Александр Черниговский - Тот, кто глядит сквозь время

– Не иначе как графиня какая али княгиня! – подумал Петр, осматривая картину.

– Возьметесь? – спросил молодой человек принесший картину.

– Да!

– Только прошу вас будьте осторожны эта картина досталась мне от дедушки поэтому дорога мне как память! – парень заметно нервничал и все время поглядывал на наручные часы (так обычно делают те, кто куда-то опаздывает)

– Не волнуйтесь, все будет в лучшем виде!

– Аркадий Семенович сказал – вы лучший в своем деле. Скажите, а сколько времени вам понадобится чтобы сделать эту работу?

Петр задумчиво посмотрел на картину.

– Случай довольно запущенный так что может понадобиться довольно много времени. Примерно пару недель, а может и месяц.

– Хорошо, вот мои координаты, как только закончите звоните по этому номеру в любое время!

– Непременно! – реставратор взял со стола визитку нового клиента – Черновский Федор Алексеевич – прочитал он про себя.

Отойдя от мастерской, Федор вынул из кармана телефон и нажал кнопку быстрого набора.

– Я все сделал. Картина у реставратора! – сказал он.

– Молодец, сынок! – ответил мужской голос по ту сторону трубки.

Парень нажал сброс и на ходу убрал телефон в карман.

Мужчина, сидящий в черном кожаном кресле у камина, небрежно бросил на стол мобильный телефон и с нескрываемым наслаждением сделал очередную затяжку от дорогой сигары.

Проводив клиента, Смолин взялся за новый заказ, но едва он прикоснулся к полотну, как вдруг перед глазами развернулась странная картина: парень оказался в комнате, по обстановке похожей на какую-то старую дореволюционную усадьбу. Посреди той комнаты стоял богато одетый молодой художник, позировала юная красавица как две капли воды похожая на ту, что была на старом полотне. Петя свободно ходил по комнате и с нескрываемым интересом рассматривал, и даже трогал предметы интерьера, при этом для присутствующих в комнате он словно был невидимым, а когда он попытался прикоснуться к художнику то рука прошла сквозь него как будто через голограмму или призрак. Из любопытства Смолин взглянул на мольберт, в этот момент художник как раз ставил подпись: Б. Черновский. Мгновение спустя реставратор снова был в мастерской.

– Фу-у-ух, почудится же такое! – подумал Петр.

Но, к своему удивлению, при ближайшем рассмотрении он обнаружил на полотне точно такую же подпись какую за несколько секунд до того видел в странной комнате. От раздумий молодого человека отвлек телефонный звонок. Звонил директор музея.

– Слушаю, Аркадий Семенович!

– Петя, зайди ко мне на секундочку, дело важное для тебя имеется!

– Понял, сейчас буду!

Пару минут спустя в кабинет директора постучали.

– Аркадий Семенович, можно? – спросил реставратор.

– Заходи-заходи, садись!

– Так что же вы хотели мне поручить?

– Сегодня к нам в мастерскую принесут одну картину…

– Вы имеете в виду дореволюционный портрет молодой княгини?

– Уже получил? Ну, тем лучше. Эта картина принадлежит семье моего школьного друга – профессора Черновского, да ты его должен знать, он преподавал в нашей городской академии!

– Да, я его помню!

– Так вот, профессор лично просил поручить эту работу именно тебе. Поэтому, я тебя очень прошу, сделай его как можно скорее!

– Сделаем, Аркадий Семенович, сделаем в лучшем виде. Тем более, что другой серьезной работы сейчас нет!

– Ну вот и отлично! Я знал, что могу на тебя положится!

К концу рабочего дня Петя поспешил в городскую художественную академию, где подрабатывал лекциями по истории живописи. Сегодня людей в аудитории было больше обычного, он подошел к столу, вынул из портфеля какие-то бумаги.

– Тема сегодняшней лекции: «Направления живописи, зародившиеся в конце девятнадцатого начале двадцатого века.» И так…

Большая комната загородного дома была до отказа заставленная различными музейными редкостями: картинами, иконами, разными статуэтками из камня, дорогих сортов дерева и кости, кроме того, на стенах висело множество самых разных видов старинного оружия, как холодного, так и огнестрельного. У окна той комнаты-музея в кресле, обитом черной как смола кожей, сидел мужчина лет пятидесяти, не спеша покуривал сигару, выпуская в воздух круглые клубы белого дыма. Сзади, за спиной, послышались чьи-то тихие шаги. Посетитель – высокий молодой человек в деловом костюме. Переступив порог, он приблизился на пару шагов. Тот, что сидел в кресле, даже не обернулся.

– Интересующий вас портрет сегодня был передан на реставрацию в художественный музей! – доложил гость.

– Реставрация – это хорошо. Вы знаете что делать! – сказал человек в кресле.

После окончания занятия студенты начали расходиться. Смолин вышел вслед за последим человеком, закрыл аудиторию, подошел на вахту.

– Добрый вечер, Семен Саныч! – сказал он, выложив ключ на стойку.

– Петя, как день прошел? – спросил вахтер.

– Сегодня новую работенку подкинули!

– Сложную?

– Не то, чтобы очень, но на мой век хватит!

– Ну давай, удачи!

– И вы будьте здоровы!

Подойдя к дому, Петр с удивлением обнаружил, что в окнах его квартиры горел свет. Он тихо открыл дверь и прошел на кухню. Услышав шкварчание сковороды, реставратор облегченно вздохнул.

– Полька!

Девушка, хлопочущая у плиты, обернулась.

– Ты как всегда вовремя, братишка, ужин почти готов!

– Почему не позвонила? Я бы встретил!

– Иди руки мой!

Когда парень вернулся из ванной, стол был уже накрыт.

– Как съездила?

– Отлично! Горы – это просто бомба! Завтра пойду в издательство сдам очередную партию эскизов!

– Эх ты, деревня! Сейчас это все можно сделать через интернет!

– Ой, можно подумать ты свои картинки через интернет ремонтируешь!

– Ну ладно, ладно, по старинке так по старинке!

– Жуй давай, а то остынет!

Ночь у нашего героя выдалась, надо сказать, весьма тревожная. Все время мучил один и тот же сон: ему снился тот самый горящий дом, маленькая девочка и падающая на голову горящая балка. С самого утра молодого человека не покидало необъяснимое и, казалось бы, беспричинное чувство тревоги, все не давал покоя ночной кошмар, казалось, это предупреждение о чем-то, кошмары снились ему нечасто и, почти всегда, происходили какие-то неприятности.

Прийдя на работу, Петр обнаружил странные царапины на двери в мастерскую, а затем увидел сорванную решетку и разбитое оконное стекло. Он осторожно открыл дверь и, с этого момента, его уже не покидало четкое ощущение, что ночью здесь кто-то похозяйничал.

– Нет, только не это! – схватился за голову парень, поняв, что именно интересовало незваных гостей.

Пропал вчерашний потрепанный портрет. Едва реставратор успел сообразить, что произошло, как на улице послышался вой полицейских серен.