mmmavro.org | День 121, Эрозия

Можно ли предать ради любви?.. Какого-то другого, постороннего тебе человека? Совершить по отношению к нему подлость?.. Можно?.. А признаетесь Вы потом в этом Вашей любимой?.. А знаете ли Вы, что предавший единожды!?.. Неважно кого!.. Не признаетесь?.. Значит?.. Изменяете ли Вы во сне Вашей любимой?.. А почему?.. Почему Вам не всегда снится именно она?.. В эротических снах... Значит?.. А почему Вы своей любимой об этом не рассказываете?.. Скрываете?.. Стыдитесь?.. Значит?.. А вот как Вы думаете, если Вашей любимой предоставить "неопровержимые" доказательства Вашей неверности, кому она поверит? Или чему? Вам или этим "доказательствам"?.. Вам? А давайте попробуем?.. Нет?.. Не хотите?.. Значит?.. А хотите, я Вам про неё кое-что сейчас расскажу? Или покажу?.. Не хотите?.. Боитесь?.. Значит?.. Значит?!.. Значит??!!.. Значит???!!!..

– Да ничего это не значит!!!! – в пьяном угаре орал Бузунов, грохая изо всех сил своим стопудовым кулачищем по столу. – Ни-че-го!! Эротические сны-то здесь причём!? Мало ли я кого во сне ебу!!??

Пил он теперь постоянно. Аккуратно напивался с самого утра до положение риз, в надежде хоть как-то отвлечься, забыться, отключиться. Убежать от реальности.

Но убежать не удавалось. Ни отвлечься и ни забыться. Только хуже по сути становилось. Но и не пить Бузунов не мог. Он просто физически ощущал, как тает, исчезает куда-то, утекает между пальцев, улетает по крупицам его великая любовь. Ну, может, и не великая, ладно!.. но уж, по крайней мере, подлинная, настоящая. Как он сам до сих пор считал. Самое ценное, что у него вообще было в жизни. И что, как он всегда полагал, у него не отнять никому. Только разве что смерть!!.. И вот теперь... "Не отнять"!..

– Эрозия!.. – в смертной, неизбывной тоске по-бараньи мотал головой Бузунов, сидя за грязным, уставленным объедками столом и чувствуя, как слёзы бегут и бегут, скатываются у него по щекам. – Эрозия... Будь ты проклят!! Дьявол,.. Сатана,.. демон!.. Будь ты проклят!!!

3.

– Н-да!.. – мужчина с каким-то даже сожалением разглядывал обросшего всего, небритого и опухшего от беспрерывного двухнедельного пьянства Бузунова. – Ладно, Федор Федорович, будет с Вас, пожалуй!

– Что? – поднял на него мутные глаза Бузунов.

Он уже вообще почти ничего не понимал и не соображал. Водка,.. сны,.. водка,.. водка... Сон и явь слились для него воедино, переплелись в его сознании в один какой-то бесформенный и безобразный клубок, в бред без начала и конца. Всё длящийся, длящийся и длящийся ... Всё не кончающийся никак и не кончающийся...

Он и сейчас не был уверен, а не снится ли ему всё это? Демон этот?.. Может...

– Идите-ка домой, Федор Федорович, и ложитесь спать. И прощайте! – с этими словами мужчина повернулся и пошёл прочь.

Бузунов некоторое время тупо смотрел ему в спину, потом тоже развернулся, забыв сразу о цели своего похода (вообще-то он направлялся в винный, как обычно, – за водкой) и побрёл домой. Дома он сразу же разделся и лёг спать. Как ему и было сказано. И спал он на этот раз крепко и без сновидений. Впервые за последние две недели. Собственно, впервые с момента самой первой своей встречи с этим... как его?.. человеком?.. злым духом?.. Ну, словом, с НИМ.

