Игорь Никулин - Искатели приключений.

«Николай, три пятерки, Ольга, Максим», — машинально запомнил госномер Нефедьев, подхватил с полика короткоствольный автомат и выбрался из машины.

В неудобном, мешающем ходьбе бронежилете он взбежал на четвертый этаж, сунулся в незапертую дверь двенадцатой квартиры, и, почти сразу выскочив на площадку, огромными прыжками понесся вниз. Прыгнув на сиденье, приказал водителю:

— Гони за той «шестеркой»! Живо!

Тот понял все по интонации, врубил скорость и направил машину к выезду.

— «Диксон», двадцатому»! — волнуясь, крикнул сержант в рацию. — Срочно группу и скорую помощь на адрес.

— Что там?

— Похоже на ограбление или убийство. Хозяин лежит на полу… в крови. Преследую подозреваемых. Ориентируйте патрули на красный Ваз — 2106, государственный номер Н 555 ОМ, семьдесят седьмой регион.

— Вот они! — водитель возбужденно кивнул головой на «шестерку», маячившую впереди, у перекрестка.

— Хозяин живой или нет?! Объясни толком? — допытывался дежурный.

— Я его не разглядывал, — оправдываясь, скороговоркой ответил Нефедьев. — Машина идет по Новослободской. Организуйте перехват.

Волнительная дрожь охватила его. Автопатруль, нарушая все ведомые и неведомые правила дорожного движения, выписывая рискованные пируэты, нагонял скрывающиеся жигули. Напарник умудрялся в этой гонке не зацепить другой машины — последствий потом не оберешься, — рыскал из ряда в ряд, матеря сквозь зубы лихачей, которые не только не торопились уступить дорогу, а того хлеще, то и дело норовили подрезать.

На «шестерке» заметили преследователей и увеличили скорость.

— На Дмитровское шоссе метят, — сжимая баранку, произнес Прохоров. — Да где же наши?! Где гаишники?

Как назло в таких случаях, впереди зажегся красный сигнал светофора. Жигули мотнулись вправо, на пешеходный тротуар, народ возле остановки шарахнулся врассыпную. Запоздавшуюся женщину подбросило на капот, ударившись о лобовое стекло, она тряпичной куклой отлетела к фонарю.

— Ты смотри, что гад делает?! — не сдержал возгласа сержант.

Автопатруль вылетел на разделительную полосу и мчался по ней, вновь настигая беглеца.

— «Диксон, двадцатому». Дорожное на Тимирязевской. Скорую туда…

Убрав рацию, Нефедьев передернул затвор автомата и опустил боковое стекло.

— Давай, Миша, ближе. Еще немного…

Поймав в прорезь прицела мотыляющийся багажник жигулей, он выпустил короткую очередь. Пули прошли выше, и лишь одна попала в фонарь, посыпались цветные осколки.

Видя, что церемониться с ними не собираются, из окна удирающей «шестерки» высунулся человек в милицейском обмундировании, пистолет в его руке несколько раз хлопнул.

На лобовике патрульной машины разбежалась паутина трещин. Прохоров непроизвольно крутанул баранку в сторону, вылетев на газон. Низкая иномарка зайцем запрыгала по кочкам.

Еще несколько минут бешенной гонки навели лжемилиционеров на здравую мысль и они резко свернув, погнали вглубь жилого массива. Нефедьев еще раз запросил у дежурного помощь, передал местонахождение пытающихся оторваться преступников.

— Все нормально ребята, массив оцеплен. При задержании соблюдайте осторожность, — отхрипела рация в ответ.

Поднимая шлейф пыли, «жигуленок» пошел юзом, уходя за панельную девятиэтажку. В эту же поднятую желтую завесу влетела патрульная иномарка, исчезнув в клубах пыли. Прохоров ударил по тормозам. Брошенная машина с раскрытыми дверцами стояла у мусорных контейнеров, вдоль подъездов, потеряв впопыхах фуражку, бежал длинный тип с папкой подмышкой.

— Стой! — крикнул вдогонку сержант, придерживая болтыхающийся на бегу автомат. — Стоять, я сказал!

Длинный поскользнулся, чуть было не упал, но, не оглядываясь, продолжал бежать.

