Ульяна Каршева - Город голодных теней. Равновесие

Сколько ему сейчас? Два года прошло... Совсем взрослый... И откуда-то сверху тихо ответили на его мимоходом и впустую заданный вопрос: "Самый возраст, когда рядом нужен отец..."

"Ты вышел не там, - напомнил "бессмертный". - Пора возвращаться к точке, откуда тебя позовут".

"Вышел не там..." - Он покрутил эту мысль и так и этак. Остановка не та. Да, наверное, смешно. Только вот рот всё ещё как замороженный после укола, застыл и шевелиться не хочет, чтобы хоть чуть ухмыльнуться, как чувствуется настроение в душе. И руки не поднять, чтобы вытереть с подбородка кровь, которую полностью сплюнуть не сумел. "Расклеился", - подумалось сторонне.

- "Бессмертный"... - Губами еле-еле, но пошевелил-таки. - Я хотел накидать знаков о себе - туда, в тот дом, которым связаны те трое... Могло ли быть такое, что мой сын... Встреча с ним... Это ответ... на моё желание?

"Не знаю".

Прислушавшись к своему дыханию, сообразил, что успокоился.

- Однажды я задавал тебе этот вопрос. Что будет, если я не спасу умирающего? Сдохну сам? Вместе с тобой?

"Ты постоянно спрашиваешь у меня о том, чего я не знаю, - с лёгким раздражением ответил "бессмертный". - Вместо этого попробовал бы практически узнать об этом. Если не побоишься попасть в ад бесконечной боли".

Он с силой протёр лицо ладонями.

- Ты меня запугиваешь.

"Зачем? - По впечатлениям, "бессмертный" пожал плечами. - Я тебя не понимаю. Нам осталось совсем немного - дойти до центра города. И будешь свободен. А ты хочешь экспериментировать с заранее болезненными последствиями".

- Нет, ты меня точно запугиваешь, - удивлённый открытием, сказал он. - Ты настаиваешь, чтобы я дошёл до конца, как безропотный... пёс на поводке. Не даёшь даже попробовать отойти от схемы назначенного мне пути. Почему?

"Потому что до конца нашего пути осталось чуть-чуть! - уже со злобой сказал "бессмертный". - Потому что мне светит хоть что-то, чем быть просто голосом, застрявшим в твоих мозгах! А вдруг я стану полноценной личностью? И тут вдруг ты начинаешь взбрыкивать! Что тебя... - "Бессмертный" осёкся. - Ты встретил сына. Это изменило тебя? Но ведь ты всегда думал о семье как о чужих тебе людях?"

Бродяга промолчал. Но запретил себе даже мысленно думать о том, что он сделает, когда снова начнётся чужая смерть. А пока...

- Ты можешь мне объяснить, что с той женщиной, которую я спас от машины?

"А что с ней?" - угрюмо отозвался "бессмертный".

Внимательно прислушавшись к интонациям его вопроса, бродяга понял, что "бессмертный" не сумеет ответить. Либо опять скажет, что он, возможно, знает, но знание заблокировано...

- ... Алкаш проклятый!.. - медленно выговаривая и со злостью сказали рядом.

Он с трудом поднял веки, болезненно сухие и тяжёлые.

Напротив него стояла глубокая старуха. Наверное, лет под восемьдесят. Длинное, прямоугольное лицо безжалостно источено морщинами. Запавшие большие глаза недовольно вглядываются в него. Седые волосы торчат из-под почти свалившегося на плечи платка. Сама еле стоит, опираясь на палку. На сгибе локтя висит большая кожаная сумка-кошёлка. То ли халат на старухе пёстрый, то ли платье такое свободное... Бродяга не успел решить, да и зачем?.. И чего встала перед ним?

