Виталий Волков - Выстрел в Вене

Петрович не вполне оправдал его ожиданий. Вместо того, чтобы сожрать глазами письмо и, героически наморщив лоб, настрочить ответ с фронта в тыл, он взвесил его содержимое на ладони, и лишь затем вскрыл конверт. Но и тут он не стал ничего читать, как будто письма вовсе не было…

А его и не было. Петрович вместо письма извлек из конверта крохотную почтовую марку, неспешно ее рассмотрел со всех сторон, а потом, не снимая с ладони, сфотографировал на смартфон.

— Эй, есаул, еще пива за счет армии ДНР? Нет? Тогда скачи по своим делам. Благодарю за службу.

— А ответочка? — не сдержался казак.

У него оказался высокий распевный голос. «Запевала в казачьем хоре» — с неприязнью отметил комроты. Его раздражали ряженые, и чистенький казачок с мытыми напомаженными усами ему не понравился. Но, к счастью, нарочный представлял собой существо столь же воинственное, сколь одновременно любующееся самим собой, своими усами, надраенными сапогами, коротким полушубком, складно сидящим на его молодом крепком теле — и запаха антипатии он не уловил. Напротив, довольный тем, что сам комроты Петрович общается с ним вот так, на равных, и угощает пивом, казак одним протяжным спокойным глотком опустошил банку, широким жестом, на зависть инвалиду, обтер один за другим оба завихренных уса, и порхнул наверх, на воздух, в мир…

Стоило нарочному исчезнуть, как Петрович снова взялся за смартфон. Комроты понадобился интернет. Он углубился в серфинг по форумам филателистов. Наконец, Эрих Новиков обнаружил то, что искал. Об этом возвестил звучный хлопок по стойке и несдержанный возглас, которого от молчаливого мужчины не ожидал никто, включая барменшу, — та аж присела и зажмурила глаза, хотя была бывалее иных бывалых и, случалось, пиво по дребезжащим банкам разливала под разрывы снарядов и мин различного достоинства.

— Ай да Эрик Нагдеман, ай да божий сын! Все-таки молодец! М513—1! — воскликнул Петрович.

— Що ты, мой полумяный! Я от того крику пиво розхлюпала… Так що там твой божий пасинок?

Рослая девка обошла стойку и, не спросив разрешения, заглянула через плечо Петровича в смартфон. Но, ничего любопытного там не обнаружив, вернулась и взялась тереть серой тряпкой поверхность бара. В самом деле, всего-то лишь почтовая марка… Откуда ей знать, что марка, приехавшая из Ейска, значится в каталоге как одна из первых марок, выпущенных государством Израиль в память о евреях, погибших в той войне. И что Петрович, стоя напротив нее среди небогатой обстановки подвала, успел помянуть добрым словом мудрость не прямой, а извилистой, странной жизни.

Марка — это овеществленная мудрость. Марка — это средство. Это деньги. Деньги — это пули. Это люди и пули. Марка — это парадокс. Теперь завертятся шестеренки, которые, со скрипом цепляясь друг за друга, передадут сюда энергию войны. Механизм передачи этой энергии будет прост, как выстрел. Он разыщет коллекционеров, сменяет марку на мешок денег, деньги передаст Шалману, который, с мешком в руке и взглядом, способным убедить, заставит чиновников в Д-ке и даже в Ростове плясать под его дудку, не хуже заклинателя змей. И рота получит амуницию. А то и на батальон хватит… Отчего бы не помечтать… А еще на донышке мешка злата останется на посылку сестре. Ей не просто с той поры, как нынешний комроты свой собственный бизнес вложил в пули и в каски. Учеба племянника в буржуазном колледже изрядно объела семейный бюджет искренней либералки. Но благодаря марке Нагдеманов молодой человек постигнет суть немецкой инженерной науки. И хотя сестра, убежденная в том, что русские коварно напали на украинцев — детей свободы, не может смириться с выбором брата, но комроты теперь это не помеха, потому что мир состоит из двух ладоней. Он любит сестру такой, какая она есть. Его цель — чтобы племянник научился возводить хорошие мосты.

