Роман Куликов - Разлом. Книга 1

Глава 1

– Злотый! Злотый!

Голос Войцеха тонким писком пробивался сквозь давящую тишину.

– Злотый, сука, очнись!

А! Значит, как ругаться, так это мы на русском, а как моё имя и фамилию произносить, так сразу на польский переходим. Вот “Злотый” пусть тебе и отвечает.

– Злотый, подъем! Не спать, Злотый!

Противный звук мешал нежиться в спокойном полусонном состоянии. Хотелось протянуть руку и выключить мерзкого напарника. Для этого надо что-то повернуть.

– Златов!

Ага. Помнишь значит мою фамилию. И что я никакой не «злотый», не «джин», не «деоро», не «арани», и уж точно не «голди», как любят меня почему-то называть местные в разных Пределах. Я – Златов. Роман Златов.

– Злотый, ты горишь! – надрывался напарник.

Ну вот что за гад, а? Причём братца моего – Петра – он "злотым" не звал. Но тут, скорее всего дело в титуле. Тот, как-никак – Полномочный посол Его Императорского Величества. Хотя, лично мне – начхать на его регалии… Так, стоп! Что значит «горишь»?!

Я будто выныривал на поверхность после глубокого погружения. Муть, застившая взгляд, расступалась, возвращались звуки.

– Златов! Златов! – теперь голос прикрывающего просто гремел в наушниках. – Очнись!

Противный писк разносился по кабине и резал слух. В такт ему на панели мигала красная лампочка противопожарной системы, оповещая о том, что правый двигатель моего «Беркута» действительно горит.

Я помотал головой и несколько раз зажмурился, пытаясь окончательно прийти в себя.

– Златов! – вопил напарник.

Желто-черный полосатый хвост его юркого «Шмеля» маячил прямо по курсу, отчетливо различимый на голубом полотнище неба.

Так, так, так! Рома! Давай, включай бестолковку! Делай что-то! Ты же пилот с почти десятилетним стажем. У тебя за плечами сотни рейсов….

Но мыслить чётко не получалось. Да, горит движок. Да, ситуация смертельно опасная. Да, кроме меня никто не сможет ничего сделать. Делать то что?

Ох, тяжко дался в этот раз переход через Барьер. Организм категорически хотел спать и ему было плевать, что счёт идёт на секунды.

– Златов, очнись!

– Я здесь, Войцех, – это ещё не я сказал, это губы сами прошептали, но хоть что-то.

– Ты горишь, Рома!

– Чего орёшь, – вяло проговорил я наконец. – Ну горю? Ну и что?

И вдруг сознание включилось. Будто по щелчку. И тут же страх, ледяной иглой, пронзил от маковки до пяток.

Самолёт горит! Значит перехватчики на той стороне Барьера таки зацепили! Сволочи!

– Златов, приди в себя!

– Спокойно, пришёл уже. Где нас выбросило?

– Отлично вышли, до платформы рукой подать! – Войцех по инерции продолжал вопить. – Гаси пламя!

– Всё, не ори больше. Решаю.

Очевидно, что первая очередь пожаротушения не сработала. Не удивительно – в Барьере не только людское сознание даёт сбой, но и техника.

Пальцы соскользнули со штурвала, потянулись к панели, перекрывая подачу топлива на поврежденный двигатель, а потом вверх, к ряду кнопок над головой, включая огнетушители второй очереди.

Будем надеяться, что они исправны. Послышались тихие хлопки сработавших пиропатронов, заглушаемые воем ветра за бортом и гулом левого движка. Сигнал тревоги не утихал, а лампа продолжала мигать.

– Войцех, посмотри, что там у меня сейчас?

«Шмель» напарника сразу ушёл вверх и, сбросив тягу, пропустил меня под собой.

– Коптишь, как в колбасном цеху.

– Пламя?

Пауза. Слишком длинная пауза. Я напрягся.

– Нет. Нормально!

Подтверждая его слова, заткнулся, наконец, сигнал тревоги.

Отлично. Я с облегчение выдохнул. Осталось дотянуть до летающей платформы-аэродрома Дядюшки Хо.

– Злотый, тебя кренит влево.

Это я уже и без него видел. И пытался исправить положение, но триммер не работал.

– Кнюпели отказали.

– Издеваешься?

– Нет.

– Злотый, ты свой «Беркут» чинил или просто покрасил?

Вот ни разу не смешно. Если не устранить крен, то….

Нет, не хочу думать, что может случиться. Но не проходящий холодок в груди уже превратился в ледяной сгусток.

– Боюсь, так ты не дотянешь до платформы дядюшки Хо.

Спасибо, что уточнил, куда я не дотяну. Как будто над Зеркальной пустыней есть другие летающие платформы. Но что напарник мог ещё сделать? Только трындеть, не давая мне свалиться в животный страх. И на том спасибо.

– Попробуй перекачать топливо из левого бака в правый.

– Мозг себе перекачай из левого полушария в правое. Может думать начнёшь, а не просто чушь нести, – огрызнулся я, бросая штурвал и высвобождая рукоятку на колесе триммера стабилизатора.

И если любой электронике в Барьере запросто мог прийти каюк, то «мускульный привод» почти никогда не подводил.

– Давай, Злотый, у тебя получится! – подбадривал Войцех.

– Знаю, – пробормотал я под нос, мысленно отсчитывая щелчки прокручиваемого колеса.

Действовать нужно четко, без суеты и лишних движений.

– Красавчик! – напарник увидел, что мой «Беркут» выравнивается.

– А то! – буркнул я. – Старина Хо и так заждался….

Я перевёл дух и осмотрелся. Растрёпанное облачное поле расстилалось где-то далеко внизу. Слева по курсу сияло ослепительное солнце, а впереди и несколько ниже уже виднелась громада летающей платформы Дядюшки Хо. До неё оставались считанные минуты. Ещё чуть-чуть и меня ждал горячий душ и уютный бар, а "Беркут", наконец попадёт в руки к хорошему механику.

Пронзительное верещание предупреждения о ракетной атаке застало меня врасплох.

– Что?! – завопил я, прижимаясь лбом к пластику фонаря и выискивая внизу инверсионный след.

Не сказать, что это была какая-то редкость – недорого купить примитивный ПЗРК особых проблем не было. А желающие сбить почтовика-контрабандиста после Прокола не переводились никогда – ведь иногда это им удавалось, а стоимость даже разбитого самолета с грузом многократно превосходила стоимость одноразовой зенитной системы.

Верещание не унималось – значит ракета была пущена именно по нам и, не исключено, что её головка самонаведения уже вцепилась в магнитно-тепловой след моего самолёта!

– Войцех, где она?!

– На десять часов.

Ага, значит ракету пустили навстречу, а не вдогонку. Очень интересно.

На десять часов внизу темнел горный массив, поднимаясь почти до высоты, на которой я летел, и сверкая снежными шапками на фоне ярко-синего неба. Прямо подо мной блестела Зеркальная пустыня. Несколько сотен лет назад, здесь была страна под названием… кажется Афганистан. После Разлома, Нижний Китай решил захватить всю доступную территорию. Местные отчаянно сопротивлялись и их уничтожили несколькими ядерными ударами. Людей превратили в прах, города в пыль, а песок в стекло. Оно-то сейчас и переливалось внизу мириадами бликов, мешая обзору. Но всё-таки я сумел разглядеть тонкую бело-серую нить, тянущуюся от подножия небольшой гряды в нашем направлении, а следом ещё одну немного левее.