Маслов Михаил - Терминатор. Времена не выбирают - их создают

Видео допросов Джона Коннора и Аллисон Янг просмотрели уже не менее, чем по два раза и на большом экране сейчас показывался стоп-кадр с Джоном Коннором, как раз когда он откровенно послал “идиотов из ФБР.”

Олдридж с мрачным видом разглядывал четыре фотографии: на одной, черно-белой, сделанной камерой наблюдения, была изображена молодая девушка, наставившая пистолет на охранника банка, на двух других – она же сегодня утром, вскоре после задержания. Анфас и профиль. На третьей была изображена маленькая, всего десяти месяцев от роду, девочка. И результат уже несколько устаревшей экспертизы о совпадении.

Новым было только заключение с результатами поисков по банкам данных отпечатков пальцев задержанной, назвавшейся Аллисон Янг.

“Отпечатки пальцев принадлежат Аллисон Янг, родившейся в Палмдейл, пригороде Лос-Анджелеса, 22 июля 2008 г. Отец – Роберт Янг, мать – Клэйр Янг.” Агенты ФБР ещё в апреле, на всякий случай, незаметно сняли отпечатки пальцев у малышки после эпизода с нападением Сары. Чисто из опасения проблем, если её бы похитили как Саванну.

Олдридж испытал лёгкое злорадство, наблюдая за гаммой чувств на лице шефа, промелькнувшими, когда он это прочитал.

Стэн Олдридж боялся признаться даже самому себе, но когда задержали сначала Сару, а потом Джона и Аллисон, его отпустило подспудное чувство тревоги, тщательно скрываемого страха, что Сара Коннор могла во многом оказаться права. Имелись некоторые жутковатые мистические моменты в её деле и вот казалось вместо мистики осталось просто несколько загадок для пытливого сыщицкого ума.

Допрос Аллисон и результат поиска её отпечатков пальцев вновь поселил в душе агента потаённый страх. Уж очень уверена та была в своих словах и слишком невероятным результат. И сейчас он поймал себя на мысли, что в его словах первично желание доказать, что его страхи напрасны, а не действительное выяснение деталей дела.

– - Следует, не привлекая внимания, повторно снять отпечатки пальцев у малышки и этой Кэмерон-Аллисон, затем сравнить их отпечатки пальцев прямым сличением, а не через поиск в центре данных.

– - Разумно, – подтвердил Хартман. — Кстати, займитесь этим немедленно.

– - Поздновато, – бросил взгляд на часы Олдридж.

– - Ничего, у вас хорошие отношения с Клэйр Янг, попробуйте сами, хреново, если у нас где-то протекла бочка.

– - Ok, шеф, – ответил Олдридж с некоторой досадой, ему совсем не хотелось сейчас переться в Палмдейл и засобирался.

– - Остаётся вопрос с их непонятной молодостью, – подал голос Лемон.

– - Их всех, а в первую очередь эту взрослую Аллисон обследует наш доктор. Надо узнать когда и какие ей делали пластические операции. Я уже распорядился, доктор Маковски приедет уже завтра, в тюремном лазарете всё необходимое к его приезду будет готово. – пояснил Хартман.

Олдридж вышел.

– - Давайте ещё раз глянем допрос Аллисон. Особенно тот момент, когда она предлагает Стэну поработать на неё, – усмехнулся Лемон.

– - Надо бы ещё усилить охрану, может она врала про опасность Джону Коннору, но... – начал после просмотра Лемон.

– - Не заражайтесь паранойей, Кен, их и так охраняют достаточно тщательно, – остановил его Хартман.

Внезапно спокойный офис ФБР-овцев содрогнулся от сильного взрыва где-то на первом этаже. Свет мигнул, с потолка посыпалась штукатурка. На улице раздались завывания автомобильной сигнализации.

Ошалевшие агенты ещё ничего не поняли, как откуда-то снизу донеслись хлопки выстрелов из пистолета. В ответ раздался леденящий душу слитный вой выстрелов из какого-то мощного пулемёта.

И тишина. Ещё хлопок пистолетного выстрела и зверский пулемётный стрекот в ответ, причём кажется уже ближе к их этажу.

– - Проклятье, связь не работает, – шеф бросил трубку.

Лемон глянул на экран мобильника.

– - Нет сети, вашу мать! – воскликнул он, со зверским выражением лица, вспоминая, где оставил оружие.

Они выскочили в основное помещение офиса. Немногие оставшиеся сотрудники хватали свои пистолеты и револьверы и наставляли их на проём коридора, ведущего с лестницы.

Хартман не успел ничего скомандовать как на их этаж вступила кошмарная фигура.

Одетый как типичный конторский служащий мужчина средних лет с ничем не примечательным лицом. Его костюм был порван в клочья, на груди и на лице расплывались пятна крови. Показалось или сквозь пятна на лице проступал блеск металла? Но самое главное, что притягивало взор – это мощный пулемёт FN-MAG с пристегнутой снизу лентой. Обычно такие пулемёты устанавливали на что-нибудь, на сошки, крепили к броневику или ещё куда-нибудь, например, ставили на вертолет. Страшный незнакомец держал его в руках легко, словно игрушку.

– - Мне нужен Хартман! – грозным и странным образом равнодушным голосом, сказал он, будто попросил официанта подать содовой.

Все наставили на него пистолеты.

– - Бросьте оружие! – закричал ему Хартман, тоже прицелившись из своего старого верного кольта, причём прямо в голову, потому что, у него кажется под пиджаком скрывается какой-то очень хороший бронежилет.

– - Ты Хартман? – спросил тот.

В ответ снова последовало истеричное требование бросить оружие.

– - Да, ты Хартман. – почему-то решил он. — Где Джон Коннор?

– - Ни с места! – крикнул Хартман, увидев, что тот пошёл к нему, и поскольку пришелец не остановился, выстрелил негодяю прямо в лицо.

Он готов был поклясться, что попал, и хотя ему никогда не удавалось занять призовые места в соревнованиях по стрельбе, но он просто не мог промахнуться с такого расстояния, да ещё после того как тщательно прицелился. Ведь даже кажется видел как его голова чуть дёрнулась.

Выстрел Хартмана послужил сигналом и в незнакомца полетели пули.

В ответ уши заложило от жуткого грохота пулемёта, щедро поливающего офис струями свинца. Впечатление усиливалось тем, что на бандита казалось не действовала отдача, а тяжёлый пулемёт он держал как шланг, поворачивая его, будто орошая огород.

С треском осыпались стёкла с окон. Рядом словно мешок с песком упал и неподвижно застыл Лемон, под ним быстро расплывалась лужа крови.

– - Ааааа, – заорал Хартман, панически быстро разряжая револьвер в морду страшилища с пулемётом.

Бесполезно.

Удерживая в одной руке пулемёт, другой он схватил шефа местного отделения ФБР за горло и поднял в воздух. С ужасом Хартман заметил блеск металла под многочисленными повреждениями на лице. “Металл под человеческой плотью”, – промелькнула страшная мысль. Кольт выпал из ослабевшей руки.

– - Где Джон Коннор? – чудовище повторило свой вопрос.

– - В тюрьме штата для особо опасных преступников, – еле выдавил Хартман.