Анна Нимная - Путевой дневник. Том 1. Хозяйка демонов

Пока я выдумывал все эти небылицы, до меня дошло – никакой это не дом. Это постоялый двор! (ну дом, конечно, что ж ещё… не пещера же).

– Ура! – прокричал я во всё горло.

Но, к радости, никто не заметил моих, столь бурных, чувств. Крик не задался, обернувшись хриплым шёпотом. Видно, я напрочь лишился голоса.

Помещение оказалось маленьким, но очень тёплым, даже горячим. За столиками сидели и распивали свои вина (или что там ещё) вполне нормальные особи человеческой расы, или же происхождения, как говорили ещё в незапамятные времена. Я даже удивился. Дикие Земли, всё-таки. Никаких вам огромных, вонючих уродцев зелёного цвета, никаких карликов с длинными бородами, ни горбатых старых ведьм с ручными драконами, ни даже девушек, облачённых в бронированные набедренные повязки (о последнем, я, может, даже и пожалел). Пахло, правда, отвратно. Постоялый двор явно не проветривался добрый десяток лет – и перегар тебе, и пот, и что душе угодно.

– Ура… – зачем-то снова прошептал я. Безответно.

Весь потрёпанный, холодный, голодный и без голоса, я доплёлся до прилавка, за которым (очевидно), стоял хозяин, бросил перед ним мешок с деньгами и прохрипел как можно громче:

– Свободная комната у вас имеется?..

Получилось как-то неуверенно.

– А то, – ответил хозяин, будто такие вот личности с кошелями, набитыми монетами, к нему постоянно приходят. – Чем будем платить? – продолжил он.

– Как чем? – я на собеседника вылупился как на эльфа (коих не видел ни разу). Что значит, «чем платить»? Платят обычно деньгами…

Мужик на меня взглянул исподлобья, протирая огромную пивную кружку передником. Затем надменно хмыкнул и отчётливо произнёс:

– Комната три ри стоит, у тебя имеются деньги? Или ты не местный, может, торговец? Я могу тебе уступить ночлег и харчи и за подходящий товар. Что у тебя есть ценного?

Я недоверчиво передёрнул плечами, не способный решиться, стоит ли говорить коренным жителям правду, или же лучше придумать себе историю под стать.

– Старик, что ты имеешь ввиду под товаром? – недовольно нахмурился я, ведь совершенно не привык к подобным расспросам в тавернах. Они тут что, контрабандистов ловят?!

– Ну чем торгуешь? Золотом, лошадьми, пушниной… или, может, живым товаром? – на последней фразе он лукаво улыбнулся, но я, разумеется, ничего не понял. Живой товар, это что, свиньи что ли? Какой идиот сюда свинью потащит? Или… они здесь работорговлей промышляют?!

– Хозяин, ты всё не так понял. Я вообще не торгую, просто путешествую.

Мужик провёл пару раз рукой по седеющей бородке и громко засмеялся.

– Путешествуешь? Ну что ж, добро пожаловать в Мирсвари́н! Так чем платить-то будешь? Я и пальцем не шевельну, пока деньги не покажешь.

Мирсварин?

Как же славно, что встреченные мне люди говорят на чистом имперском! Не пришлось изображать что-то и объясняться жестами.

Я порылся в кошелях и извлёк пригоршню медяков со словами:

– Господин трактирщик, я не знаю, что это такое, ваши ри, но у меня имеются имперские монеты. Серебряники и медяки, пойдёт?

Хозяин осмотрел деньги, блестящие в тусклых лучах солнца, что сумели пробиться через потемневшие окна. Затем добродушно кивнул в знак соглашения. И я нервно выпалил:

– Никакого живого товара. Конечно.

Это глупое «конечно» добавил, чтоб владелец ничего лишнего не подумал. А то, кто его знает… Я в чужой стране, вдруг у них тут тоже имеется свой император, а работорговля запрещена. И спросил меня этот милый пузатый старичок о «живом товаре» специально для того, чтобы сдать страже, к примеру…

Видно, я опять плету какой-то бред. Ответ «имперскими монетами» хозяина устроил, и даже более чем. Пока я раздумывал о возможности показаться иноземным работорговцем, меня усадили за стол, принесли жаркое и налили эля, даже не спросив, а надо ли мне всё это.

Молча вкушал запах, исходящей от блюда, стоящего передо мной. Работая в палате, я как-то раз прочёл, что если долго не есть, не следует набрасываться на пищу как сумасшедший, а необходимо начинать кушать медленно, не спеша… Но каково же было искушение сожрать всё и сразу, по-быстрому! По подсчётам, я толком не ел уже три дня… и было бы просто безумием съесть это жареное мясо, запивая элем. Но мне ли говорить о безумии? Я недавно общался с воображаемым другом! Которого, к слову, и след простыл.

Всю ночь у меня болел живот так, будто я проглотил драконье яйцо, животное вылупилось, и теперь пытается выбраться наружу. Тогда я понял, что временами необходимо следовать советам, особенно данным себе самому.

Под утро боль отступила, и я возрадовался тому, что, кажется, не умру. По крайней мере, в ближайшее время. Правда… это ведь не точно. Стоит лишь представить себе, где я нахожусь. В Диких Землях… Мирсварине? В какой-то непонятной дыре, называемой таверной… не знаю, куда идти дальше, и что делать… Брр. Дрожь пробивает.

Но всё же к завтраку спустился, и на этот раз решил взять лишь стакан воды, хлеб и добротный кусок сыра. Молча ел и разглядывал немногочисленных посетителей. Интересно, они живут здесь или путешествуют, также, как я? Глупо, конечно. Никто не станет путешествовать в столь неприветных краях без резкой необходимости.

Надо бы приступить к делу. Шестой (или же седьмой?) день идёт, а у меня лишь набросок карты с одним наименованием – Безымянным хребтом. Достал из сумки бумаги, чернила, разложил их на столе и вглядывался пустым взором в листы. Через пару мгновений заподозрил что-то неладное и оторвал глаза от стола.

Все посетители (а их было трое, и, если честно, не внушали они мне доверия…), все как один, даже сам хозяин таверны, уставились на меня. Может, стоит начать работу именно с этого места? Кто знает о Диких Землях лучше и больше, чем его обитатели? Но пока продумывал вопрос и набирался смелости его задать, раздался голос хозяина:

– Парень, что это ты делаешь?

Какая ему, к демонам, разница, что это я делаю?! Это моё право – раскладывать бумаги, где я захочу, и писать на них, что пожелаю.

– Понимаете… – начал было я, – у меня задание лично от Императора, собрать все возможные сведения о новых землях в одном трактате…

Посетители и хозяин удивленно хлопали глазами.

– …ну. Я историк.

Затем последовала реакция, которую я никак уж не ожидал – они начали ржать… как кони бешеные. Вот дурачьё, но на что ещё можно рассчитывать среди людей, столь отдалённых от центра культуры и образованности – славного города Лемна?! Восхищения и немедленного признания?

– Исто… кто? – спросил самый бородатый, вонючий и мерзкий.

– Историк. Летописец! Ну, человек такой, который описывает события… э… прошлого, минувших времён. Порой мы изучаем обычаи и нравы, культуру различных рас и народностей.