Валерий Лаврусь - Очень высокие горы. Восхождение

Юра отметил, что в мечети чувствует себя тоже вполне сносно… Не так, конечно, как в православном храме, но и без особого напряжения. Как в гостях.

На том посещение храмов и завершили. К Босфору Юра с Анной отправились уже после обеда. Босфор предстал перед ними ветреным, волнующимся, ярко-синим и… каким-то прозрачно-воздушным. К вечеру погода разгулялась, и нашим туристам удалось полюбоваться и кораблями, плывущими из Чёрного моря в Мраморное, и мостом, соединяющим Европу и Азию, и мечетями азиатского берега.

Всё! На большее времени не оставалось, к четырём часам Юра с Анной вернулись в аэропорт и точно по расписанию вылетели в Килиманджаро.

Всё-таки удалось им посетить Константинополь! Yes!..

Юра счёл это хорошим знаком. «Нужно будет как-нибудь обязательно прилететь сюда с Соней, – думал он, глядя на Стамбул в иллюминатор набиравшего высоту самолёта, – Святую Софию показать, да и вообще…». Пока же на долгие семь часов можно было расслабиться. Анна, вставив беруши и привалившись к Юриному плечу, задремала. Странная женщина, ей богу… Как она решилась в горы? С Юрой-то всё понятно… А она? И не просто в горы. Это же ещё и Африка!..

Прилетаете вы в Африку… (Вы случайно не бывали в Африке? Нет? Значит, в первый раз прилетаете!). Ночью! Темно, жарко, душно… Саванны не видать, но вы её обоняете, ощущаете, спинным мозгом чувствуете, этим нашим миллионолетним сторожем… Гигантские африканские сверчки напиливают… Незнакомые птицы пронзительно и жалобно мяукают. Вот-вот услышишь боевые барабаны, вой гиен и низкий, разрывающий внутренности львиный рык.

Ну, представили? Хорошо?

А тут вас ещё никто и не встречает! Страшно? У-у-у-у…

Рейс из Стамбула в аэропорт Килиманджаро прибыл в 1:40. У национального парка «Килиманджаро» свой собственный аэропорт, расположенный между двумя небольшими городками: Аруши и Моши. Гостиница у наших туристов – в Моши. После двадцатитрёхчасового перелёта перед выходом на Гору у них была только одна мечта: побыстрее добраться и хоть немного поспать.

Таможня.

Паспортный контроль.

Фотография.

Отпечатки пальцев.

50 долларов.

Печать – виза!

На выдаче багажа они почти в сумеречном от усталости состоянии получили баул и рюкзак – по двадцать килограммов каждый, вышли в душную африканскую ночь и… Оба! Не обнаружили заветной таблички «World summits». Сон как рукой сняло!

– Кого ищем? – поинтересовался здоровенный чёрный брат в белой рубашке, чёрных брюках и начищенных чёрных ботинках (понятное дело, на английском поинтересовался).

Юра через пень-колоду объяснил.

– Да ладно! – улыбнулся брат, а вместе с ним заулыбались и закивали другие такие же начищенные чёрные братья в белых рубашках, чёрных брюках и чёрных ботинках. – Тут даже из Моши никого нет.

Улыбаясь, чёрные таксисты будто специально демонстрировали свои замечательные белые зубы. Анна, которая зачем-то выловила грузчика («Я думала, это нас встреча-а-аю-у-у-ут…»), стояла и заворожённо, не отрываясь глядела на эти замечательные, здоровые зубы, лихорадочно соображая, когда их начнут кушать – прямо здесь или отвезут в саванну и зажарят?

– А почём до Моши? – уже понимая, что нужно что-то предпринимать, поинтересовался Юра.

– Пятьдесят баксов, – африканец ткнул толстым чёрным пальцем в белую бумажку, наклеенную на оконном стекле аэропорта.

Юра горестно вздохнул… Раз написано и наклеено, торговаться бессмысленно.

– Поехали, – кивнул он.