Бузунову казалось сейчас, что это было когда-то давным-давно, в какие-то незапамятные времена, в какой-то другой совсем, счастливой жизни. Где он верил наивно в дружбу, в любовь... И не знал ещё ни про какие эрозии. И где никто не задавал ему никаких сатанинских вопросов. И не предлагал услужливо отведать наливного яблочка с древа познания добра и зла. Да, он был счастлив тогда, в своём раю, в своём неведении, только, к сожалению, не осознавал этого! Не осознавал...

……………………………………………

Бузунов лежал с закрытыми глазами, наслаждаясь чувством какого-то странного покоя и умиротворения. Голова не болела, не тошнило (как все эти последние дни с утра) и вообще чувствовал он себя прекрасно. Даже настроение было отличное. Он, признаться, и забыл уже, как это бывает.

Да и с чего бы вдруг?! Бузунов настороженно прислушался к себе. Сны!! Сегодня он не видел снов. Никаких! Это было невероятно. Бузунов, ещё боясь до конца поверить, осторожно порылся в памяти, припоминая. Точно! Он же вчера наяву, на улице, возле магазина с этим... с НИМ столкнулся, и тот ему сказал что-то типа: "Хватит с Вас"?.. или "Будет с Вас"?.. Ну да, точно! "Будет с Вас"! Так прямо и сказал: "Будет с Вас, Федор Федорович". Так это мне, значит, не приснилось?! Не померещилось? Это и правда было?!!.. И что теперь? Неужели?!!.. Неужели всё закончилось???!!!

Бузунов полежал ещё немного и настороженно открыл наконец глаза. Ну да! Он лежал у себя в спальне, раздетый, на своей собственной кровати. Он не помнил ясно, как он вчера пришёл домой и лёг, как раздевался, разбирал кровать... – но не важно! Значит, раздевался.

Бузунов поискал глазами часы.

Так, сколько время?.. Ого! Это сколько же я проспал?.. С ума сойти!.. О-ох-хуеть!

Он откинул не торопясь одеяло и, зевая, сел на край кровати.

Да-а-а!.. Поспа-ал я! Это, что называется, от души! Та-ак... Чего...

Внезапно взгляд его упал на лежащую на ночном столике тетрадку, и он непроизвольно вздрогнул, отпрянул и зачарованно уставился на неё, как на ядовитую змею. На гюрзу! Или африканскую мамбу.

– Держите, Федор Федорович, почитаете на досуге, – будто наяву услышал он вновь знакомый голос того... ну, словом... тьфу-тьфу-тьфу! Когда он это сказал??!! Во сне?.. или вчера, при встрече?.. Или вообще прямо сейчас!!!???.. И-е-бать мой хуй!

Это было послание из ада. Из его кошмаров. Реальное и зримое. Невероятным образом материализовавшийся сон.

Может, не брать?.. Не читать?.. Выкинуть, пока не поздно, и дело с концом?!.. Ну её к ляду!

Но рука его уже сама собой тянулась к зловещей, но такой манящей теперь тетрадке. Бузунов взял её, помедлил немного, вздохнул глубоко и нерешительно наконец раскрыл.

Это был чей-то дневник. По крайней мере, так было написано на первой странице. Беглый, небрежный, торопливый почерк... обложка отсутствовала... Вообще тетрадка была в ужасающем состоянии. Некоторые страницы вырваны, помяты, слова зачёркнуты... Начало, судя по всему, тоже отсутствовало. Как и обложка.

Бузунов хмыкнул в недоумении.

Ну, и чего?.. Зачем он мне?.. Этот "дневник"?..

Вырванные страницы... ещё и ещё... Так, какой-то обрывок,.. что-то неразборчивое... Чёрт! залито всё чем-то!!.. Ага, стихи!..

Бузунов снова хмыкнул и стал читать.

Ещё не умерла любовь!

Я по живому рву!

В крови душа:

Не уходи! Постой! –

Но сердце не прощает.

И осень вновь.

И будто наяву

Мечты стоят, шурша

Опавшею листвой.

И тихо звёзды тают.

Хм... Хорошие стихи. Но причём здесь? ...

Он пожал плечами и стал листать дальше.

Опять вырванные страницы ... Опять ... Снова стихи!

Забываются сны,