Вот он, Петрович, уже собрался уволиться — и домой, а теперь все в ином свете? Теперь есть средство. И оказывается, еще есть вера? Так что же, только в средстве ли дело? Да, хочется домой. К жене. К сыну. Но все-таки дом — это место осуществленной судьбы! А осуществлена ли она в полной их, Новиковской мере?

— Ладно, люба, не ворчи. Давай пригубим с тобой чего покрепче…

— Ай, спокусник, зранку тостуешь! Що, так за дядю Эдика?

— Нет. Сегодня другой.

— А що так? Разлюбив дядька?

— Просто другой. Сегодня — за еврейского дядю Эрика.

И когда девица вылупилась на фартового командира круглыми, как медяки, глазами, тот сказал ей доверительно, как будто она могла его понять:

— Ты себе даже не представляешь, какая это хитрая штука — диалектика… Мог бы подумать мирный раввин из Браслово, что от его имени казак в Ростове вооружит роту добровольцев-антифашистов!

Барменша встряхнула голубыми волосами. Она ровным счетом ничего не поняла, но ей и без понимания все само собой стало понятно. В роте Петровича не переведутся патроны и провиант. А, значит, ее Д-цк и ее кабак будут по-прежнему под защитой и не отойдут под укропов и нациков. А что среди защитников ее пивной — и раввины, и казачки, и немцы, и аргентинцы — весь интернационал — так-то ей известно и ничуть не удивительно, раз на той стороне снова свастики. Женщина покачала головой и, вытащив из-под стойки две стопочки, наполнила их крепким, злым самогоном…

— Ну, щоб день не забувся! — подвела итог она и выпила, не прикрывая век, до дна свое зелье.

Я писательница. Мое занятие — любовь. Война, смерть — это не мое, мне не близкое. Любовь как способ упорядочения случайного. Мой символ любви, мой инструмент — слово. Перейди, перейди речку молчания — там тебя жду я. Долина слов. Я в ней, я собираю травы. В сумерках, к ночи, я слагаю их в вязанки и сжигаю. Слова — сны. Горят костры снов, сложенные из слов. Их, много-много костров, не одни мои. Их видят из космоса. Кто? Я не верю в Бога. В видящего Бога не верю. Слишком обща гуманность, и воля случая чересчур велика. Но не хочу допустить, что позывы чувств, бумажные птицы мыслей, что все то, что мы сами в себе принимаем совсем всерьез, сгорает просто так. Что рак похоти пожрет тело, которое могло бы расти здоровым. Потому полагаю волей своей и своей любовью, что если есть я, чтобы видеть светлячков в ночи, то есть Они, которые обращают внимание на наши, мои костры. Это кажется только, что случайное уменьшает мысль, которая есть увиденная связь. Нет. Иначе… Иначе через все темноты мужчины навели бы мосты! Но я открыла закон, который важнее закона Ньютона. Мысль рожденная делит надвое существующее случайное, но сама же, своим рождением, рождает новое случайное, возводит его в квадрат. Открытие Ньютона порождает вселенную вне закона Ньютона. Поэтому борьба мужчин со случайным обречена. Они борются со злом. Все. Все! Догадка о существовании зла — это отрава, яд. Страх случайного! Не видя связей, в темноте машут они мечами. А я… Я жду тебя на берегу черной реки. Я собрала костер из снов. Любовь, равная зрению всевидящего, и сохранившего любовь — вот слово-загадка, которая положит конец случайному. Я кладу ручку. Слагаю с себя. Ты не найдешь меня. Но так я сохраню тебя. И светлячок твоего имени, и летящую от моей ночи частичку света отметят их стеклянные глаза через тысячу световых лет. Я знаю, зачем жить, зачем любить!