Уже в автомобиле (ехать до Моши пятьдесят километров) Серов попытался установить контакт с гостиницей, Анна тем временем слала в Москву менеджерам «Вершин» СМС-проклятия.

– Ду ю спик рашн?! – кричал Юра в трубку, им обещали русскоговорящий персонал отеля.

– Йес-йес! – соглашалась трубка.

– Вы ждёте русских туристов?! Алё! Туристов? Русских?!

– Э-э-э… Спик инглиш, плиз… – просила трубка.

Порадовало только то, что ждали именно их. Не англичан, не французов, не из Питера или Киева, а именно их. И это было здорово! (Учитывая, что времени уже было около трёх ночи местного, его же московского…)

В отеле портье забрал у туристов рюкзаки и баулы, отвёл их на второй этаж, и только они собрались разоблачиться, принять душ и наконец завалиться спать…

– Вас к телефону, сэр! – крикнул через дверь портье.

Звонил менеджер принимающей туристической фирмы «Альтеза» – Сергей (Дошло-таки проклятие Анны!).

«Это мы всё пропустили… Немного перепутали…», – Сергей посыпал голову пеплом, каялся, клялся и божился, что завтра, (прямо рано утром!), оплатит и такси, и лишний выходной день в гостинице.

«Наш косяк! – взывал Сергей. – Это не Москва!»

Путешественники махнули на всё руками – всех поняли, всех простили, на всё согласились и наконец-то упали спать. А в голове всё бежала и бежала взлётная полоса, всё гудели и гудели (не смолкая!) авиационные двигатели. И казалось, что незадачливые туристы всё ещё пытаются умоститься в неудобных пассажирских креслах эконом класса… Так-то, сутками летать. Летать с утками…

С Анной Юра познакомился, как бы это сказать… довольно своеобразно!

Летом 15-го приезжал Дьяков… И они: Ванька, Юра и Андрей Перов – ещё один их давний приятель, вместе работали на Севере, – встретились в «Траттории на Чеховской». Юра с упоением рассказывал о восхождении на Эльбрус в июле 14-го. Ванька вежливо улыбался, восхождениями его не удивить, а вот Андрей слушал внимательно… И через пару дней перезвонил Серову: он, значит, тут прикинул… И… В общем, мол, тоже хочет на Эльбрус.

На Эльбрус Юра не собирался, но уже второй год мечтал о Килиманджаро, о чём и уведомил товарища. «Килиманджа-аа-аро?» – протянул Андрюха. Но ещё через неделю снова перезвонил и спросил, не будет ли Палыч сильно возражать, если к ним присоединится третий, а точнее, третья? «Да хоть четвёртая!» – согласился Серов. Чем больше народу, тем дешевле. «А как она?». «Десятку бегает!» – ответил Андрюха, правильно поняв вопрос Юры.

Да. Если вы собрались в горы, (если вам уж так приспичило, если что-то там в голове хрумкнуло и до невозможности хочется своими глазами увидеть и своими руками потрогать снежные вершины!), то для начала неплохо было бы пробегать каждый день километров по пять. Именно пробегать! Не проходить, не проползать, а про-бе-гать! И если «товарищ» пробегает десять, то он для Килиманджаро точно готов.

А в начале августа на работе к Серову в кафе вдруг подсели молодые коллеги и стали соблазнять поучаствовать в «Гонках героев». (Умеют же у нас давать названия! Впрочем, за Западе с этим ещё хуже: одна шоколадка «Snickers» чего стоит!). «Гонки» эти проводятся с 2014-го в семи городах России. В Москве, точнее в Подмосковье, они проходят на танковом полигоне «Алабино». Трасса десять километров (десять!): горки, лужи, колючая проволока, водные преграды, альпинистские стенки, заборы, сетки… По заверениям организаторов, состязания проходят интересно, весело и задорно, под аккомпанемент автоматных очередей и пулемётной стрельбы из БТР, под последними ещё нужно ползать.