Людмила Кулагина - Под сенью осени

Она относительна, тишина,
В сравненье с вечером, утром тихо.
Смакую тишь, как глоток вина,
Лечусь тишиной от нервного тика.

Пора тишины причаститься, пора.
Душа от шумов передышки просит.
Но за окном уж орёт детвора,
«Собака лает и ветер носит»…

Как быстро в душе наступает раздрай,
Когда суеты долетают звуки,
На «нет» убывает мой тихий рай.
Шум жизни глушит кукушкины «кýки»…

Моя прекрасная земля!
Как хороша ты в ранней дымке,
Когда волшебная заря
Играет радугой в росинке!

Вся в малахитах и в цветах,
Зовёшь живых на праздник жизни.
И мил мне щебет ранних птах
В час, когда спит ещё отчизна.

Не явлены дымы, шумы
В цигарках труб и бранных горлах.
Ты спишь в покоях тишины,
Как бог, торжественно и гордо.

И лепестками чýдных роз
Весь горизонт, как ложе, устлан,
И облачко, как винограда гроздь,
И травы все в жемчужных бусах.

Туман, разлитый над рекой,
Открыл волшебную завесу,
И вот уже подать рукой
До призраков и леших лéса.

И синевой блестит асфальт,
Промокший от ночного ливня.
И жизни бренной шум и фальшь
Уносит в сумрак поезд длинный.

Льёт золото и бирюзу,
Всё ярче, ярче утро светит.
А за вчерашнюю слезу
Одна моя душа в ответе.

В полýтора кварталах от беды,
От старческого хлипкого ненастья,
Мы счастья дружбы жаждем, как воды,
Как ждёт прощенья грешник и причастья.

Так одиночества запущена болезнь,
И впереди душе сулят мытáрства,
И в дом души вселились боль и лень,
Что нет от грусти сласти и лекарства

Сильней, чем дружбы благостный туман,
Что прикрывает будущее дымкой,
И теплоты участливый обман,
И соприсутствие другого невидимкой.

И кажется, мы в мире не одни,
В пасть одиночества не брошены судьбою,
И красит слово дружеское дни,
И мир в тебе и мир других с тобою.

Но день пройдёт и вновь наступит день,
И внутреннее обомлеет зренье:
Ты для друзей – их собственная тень.
И горьким будет позднее прозренье…

Золотая пора листопада
Впереди, а пока что июль
Светит вишней – рубинами сада
В садоводческом местном раю.

Солнце жарит, и глубь водоёмов
Прогревается день ото дня,
И обитель русалок зелёных
Зазывает, прохладой маня.

И, оставив вопросы про вечность,
Про «что делать», «иметь или быть»,
Выбор делает род человечий
Жизнь саму ради жизни любить.

После дач, огородов, работы
Превращается в рыб потный люд,
Все оставив дела и заботы, –
Смотришь нá воду: «мысли плывут».

И у пляжа – крикливая стая:
Там кишит от народа река,
Принимая в себя, полоскáя
Обнажённое тело греха.

И завален травой подоконник:
Там, все жёлтые свечки возжёг,
Воскуряет свой дух ладан–донник…
А в душе снова боль и ожог.

И оса угрожает в окошке,
И не радует утренний свет,
И скребут на душе злые кошки, –
Нет исхода и выхода нет.

Вылив смрадный ушат поношений,
Ненадёжный мой «тыл» сладко спит.
И, уткнувшись в тупик отношений,
Ищет выход «тупейный» пиит…

Назло безумствам всех стихий,
Всем поражениям и бéдам,
Из мук своих растим стихи,
Мизéрным радуясь победам

Над злом, над призраками тьмы,
Над чернотой грядущей ада,
Которой так страшимся мы,
Куда нам, ну, никак не надо.

И познавая в Слове грех,
Мы плачем о своём паденье,
А коль смеёмся – горек смех:
За ним падений наших тени.

Свой грех оплакав и приняв
И промысел, и провиденье,
Без осужденья, не виня,
Прими и ближнего паденье.

Вкушая дней коварный мёд,
И втóря жизни, словно бреду,
Мой ближний даже не поймёт,
Что только что меня он прéдал.

С усмешкой горькой на устах,
Ищу слова и дух прощенья,
От всех и от себя устав:
Не нам судить, не мне отмщенье…

Не ищи виноватых в судьбе –
Ни страны, ни вождей, ни евреев.
Здесь зато эффективней средь бед
Мысль о рае, чем где–либо, греет.7

Я летала в детских снах, летала,
Я была и рыбою, и птицей,
И когда–то тайну крыльев знала.
А теперь такая дрянь мне снится.

То погоня, то проникновенье
Жутких тáтей в мирное жилище. –
Не полёт, но камни преткновенья,
Прах земной душевно–пресной пищи.

Вот сегодня кот под утро снился
С выцветшими белыми зрачками,
Всё ко мне он лáстился–мостился,
Как какой–то бесприютный Каин.

От кота я ловко убегала
И прозрачной закрывалась дверью;
Я его жалела, но не стала
Связывать судьбу свою и зверью.

И стихи сквозь сумрак пробивались, –
Я теперь не помню смысла строчек, –
Поветелью в сны мои вплетались:
Я спала, мне спать хотелось очень.

Утром встала, шлейф из снов растаял.
Что за странность сны – души творенье?
Почему я больше не летаю?..
Кто диктует в снах стихотворенья?..

Двѝжима мечтами и гормонами,
Юность птицу счастья вечно ищет.
Старость ищет с совестью гармонии
Да доступной для протезов пищи.

Дверь истины навеки запертá.
Нам слышен слабый шорох лишь за дверью.
И мáнит, и страшит последняя черта,
Где истина воздастся всем по вере.

Пока ж волнует нас уменье жить,
Процессом наслаждаясь в полной мере,
Не истиной, но счастьем дорожить,
Плоды познаний посвятив химере.

И голос внутренний глуша в себе
(чем только этот голос не глушили),
Жизнь óтдали на откуп мы судьбе:
Так проще и привычнее, – решили.

Что ни случись, есть оправданье – Рок.
Приятней жить, ни в чём не виноватым.
Нам истины был преподан урок,
А мы за ним увидим злюку–фáтум.

Желаний мчит–кружѝт водоворот,
Несётся жизнь, как пожелтевший листик,
Всё дальше, дальше, дальше от ворот,
Где различим был тихий голос истин.

У неё «семь пятниц на неделе».
Тяжелее дней привычный воз.
Теплится сознанье еле–еле:
У неё рассеянный склероз.