Петр Кулик - Бауманцы. Жигули. Дубай. Лучший сериал о том, как увидеть такой разный мир из окна старой девятки

Я начал играть вступительный перебор песни Гуши Катушкина и утонул в ней. Нет лучше формы выступления, чем просто сидеть на улице с близким человеком и негромко петь свою песню. Без попыток собрать денег или зрителей. Просто играть, потому что тебе хочется. Я пел Пете и нашей улице, с балконов гостиницы высунулись гости и стали снимать нас, танцуя на своих мини-верандах, и только теплый ветер обдувал нас. Было тепло, и наступала пора уезжать. Улыбка Петьки снова пронзила мою душу, мы обнялись, и подоспел Федор. Так для нас закончился Баку.

Дорога на последнюю границу в этой поездке была темной. Вокруг не было видно абсолютно ничего, и мы просто перемещались по пространству на север. Через пару часов стали появляться фуры, припаркованные вдоль дороги, – первый признак, что рядом погранпереход.

По привычной схеме Петя и Федя пошли через границу пешком, а я встал в автомобильную очередь. Обступившие меня пограничники начали странный и давящий диалог. После обычного расспроса про поездку начался допрос «от родственников»:

– Тебе 21?

– Да.

– Ты хоть женат? – вопрос был задан с таким обвинением, словно жениться у нас принято в 6 лет.

– Нет, мне всего 21.

– А почему?

– У меня нет ответа на ваш вопрос. Просто не женат.

Несколько раз офицеры подходили ко мне и пытались сказать о том, что делать дальше, но у них стабильно не получалось из-за своих же разногласий. Проблема была в том, что мы едем из Ирана, а значит, необходимо везти машину на рентген, находящийся в последнем городе перед границей.

Спустя полчаса сомнений сотрудник КПП сел ко мне в машину, и мы поехали назад в Азербайджан, о чем я сразу же оповестил ребят, которые порядка полутора часов ждали меня по ту сторону. Разговор с мужиком в фуражке никак не клеился, и единственное, что мне тогда хотелось, – побыстрее свалить отсюда.

Сделав рентгеновский снимок машины, мы отправились с моим сопроводителем обратно на границу. Там я в одиночку собрал все оставленные прежде вещи обратно в машину (помогать разгружать и загружать машину никто не собирался, пустить парней для этого тоже никто не согласился), что заняло у меня еще порядка 15 минут – парни же просто спали на каких-то лавочках в зоне между странами. После успешной утрамбовки рюкзаков и оставшейся гречки мне разрешили ехать на выезд. Но тут оказалось, что герои в голубых рубашечках забыли поставить штампики. Я 4 раза возвращался на пункт досмотра, получал бумажки и спрашивал, точно ли все.

– Да, – несколько раз убеждали меня работники границы, но их же коллеги отправляли меня обратно.

Парни видели меня из-за забора и устраивали пари «ну вот сейчас точно пустят». Пустили. Но только после того, как я немного покатался по территории.

Русские ребята встретили нас сильно теплее и не стали особо досматривать.

На выезде стояли огромные сплошные ворота, которые парень лет восемнадцати открывал и закрывал вручную перед каждой машиной.

– А где ваш талончик?

Среди трех стопок бумаг не было одной нужной. Мы перерыли все, но так и не нашли огрызок бумажки с маленьким штампиком.

– Ладно, в этот раз пущу. Но это первый и последний! – парень выдал это с такой строгостью, что мы чуть со смеху не померли.

Вот так мы въехали в Россию без талончика. Первый и последний раз.

ДИМА

Вырвавшись из ворот, мы верещали и ликовали, что хватало глотки. Россия. Вот они, сине-белые указатели, вот они, родные заправки, вот и менты, которые сразу же начали останавливать. Куда ж без них?

Ни один отель ночью уже не работал, а усталость от насыщенного дня переливалась через край. В Дербенте мы решили просто пойти на пляж и лечь там на лежаках.

Сквозь сон я начал понимать, что становится жарковато. Нет, мне становится очень жарко. Я открыл глаза и понял, что новый день уже вовсю идет: люди купаются, машины ездят, а мы все спим. Я достал телефон и понял, что время – всего лишь 6 утра, а вокруг столько движения, словно мы спали посреди пробки на МКАД. Приняв утренние процедуры в Каспийском море, мы начали поиски завтрака. В такую рань ничего не работало, поэтому к началу дня более обычных людей, чем обитатели дербентского пляжа, мы были уже в Махачкале и ждали свой завтрак в небольшой забегаловке.

Дорога через южные регионы сопровождала нас удивительными пейзажами и контрольно-пропускными пунктами каждую сотню километров. Нас останавливали, досматривали и пропускали через паспортный контроль. На одном из КПП после рассказанной нами истории полицейский спросил:

– Ну че, штрафов-то много наполучали?

– Ни одного (внимательный читатель вспомнит про парковку в Венгрии, но на тот момент про нее забыли мы).

– Сейчас получите.

Ни одного цензурного слова не проскочило в моей голове. Гостеприимность наших соотечественников радовала уже второй день. Досмотры, проверки документов, допросы – словно все наши подписчики переоделись в полицейских и решили поспрашивать нас «под прикрытием».

– Ладно, я шучу, вы вроде нормальные парни, прощу вам отсутствие страховки.

Это было приятно слышать, но, видимо, мы действительно уже утомились ехать, и последнее, что хотелось делать, – это решать проблемы.

Следующим неожиданным для нас моментом были наши штаны. Точнее, их отсутствие и то, какой ажиотаж это вызывало у горожан. Проехав весь Иран в шортах, мы не получили ни одного замечания или упрека в нашу сторону, притом что это мусульманская страна. Здесь же при температуре в 35 градусов, если мы выходили из машины, то останавливался весь поток и водители 3–4 машин подлетали к нам, чтобы сделать замечание по поводу внешнего вида. Я честно удивился.

Родная страна продолжала радовать нас своими приколами, и, отужинав в Пятигорске, мы решили воспользоваться конвертом от «OneTwoTrip», который был выдан нам на черный день, если мы совсем устанем и захочется переночевать в гостинице. Наиболее логичной точкой для ночевки в пути оказался Армавир. Самая дорогая гостиница обошлась на троих в пять тысяч рублей из десяти доступных, и мы тут же в нее направились.

В Армавире жил Олег – еще один мой одногруппник, с которым мы договорились встретиться наутро. Гостиница порадовала нас номером на двенадцатом этаже и очень вкусным завтраком. Все-таки если для чего гостиницы и нужны в такой дороге, так это для утреннего приема пищи. Я вышел к Олегу, у которого в голове никак не укладывалось, что у кого-то из его друзей получилось оказаться в его родном городе. Разводя руками, он сказал, что даже и не знает, что нам посоветовать в своем городе – тут реально ничего нет.

– Разве что можете местный квас попробовать. Здесь его все хвалят, – добавил Олежа в конце нашей встречи, и мы снова стали сокращать расстояние до дома, забыв и про квас, и про Армавир.