой, так что можно смело идти на дело. Артист выскользнул из гримерки, добрался до черного хода, покинул театр и решительно двинулся в сторону еще накануне намеченной цели. Хорошо, что сохранился ключ. А то бы вся задуманная комбинация пошла коту под хвост.

Как ни старался перед этим бывший артист Арсен Вениаминович Светлицкий, а ныне почти полностью опустившийся алкоголик Сеня по прозвищу Артист, привести себя в порядок, бомж из него, как говорится, пер из всех щелей. От запаха помойки он вроде бы сумел избавиться, совершив омовение в ближайшем к городу пруду и там же отстирав одежду, но выглядела она после этого так, словно ее кто-то долго и усердно жевал. Да и фейс его не очень-то походил на фото с найденного паспорта. Единственный выход спасти положение – добраться до гримерки и привести себя в соответствие с новой ролью, как говорится, вспомнить молодость. Хотя какая молодость? Ему уже за шестьдесят. Квартиры лишился еще в девяностые, когда жена сбежала из Осоченска с каким-то бизнесменом. Он и раньше неслабо поддавал, а после выходки жены ушел в такой крутой запой, что в себя пришел, лишь когда деньги от продажи квартиры кончились. Он даже не помнил, как и когда умудрился ее пропить буквально за копейки.