Сорвав с плеча АКСУ, Нефедьев саданул выстрел в воздух, надеясь, что хоть этим его остановить. Безрезультатно.

…Беглец сам загнал себя в капкан. Когда впереди выросла высокая каменная стена, и бежать было уже некуда, он бросил папку на землю, выхватил нож.

— Ну, мент!.. Возьми меня!.. — вылупив бешенные глаза, враз потерявший человеческое обличье, он двинулся на сержанта.

— Стой! — вскинул ствол Нефедьев. — Убери нож.

Просьба милиционера лишь рассмешила взмокшего «капитана», он презрительно сплюнул и сделал навстречу еще шаг:

— Пропусти меня…

Сержант работал в милиции без году неделя, и ему еще не доводилось пускать в ход оружие, обрывая тем самым жизнь какого бы то ни было, но все же человека. В лице его отобразилась нерешительность, прочитав которую, «капитан» скривил губы.

— Давай разойдемся. Ты меня не видел, я тебя.

— Нет, — пробормотал Нефедьев, автомат в его руках задрожал. Он вдруг со всей ясностью почувствовал, что не сможет выстрелить в человека.

— Подумай, тебе бабки нужны? Будут тебе бабки!

«Капитан» полез в карман, вытащив веер купюр и бросил на зелень в палисаднике.

— Здесь много… Тебе хватит.

Нефедьев скосил глаза на газон, облизнул губы и прошептал:

— Назад.

Гадко ухмыльнувшись, длинный сделал неожиданный выпад, лезвие полоснуло по рубашке сержанта. Гулко застучало сердце. Впоследствии Нефедьев, не блиставший в учебном центре знаниями боевых приемов, не мог объяснить, как все ловко получилось. Захватив волосатую кисть, сжимавшую нож, он ушел от тычка боком и, пользуясь инерцией теряющего равновесие «капитана», помог ему залечь мордой в грядку с садовыми цветами. Оброненный автомат валялся у проволочного ограждения палисадника. Вдавив колено во вздрагивающую спину злодея, Нефедьев скрутил его потные руки, достал из-за портупеи блестящие наручники и защелкнул их на запястьях.

«Капитан» тяжело дышал, точно загнанная лошадь. Поставив его на ноги, сержант подобрал оружие, и только теперь почувствовав жжение в боку, коснулся ладонью набрякшей кровью рубашки. Задержанный косил за его движениями, злобно буравя глазами.

Подняв брошенную папку, Нефедьев отконвоировал его к машине, силой затолкал на заднее сиденье.

— Ты ранен, что ли? — подвернулся к нему Прохоров.

— А, фигня, заживет, — отмахнулся он, вытащил рацию и, отжал кнопку передачи. — «Диксон, двадцатому». Машина задержана.

— А люди? Те кто в ней был?

— Одного поймали.

— Молодцы! — одобрил дежурный. — Давайте в райотдел.

Тяжелой поступью Александр Петрович Крюков — грузный, приземистый сорокапятилетний полковник милиции, поднимался по пропахшей кошками и плесенью лестнице на четвертый этаж. На площадке он успокоил сердцебиение, в который раз поклялся бросить курить, и вошел в квартиру, где работала оперативно-следственная группа.

Из коридора бросились в глаза высокие потолки, каких не встретишь в недавно отстроенных домах, пусть их и называют улучшенной планировкой; хрустальная люстра в зале с каскадами свисающих ограненных шариков, от которых по стенам и выбеленному потолку были разбросаны яркие солнечные пятна. Стены в темных обоях, увешанные картинами в позолоченных благородных рамках и вовсе без рамок, тут же висели совсем небольшие гравюры; на тумбе из темного дерева стояла ваза необычно красивой работы, расписанная причудливым узором. Возле дивана стояла не менее раритетная тумбочка с телефонным аппаратом, какие были в ходу в начале минувшего века. Напротив входа всю ширину стены занимал мебельный гарнитур, чьи полки плотно заставлены книгами, толстыми альбомами и энциклопедиями; другую стену, с дверью в смежную комнату, покрывало вытканное шерстяное полотно с портретом царя Николая. Бывший самодержец в военном мундире, изображенный в полный рост, с грустью глядел со стены на работающую в поте лица оперативную группу.