Сергей Бортников - Добро пожаловать в Некрополь

— Ну, дедуля, какие у тебя планы на сегодня? — потягиваясь, спросил внук.

За окном было ещё темно, но на востоке за горизонтом уже начинало подниматься яркое, жизнедатное солнце.

— Для начала искупаемся, а там видно будет.

— До сих пор моржуешь?

— Да. И тебе рекомендую. Будешь всегда здоровым и бодрым.

— Не возражаю! Форма одежды?

— Трусы, обнажённый торс.

— А документы?

— Оставь здесь. Их никто не тронет.

— Да, но…

— Никаких «но», товарищ младший лейтенант. Развратил вас город, уже и людям не доверяете! За мной…

— Есть, товарищ полковник!

Трусцой они добежали до Стохода, от которого поутру исходил густой молочный пар. Старик с разгону бросился в реку, молодой же входил в неё долго и неуверенно, подгоняемый едкими, чуть ли не издевательскими комментариями:

— Что, промокнуть боишься?

— А то!.. Холодина…

— Не стесняйся. Это сначала страшно, потом приятно!

Ваня наконец собрался с духом и ненадолго ушёл под воду.

— Ты знаешь, неплохо, — признал, когда вынырнул. — Пожалуй, перейму твою методу.

— А теперь — учись, — «старый волк», набрав полную грудь воздуха, опустился под левый обрывистый берег.

— Раз-два-три… — начал отсчёт внук, но вскоре сбился и стал внимательно следить за дедом, шарящим рукой по донным норам, — благо прозрачность воды позволяла это делать без сверхусилий.

Спустя минуту тот вынырнул с тремя раками в руке.

— Теперь ты!

Младший лейтенант попробовал повторить подвиг, но у него ничего не получилось.

— Видишь нору? — наставлял дед, усевшись на деревянном мостике, перекинутом через одно из русел в самом узком месте. — Из неё торчит лапа. Прицелился — и вперёд. Ну же!

Ваня нырнул и вставил руку в отверстие. Между пальцами ударила холодная родниковая струя.

— Дальше! Ещё дальше! — кричал старый Ковальчук.

Внук наконец добыл первого в своей жизни рака и, присев рядом с родственником, хвастливо пробасил:

— Смотри, дед, какой красавчик, не то что твои креветки!

— Ещё будешь или уже устал? — Иван Иванович улыбнулся довольно — теперь семейное «ремесло» в надёжных, крепких руках.

— Ты ещё спрашиваешь? Дуй домой за торбой, а я пока потренируюсь!

— Может, по пивку? — предложил внук, когда обычная овощная сетка была доверху набита членистоногими.

— С утра не употребляю и тебе не советую.

— Позже не выйдет. После обеда я должен быть на службе.

— Вот и славно. Угостишь раками своих сослуживцев.

— А ты?

— Я себе ещё наловлю, если возникнет надобность.

— Ну, как знаешь… Да, кстати, дед, как правильно их готовить?

— Записывай, всё — в холодную воду. Обязательно!

— Всё — это что?

— Раки, соль, острый красный перец, крапива.

— Понял.

— Доводишь до бурного кипения, ждёшь две-три минуты — и готово!

— Так просто?

— Да. Но кушать их не торопись. Пускай полежат в ропе минут двадцать-тридцать, а то и больше — только вкуснее будут.

— Ладно. Держи кардан — я полетел.

— Счастливо тебе, Ванюшка…

— Давай без сантиментов, дед. Скажи лучше, когда в Луцк заедешь?

— Где-то через недельку. Завтра отправляюсь на Свитязь — отдохну, покупаюсь, встречусь с друзьями…

— В пятницу позвони. Может, и я к тебе присоединюсь? На выходные [55] 7 марта 1967 года ЦК КПСС, Совет Министров СССР и ВЦСПС издали постановление о переходе на пятидневную неделю с 8-часовым рабочим днём. До этого советские люди работали и в субботу, правда, по 7 часов в сутки. .

— Хорошо. Телефон тот же?

— Так точно!

Около года тому назад на берегу полесской жемчужины начали возводить корпуса туристической базы с банальным названием «Свитязь».

Строительством занимались не только специалисты из государственных организаций, но и так называемые шабашники. У тех почему-то всё получалось быстрее и качественнее.

Но основной приток туристов приходился пока на противоположную сторону озера, где находилось урочище Гряда, — там уже появилось несколько деревянных ведомственных баз: шахтёров, энергетиков, медиков…

Ковальчук смотрел по сторонам и не мог найти место, где он встретился с профессором Селезнёвым, — так здесь всё изменилось за последние годы.

— Что, сдаёшься? — подгонял его бывший участковый, а ныне ветеран органов МВД Тур, доставивший своего товарища на озеро в личном «москвиче».

— Сдаюсь… — наконец выдохнул Иван Иванович.

— Траву вытоптанную видишь?

— За оградой?

— Да, дружище. Единственная дорога, ведущая в глубь Гряды, теперь находится на территории этого учреждения отдыха трудящихся.

— Вот почему я сразу не нашёл её, хитрющая твоя рожа!

— Не надо было спорить. Теперь за тобой — коньяк.

— Прямо сейчас?

— Нет, вечером, мы же договорились.

— За мной не заржавеет.

— Сейчас у нас по плану — рыбалка.

— Да. Но ты ведь обещал мне экскурсию по местам боевой славы.

— Я слово своё всегда держу. Куда везти, товарищ полковник?

— Для начала — вокруг озера.

— Ладно, садись… Возле турбазы и порыбачим. Там, кстати, неподалёку Санька живёт, сын Валерия Станиславовича!

— Кого?

— Обер-лейтенанта Ниманда.

— А сам он где?

— Там, откуда ещё никто не возвращался. Даже выдающиеся разведчики…

— Ниманд умер?

— Ещё два года назад. Два инфаркта перенёс, а третьего, бедняга, выдержать не смог.

— Да… Дела. В начале 60-х мы часто писали друг другу, раз в месяц непременно созванивались по телефону, а потом Валера как в воду канул… Где его могила?

— В Москве.

— Ничего не понимаю. Ниманд — там, Санька — здесь, да и не признавался он никогда, что склепал наследника.

— Валера сам не знал об этом. До шестьдесят пятого. А потом приехал на Волынь с какой-то делегацией и увидел собственными глазами…

— Что увидел?

— Не что, а кого… Валю, она с ним в одном отряде сражалась. Кличка Стряпуха, может, помнишь?

— Конечно!

— У них роман был. Ниманд потом ушёл с тобой на запад, а она в это время родила ему сына. Саньку. Валера как его увидел, так сразу за сердце и схватился. Одно лицо ведь! Его — в неотложку, затем — в Любомль, Луцк, чуть позже — самолётом в Москву, но всё напрасно.

— Да… Судьба! А Валя?

— Слегла, как узнала, что Ниманд умер… Третий год парализованная лежит.

— Но разговаривать может?

— Несвязно. Неразборчиво.

— Ладно. Давай к ней…

«Москвичок» лихо бежал по вообще-то совершенно непотребной каменной дороге из Шацка в село Свитязь. Вскоре справа взору друзей открылась шикарная природная гавань, усеянная множеством деревянных лодок. Раньше их никто не привязывал, просто вытаскивали на берег нос — и всё. Теперь же чалят основательно, запирая на замки, пристёгивая цепями к вбитым в землю рельсам.