Александр Мартынов - Подкова на счастье

— И что? — Тимка перевёл дух и помотал головой. — Ну… там — что?

— А ничего… Я фотографии сразу в несколько газет отослал, у меня в мобильнике камера была… Нигде не напечатали. А в газетах того города уже после морозов отчёт был: "Случаев смерти от холода не было… в больницы доставлено семнадцать человек с разными степенями обморожения…" И всё. Тогда мои ребятки в Интернете бурю подняли. Они-то хорошо знают, как это — замерзать посреди города, ко-торый твой дед на пустом месте построил… Но Интернет — это же не официальный орган… Можно сделать вид, что это выдумка или… — дядя скривился, — "провокация сил, желающих дестабилизации стабилизации". Вот и весь их национальный проект — во всём виноваты международные террористы и русские фашисты, а так всё нормально вокруг, только глаза почаще закрывать надо. И храмов побольше строить. Вместо школ, спортплощадок, детских санаториев, клубов и кружков… Как где что случилось — храм! Школа сгорела — храм! Детей перетравили — храм! Завод закрыли — храм! Самолёт гробанулся — храм! И всё будет хорошо.

— Вы не верите в бога? — спросил Тимка.

— Почему, верю, — немного странным тоном сказал дядя. — Давай купайся, — он треснул Тимку по плечу, — и давай собираться. Сегодня в вечеру будем на месте.

— Подождите, — Тимка покусал губу. — Ну и что делать? Ну… вообще.

Что делать?

— Ничего. Жить. Возможность того, что власть попадёт в руки честного человека, при демократической системе равна нулю. Значит, надо просто жить самому. Помогать жить другим. И чураться любых затей государства — от единого государственного экзамена до фестиваля детского творчества.

Но Тимка медлил. И вдруг — пожалуй, неожиданно для самого себя — он задал дяде вопрос, впервые назвав его на "ты":

— А ты был когданибудь счастлив?

— Нет, — коротко ответил дядя. Подумал и добавил: — Счастье невозможно, возможно только стремление к нему… — и вдруг осекся и поправил сам себя: — Нет. Вру, Тим. Я был счастлив. Давно. Когда деревья были большими…

Сперва Тимка не понял ответа. И только когда дядя уже скрылся за деревьями внизу, у лагеря — мальчишка сообразил, что тот говорил о детстве — своём детстве, из которого сбежал в четырнадцать лет, чтобы найти это самое счастье.

Но нашёл только большие деньги.

Нельзя сказать, что Тим совсем не бывал в лесу. Бывал, и довольно часто — в лесу было прежне место службы родителей, много раз он выбирался на прогулки или на пикники в других местах, но тоже в лес. И всё-таки тайга поразила его ещё в первый день.

Молчаливый и суровый мир зелёных великанов, похожих на шлемы сопок и медленных рек, могучих и величавых (Ангара, через которую они переправлялись в первый день, вообще поразила Тимку), над которым было только небо… Если бы Тимка чуть больше читал, он бы нашёл слова для сравнения и восхищения… а так он мог только смотреть, приоткрыв рот — а что-то такое бродило у самого языка и (дядя заметил это, только не подавал виду) сияло из глаз мальчишки. Перед тем разговором над утренней рекой ему опять приснился сон, который Тимка только когда они располагались на привал, и он волок к костру охапку хвороста. Сон был коротким и ярким — просто над таёжным простором, на высоком холме, появилась колесница, и высокий человек снял с волос крылатый золотистый шлем. В низине ещё была ночь, но в этот момент солнце расплавленной бронзой хлынуло с холма, стирая темноту — и стала видна вереница людей и повозок, идущая распадком. А человек поднял руку, словно подпирал солнце ладонью…

… Ничего удивительного, — сказал дядя, вскрывая консервную банку. — Этими местами шли на запад несколько тысяч лет назад племена наших предков, ариев, после того, как погибла их прежняя родина на севере. Ты просто видел генетический сон.

— Генетический? — нахмурился Тимка, следя за тем, чтобы котелок висел на хорошем огне.

— Генетическая память — то, что видели и знали твои предки… — пояснил дядя. — Про это не рекомендуется говорить — уж слишком разнится то, что приходит в снах, с официальной историей… У меня есть один приятель, он себя называет "коллекционер сновидений"… ну, это ладно. Есть старая повесть писателя Щербакова — "Далёкая Атлантида". Там всё популярно изложено… хотя — ты ведь мало читаешь?

— Да так… — пожал плечами Тимка.

— Ясно, — кивнул дядя. — Учти: только чтение развивает правое полушарие мозга. А именно правое полушарие отвечает за логическое мышление, фантазию, умение обобщать и делать выводы… Короче, за всё, что отличает человека от механизма. Ты случайно не читал "Песнь Сюзанны" Стивена Кинга?

— Читал! — обрадовался Тим. Он сам себе не хотел в этом признаваться, но ему было стыдно перед дядей, что он, Тим, мало читает. — Я весь сериал про Башню…

— Уже хорошо… Помнишь, как мальчишка Джейк "поменялся местами" с ушастиком, чтобы прорваться через ловушку, созданную собственной фантазией? И как зверёк представлял себе мозг мальчика — два зала, в один из которых он боялся даже заглядывать, чтобы не потеряться? Этот зал — и есть правое полушарие. Большинство твоих сегодняшних ровесников и есть такие зверьки, которые легко теряются во всех тех возможностях, которыми их наделяет потенциально собственный мозг. Они не умеют ими пользоваться и не хотят уметь, потому что это требует усилий, работы над собой — то есть, противоречит лозунгу "расслабься и отдыхай!" А он у многих работает уже на подсознательном уровне.

— А твои… подопечные, — немного уязвлённо сказал Тим, — они много

читают, что ли?

— Мне иногда кажется, что даже слишком, — признался дядя, помешивая кашу — гречку со свининой. — Суп посмотри… Вообще-то безобразие — питаться концентратами, но иногда ничего лучше, а главное — быстрее не придумаешь. Хотя — зимой чаще берём с собой мороженый борщ кусками, пельмени… Меня когда в юности по земле носило, я видел один раз на Севере, за Полярным, — дядя неопределённо махнул рукой, — как в дальних посёлках пиво мороженое хранят. На целую зиму закупят в центре, заморозят и вывешивают в сени в мешках…

— Да ладно, — засмеялся Тимка.

— Нет, правда…

— Слушай, — Тим понял, что ему легче и… приятней что ли? — называть дядю на «ты», — а вот другой дороги нет, что ли?

— А дороги вообще нет, есть направление, — пожал плечами дядя. Но в принципе три дня и есть три дня. Или день, если верхом, но с конями в городе проблемы — где оставить и всё такое.

— Не, я понимаю… А вот в школу на экзамены, в ВУЗ там — это что,

каждый раз вот так пешком добираются?

— Ну да.

— И зимой?! — ужаснулся Тим.

— Конечно, — кивнул дядя и, проследив Тимкину реакцию, засмеялся. — А

что в этом страшного?