Дем Михайлов - Господство клана Неспящих 3

- Тяжек груз предательства, да? - не сдержавшись, прохрипел я, опуская Киру на кровать и обессиленно плюхаясь рядом.

Пару раз выдохнул, осторожно размял шею кончиками пальцев и полез в тумбочку за пухлой записной книжкой.

Блин, у других людей чековые книжки "пухнут", а у меня только записная вширь раздается...

Быстро найдя нужный номер, с короткой пометкой "только ночью", набрал его.

- Алле? - раздался протяжный гортанный голос.

- Привет, Рашид. Спишь или за баранкой?

- И то и другое, дорогой! - жизнерадостно отозвался мой старый знакомый, таксующий в ночное время - Подъехать?

- Ага. Я дома. Адрес помнишь?

- Вах! Конечно, помню, дорогой! Через минут двадцать-двадцать пять буду. Нормально?

- В самый раз - даже обрадовался я задержке.

- Уже еду.

Поблагодарив Рашида, я отключился и набрал уже другой номер. Пришлось прождать долгих десять гудков, прежде чем мне ответили.

- Влас! Ты все-таки скотина!

- И тебе не хворать - ответил Влас, тяжело дыша в трубку - Беду забирать не буду! Занят я!

Откуда-то с заднего фона донеслось обиженное:

- Вла-ас... ну куда ты ушел, пупсик... иди сюда...

- Ну, пупсик! - рыкнул я - Ур-род!

- Вот и ты бы занялся тем же самым! Благо есть с кем. Обалденная девчонка, между прочим!

Покосившись на забывшуюся тяжелым пьяным сном "обалденную девчонку" я лишь скривился и спросил:

- А где обитает эта... девчонка обалденная? Знаешь?

- Угу. Секунду... еще телефон домашний есть.

- Да телефон-то нафиг?

- В смысле? Там элита живет, кругом стена, кпп, и охрана злая круги нарезает. Тебя не то что к дому, даже к въездным воротам не подпустят, пока изнутри добро не дадут.

- Так ведь наверняка там спят уже все...

- Вот и я говорю - оставь ее у себя, пусть отоспится. Завтра на такси посадишь и всего делов. Че ты сам себе геморрой выдумываешь?

- Оставить... - задумался я, но затем представил ее утреннее пробуждение, какие-то объяснения, выяснения, извинения и обвинения... не, не хочу... - Давай номер!

- Да-а-а... - синхронно протянули мы оба, едва увидели дом.

- Чтоб мне так жить, дорогой! - подытожил Рашид.

- Нехило - согласился я, открывая дверцу такси и выбираясь наружу.

Это был не дом - пригородный трехэтажный особняк в традиционном английском стиле. Даже вьющийся по стенам плющ имелся в наличии. И идеально ровный газон с цветочными клумбами. Приглядываться и щуриться не пришлось - пространство перед домом было хорошо освещено. На электричестве здесь явно не экономили.

Стучать не понадобилось - роскошная деревянная дверь открылась сама и наружу вышел молодой совсем парень, нет и двадцати.

- Привет.

- Здорово - кивнул я, с трудом подавил рвущийся наружу зевок и вежливо открыл заднюю дверь машины - Это с тобой я по телефону разговаривал? Ты брат Киры?

- Со мной - согласился парень, пожимая мне руку - Миша. Брат. Еще хорошо, что я не спал - возьми трубку тетя Лена... она бы такой переполох устроила. Так что ты тише говори, не будем рисковать.

- Ладно - перешел я на шепот - Забирай.

Парень нырнул в машину и уже через пару секунд вылез обратно, с легкостью удерживая Киру на руках. Даже завидно... особенно если вспомнить, с какими усилиями и трехэтажными матами я спускал девушку по лестнице... Нет я не слабый, но я усталый...

- Спортсмен?

- Угу. Плавание, качалка и водное поло до кучи - кивнул Михаил.

- А что тогда не спишь?

- Да... - махнул тот рукой - Заблудился я тут кое-где, вот и шмыгал туда-сюда...

- Михаил! - от дверей донесся наполненный тревогой голос - Что случилось? Это Кирочка?

- А черт! Тетя Лена - обреченно прошипел парень.

- Ну, удачи! - коротко бросил я, забираясь обратно в машину - Рашид, по газам!

Взревел двигатель, и мы умчались прочь, оставляя за спиной Михаила.

- Теперь это твоя Беда - фыркнул я, покосившись на зеркальце заднего вида - Шмыгал он... шмыгал туда-сюда... где-то я это уже слышал. Или что-то похожее...

- Обратно? - прервал мои раздумья Рашид.

- Да! Домой и спать! - устало ответил я, откидываясь на спинку - Хотя... по дороге остановку сделаем - куплю пару бутылок Бейлиса. Что-то мне сладкого захотелось... и коробку конфет - для Варвары Павловны.

Глава вторая.

Выбор имени. Грозное имя для питомца? Сорванные съемки блокбастера.

Мы поедем, мы помчимся...

Вход.

Вспышка...

- Молока, пожалуйста! Три кувшина! Еще куплю новую фляжку и ее тоже молоком наполните. Только побыстрее!

- Конечно, уважаемый! - уже на ходу кивнул владелец единственной в Подножье Скорби торговой лавки.

Со стуком на прилавке возникли три глиняных кувшина, рядом примостилась вместительная кожаная фляга.

- Спасибо! Возьмите! - по выскобленной доске забренчала пригоршня медных монет.

- Это конечно не мое дело... но ведь буквально полчаса назад, вы уже покупали молоко...

- Знаю! Не хватило!

- И флягу брали...

- Знаю! Он ее прогрыз! - запалено дыша, кивнул я и, обратив взор себе за пазуху, простонал - Ты не волк! Ты проглот!

Желаете назвать своего питомца именем Проглот?

Да\Нет.

Предупреждение: полученное питомцем имя в дальнейшем нельзя будет изменить...

- Не желаю! Но имя подходит! На! Лопай!

Из дырки в моей изрядной потрепанной куртки высунулся мокрый черный нос, принюхался и дернулся вперед. В горлышко поднесенной фляги впились крохотные клыки, послышалось утробное, но несколько писклявое рычание.

Индикатор количества жидкости во фляге стремительно побежал вниз, равно как и индикатор указывающий на прочность самой фляги начал убывать.

Покидать свитое в куртке гнездо волчонок отказывался категорически. И я во всем уподобился мамаше кенгуру. Крикни кто "Кенга!" и я тут же радостно запрыгаю на голос!

Все необходимое доставлялось волчонку прямо на место. Но пока список требуемого ограничивался одним словом - молоко. Или - еда.

- Кто это у вас там?

- А шут его знает - честно признался я, скорбно глядя на изгрызаемую флягу - Выглядит как волчонок, а характер как у прожорливой свиньи. Хряк!

Желаете назвать своего питомца именем...

- Не желаю!

- Волчонок! - пораженно поднял брови торговец - Вот оно что... А может бульончику ему наваристого? Он же чай не теленок, чтобы одним молоком питаться...

От советов "местных" я никогда не отмахивался и поспешно кивнул:

- Куплю!

- Дык нету! - развел руками продавец - А бульончик не помешал бы ему, конечно...

Поймав мой свирепый взгляд, он торопливо добавил:

- Но в трактире бульон есть, как не быть!

- Спасибо, уважаемый! - отозвался я, сграбастав с прилавка кувшины с молоком и "закинув" их в заплечный мешок.

Я, конечно, глубоко сомневался, что вылакав тарелку бульона волчонок успокоится. Но может я смогу получить хотя бы небольшую передышку?