Ответом внезапно ударило по глазам - и сильно. Поплыли-замелькали фрагменты, кадры, будто из каких-то забытых фильмов. Замелькали не один за другим, а словно перемежаемые чёрными лентами плёнки. И всего сильней повторялись кадры: старуха опускает руку, по ней съезжает сумка, старуха лезет в сумку и достаёт...

- Держи, алкаш... - сказала старуха с непередаваемым презрением и сбросила на его колени пачку кефира, потом последовала буханка хлеба. - Ходят тут, бродят, христарадники... Будто в войну какую... Лодыри. И кто вас только... - Она медлительно развернулась и, продолжая бормотать, заковыляла прочь от мусорки - к дому напротив.

Он конвульсивно обнял её щедрое подаяние, словно защищая от дождя, и, обмерев, продолжал бессмысленно смотреть, как она подходит к небольшой лестнице, по которой идёт, вставая на каждую ступень отдельно, отдыхая на ней... Как из кустов выбегает рыжая кошка, чтобы областиться о её ноги, в то же время успевая удрать от них, словно слишком хорошо зная неуклюжесть старухи.

"Как... Как ты это сделал?"

Он досмотрел, как старуха исчезает за кустами сирени, и сглотнул.

- Не знаю.

"Как это не "знаю"?! Ты заранее видел, что она сделает, - и не знаешь, как это увидел?! Что это вообще такое? Почему раньше этого не было?!"

И вот тут он начал трястись от смеха, то и дело всхлипывая от боли в разбитом падением теле. Когда успокоился, попробовал глубоко вздохнуть. Получилось.

- Слышь, "бессмертный"... Иногда человек, которому дали по башке, начинает предвидеть. Я врезался в кирпич. Кажется, получил возможность видеть недалёкое будущее. А может, враки всё это... - Он застыл взглядом на кустах, потом опустил глаза на хлеб. - А может...

"Что? Договаривай!"

- Может... Нет. Вряд ли. Она сама подошла ко мне. Пока не подошла - я и не предполагал, что она рядом.

"Ты подумал, что внушил ей - и она подчинилась?"

- Подумал.

Он с кряхтеньем, снова напомнившим старуху, встал, сунул пакет с кефиром в карман куртки, а мягкий хлеб начал разламывать по кусочку, бережно подставляя ладонь под крошки и жадно поедая его, свежий, пахнущий сытостью и счастьем. И побрёл дальше. Обогнув дом, остановился. Здесь, на торце, окон нет. Нескольких шагов хватило, чтобы понять: неплохо бы постоять, а лучше и вообще присесть. Но он прислонился к стене дома, забывшись, дожёвывая кусок хлеба... Снова плеснуло: сын, повзрослевший, вылетает из чужой машины - и глаза у него...

В висок укололо... Перед собственными глазами неожиданно упала тьма, а ней замельтешило, завертело воронкой... Он увидел самого себя, в чёрных вихрях бегущего на помощь (он это знал!) женщине, которая вот-вот умрёт, а та встаёт на колени и вдруг оборачивается к незаметной сначала фигуре рядом - она лежит неподвижно (мужчина?); женские пальцы резко удлиняются, превращаясь в тонкие кривые лезвия, женщина, пригнувшись, будто боясь и в то же время зная, что спаситель заметит, исподтишка смыкает пальцы-лезвия на шее лежащего неизвестного, и бродяга отчаянно кричит, потому что голова сына падает на асфальт, ухом приникая к поверхности дороги, открытая шея темнеет от крови, а длинные волосы пропитываются чернотой, наливаясь влажностью крови...

С коротким стоном он трёт свои глаза и яростно качает головой. Мимо по дороге идут люди, стараясь обойти его подальше, а он не замечает.

"Что опять происходит?" - в страхе спрашивает "бессмертный".

Бродяга долго молчит и смотрит в пустоту. Потом хрипло говорит:

- Пока не пойму, что делаю, больше я ни за кем в прошлое нырять не буду.

"Думаешь, последнее видение и в самом деле связано с твоим сыном?"