Станислав Рем - За тихой и темной рекой

«Так вот почему следить за "благородием" надобно, — сделал свой вывод Селезнёв. — Его превосходительство да и Анисим Ильич поняли, что Индуров имеет прямое отношение к убийству Бубнова. А доказательств пока нет. Вот потому и отправили с глаз подалее, пока обстановка в городе не поменяется. Правильно, конечно. С поста их благородию некуда деться. Будут под присмотром не хуже, чем в арестантской!».

А Юрий Валентинович, в свою очередь, оглядывался по сторонам. Вокруг, куда ни кинь взор, кусты да высокие кочки. «Может, убить прямо сейчас, — мелькнула в голове капитана мысль. — Сымитировать нападение на повозку. В пути ведь всякое случается. Мало ли шатается всякого сброда?». Индуров тронул кобуру на портупее и тут же одёрнул руку: «Нет, нельзя, не смогу объяснить, как получилось, что Селезнёв погиб, а я остался жив. К тому же у меня только револьвер и стилет, может возникнуть слишком много вопросов. И у полицмейстера, и у этого приезжего — догадаются. Тогда точно не открутишься. А собственно, зачем спешить?».

Индуров с улыбкой прикрыл глаза. «Кажется, этот недоумок понятия не имеет, с кем едет, иначе бы так не трепался. А первый же бой может решить проблемы куда проще и естественнее, нежели сейчас», — удовлетворённый последней мыслью, штабс-капитан откинулся на мешки с провиантом, скрестил на груди руки, и весь оставшийся путь то ли дремал, то ли делал вид, будто дрёма сморила его.

Едва Полина Кирилловна вместе со слугой покинула боевые позиции артиллеристов, как Рыбкин вынужден был снова оторваться от стихотворчества. На сей раз причиной стал редактор «Амурских ведомостей» Кузьма Петрович Аршинников, человек деятельный и чрезмерно активный.

С Кузьмой Петровичем Станислав Рыбкин был знаком лично, потому как именно через руки господина Аршинникова проходили вирши, которые публиковал поэт. И теперь, увидев редактора газеты на позициях, поручик скривился словно от зубной боли, мысленно взмолился: господи, ну за что именно сегодня и именно к нему прибыла сия уникальная личность? К тому же личность Кузьмы Петровича прибыла не одна. С фотографом.

Увидев сидящего на бревне поручика, редактор всплеснул руками и мелкими шажками, спотыкаясь о разбросанные камни, бросился со всех ног к знакомцу:

— Господи, Станислав Валерианович, я уже и не чаял увидеть вас! Куда вы, батенька, пропали? У нас, понимаешь, новый нумер готовится, а вы нас подводите!

Рыбкин резко захлопнул тетрадь и поднялся навстречу неожиданному гостю.

— То есть как я это — подвожу? Неделю назад мной передано вам новое стихотворение. Как вы и просили. В память отца Александра. Или не понравилось? — губы поручика дрогнули. — Не может быть! Я его трижды переписывал! — кадык на тонкой шее офицера нервно дёрнулся.

— Правильно, — Кузьма Петрович оступился и тихо помянул чёрта. — Прочитал. И не вдохновило. Представьте себе! Не годится сие для последнего нумера.

— Не может быть, — губы поручика напряглись — Вы, скорее всего, неправильно декламировали! Его читать следует с расстановкой. Вот, послушайте:

— А я разве говорил, что плохо? Просто чудно! Да что вы так разволновались, батенька мой? Вирши прекрасны. Но, Станислав Валерианович, поймите, сейчас для прессы важно правильно осветить события не минувшие, а настоящие. А может статься, и грядущие! Дух патриотизма — вот что должно жить во всей сущности написанного и напечатанного.

— А отец Александр не есть патриотическое? — Рыбкин почувствовал, что его понесло. — Человек, который стоял у самых начал покорения этих земель, не есть патриот земли Русской? Священник, который и в стужу, и в жару, и в голод наведывался для выполнения своего долга на пограничные посты, стоящие друг от друга на двести вёрст? Который не боялся манчжурской толпы, готовой его растерзать за православную веру? Тогда кто же в вашем понимании — патриот? Уж не господин ли Мичурин, который сегодня солдатам развозит провиант из ресторации, а завтра господину губернатору предъявит счёт за съеденное? А может, патриот — это банкир Стоянов, то-то я не вижу его среди ополченцев? Ни его самого, ни его сынка преподобного!

Кузьма Петрович ошарашенно взирал на поэта, будто встретился с ним впервые в жизни.

— Что это на вас нашло? — пробормотал редактор, взглядом призывая фотографа к себе в помощники. — При чём тут Кирилла Петрович? И зачем вам здесь, в окопах, банкир? Да я и не считаю их рьяными патриотами. — Аршинников растерянно взирал на офицера. — Право слово, не желаете писать стихи о воинстве амурском — Бог с вами, обойдёмся. Но такая экспрессия, право, отчего?

— Простите, — Станислав Валерианович хлопнул тетрадью по руке. — Слишком много событий за последние сутки. Устал, вот и сорвался. А стихотворение я напишу, обязательно. У меня даже идея имеется. О графе Муравьёве. Вы не против?

— Наоборот! — вскинул руки редактор. Новая идея его явно вдохновила. — Это как раз то, что нужно! Эдакий мостик между прошлым и будущим. Солдаты минувшего передают эстафету нынешним защитникам Отечества! Грандиозно! И рядом с текстом фотография — солдаты в окопах! Солдаты будут держать в руках винтовки и ждать наступления приближающегося врага. А вы будете стоять сверху, на вон той куче из земли и деревяшек…

— На бруствере.

— Хорошо-хорошо. Вы будете стоять на этой куче с саблей в руке и командовать! Ну, как?

— Никак, — Рыбкин с тоской огляделся по сторонам. Кажется, присутствие Кузьмы Петровича обещало затянуться на неопределённое время. — Это уже будет не документальное фото, а какой-то синематограф. Простите, но я никудышный актёр и для подобного лицедейства не гожусь. Впрочем, как и мои подчинённые.