Алекс Муров - Марш жестокой молодости

Девушка открывает мини-бар в шкафу и достает оттуда стаканы и бутылку виски.

Я спасен!

– Угощайся. – произнесла Вика, с улыбкой на лице, протягивая вискарь.

Я тут же разливаю напиток по стаканам. Даю один ей, другой беру в свою руку и говорю торжественно:

– За знакомство. – улыбаюсь я, слегка наигранно.

– Ты такой сладенький, симпотный, худенький правда немного. – девушка оценивающе оглядывает меня похотливыми глазами.

– Углеводов мало потребляю. – отвечаю я, одновременно подумав, что у неё то как раз явно в рационе углеводный переизбыток.

Мы чекнулись и выпили.

– Как ты относишься к фетишу? Садо-мазо любишь? Нестандартные игры?

– Да я даже не знаю. Я ничего не могу сказать, так как никогда этим не занимался.

– Попробовать хочешь?

– Ну в жизни все надо попробовать по идее… Можно… Можно… – мямлил я. – Но, только без золотого дождя, это не по мне. Ваще.

Нимфоманка вульгарно посмеивалась.

– Подожди меня. Я скоро буду. – сказала Виктория, поставила свой стакан на стол, и похлопав меня по щеке, удалилась из комнаты.

Я быстро схватил бутылку, как только она покинула комнату, и начал с жадностью хлестать алкоголь из горла.

У меня не было сексуальной связи неделю, поэтому я изголодавшись, вынужден согласиться и на этот малопривлекательный вариант. Выпив полбутылки вискаря, я ослабил на шее галстук, стягивающий мне шею, скинул брюки, затем сделал на столике две дорожки и отправил их в свою топку. Алкоголь и дурь здорово ударили мне в голову. Я потеребил моментально задеревеневший нос и посмотрев на шкаф, заметил там лежащую черную кожаную маску в стиле садо-мазо. Не знаю, к чему у меня в голове тогда промелькнула мысль её надеть. Но, у меня ведь белый билет, и это доказывает, что мне простительны любые экстраординарные выходки.

Напялив на голову кожаную маску, с бутылкой виски, в пиджаке, без штанов, в одних только плавках, на которых изображены ржачные скелеты в различных позах камасутры, я вышел на балкончик покурить. На улице стало тем временем совсем темно. Стылый осенний вечер накрыл наш большой чудный город. Я вставил в зубы сигарету и вспыхнув зажигалкой, кляксой огня, прикурил её, любуясь видом с балкона на город, потонувший в сумерках тьмы.

– Тьфу… Голубиное гнездо. Ниче святого у современной молодёжи нет… – услышал я вдруг чей то прокуренный баритон, от которого нервно вздрогнул.

Повернув голову в маске вправо, я узрел на противоположном балконе мужчину лет пятидесяти, который, как и я, вышел побаловаться никотином на свежем воздухе. Сосед был явно под шафэ, стоял качался в белой майке и трениках, типичный россиянский вариант Гомера Симпсона, который работает где нибудь на заводе и время от времени надирается пивом, ругая вечерами власти в телевизоре. Я решил не обращать на него внимания.

– В наше время такого не было… – не унимался ворчливый сосед. – Голубцов сажали.

Я выпустил дымок, подумав, что мужик просто комментирует мой идиотский вид. Но причем здесь «голубцы»? В этих словах я связи не видел.

– Охиреть можно… – мужчина шумно вздохнул.

– Отчего? – спрашиваю я, снимая с лица маску, сквозь которую так плохо говорить. – Отчего можно охиреть, уважаемый? Ты о чем?

– О том, что с ума вы все совсем посходили! Хорошо, что ваши гей-парады хотя бы отменили! Хоть одно радует.

– Ты че несешь блин. Ты меня гомосексуалистом только что назвал? Я не понял!

– А как мне еще тебя назвать радужный козел?

– Какого? Какого? – я перехожу на повышенные тона. – Ты сделал такой вывод, пьяная твоя рожа? Не получал давно?

– Что ты делаешь в этой квартире? Каким ветром тебя сюда занесло?

– Я познакомился с девушкой в интернете, встретился с ней в реале, она любезно пригласила меня к себе в гости на пару палок, я согласился, пришел, выпил, вышел выкурить сигаретку на балкон, увидел на соседнем балконе тебя, и теперь вот слушаю всякий бред, что ты не несешь! – слова выстреливали из моих уст, словно пули из АК-47.

– А ты в курсе, что ты не совсем к девушке пришел в гости, соколик?

– Ну, я наверное совсем даун, не могу девушку от парня отличить. Ты меня достал, иди с телевизором трепись! – я выкинул докуренную сигарету вниз и собрался уходить.

– В общем то это не совсем парень и не совсем девушка. В наше время можно и не различить.

Я, почувствовав комок, подступивший к горлу, решил не уходить, а дослушать.

– Однажды в России, в Столице, родился мальчик, которого назвали Витей. С раннего детства Витя был не такой, как его сверстники, в отличие от них, он не любил играть в солдатики, а любил куклы, не любил штаны, любил колготки, когда другие мальчики в драках получали синяки, он глазки свои карандашиком маминым подводил и губы красил, ну и наконец, заглядывался он совсем не на девичьи зады. Родительское порицание не помогало, рос Витя педерастом и мечтал когда нибудь поменять свой пол, потому, что считал, что не тем родился. Как только родители отдали концы Богу, он, с тех денег, что они оставили ему в наследство, сделал себе операцию и осуществил тем самым давнюю мечту. – таков был рассказ соседа. – Отрезали ли там у него все, я не знаю, но факт остается фактом.

У меня отвисла челюсть от услышанного. Я понял, что нахожусь в квартире трансексуала и мной тут же овладела маниакальное желание покинуть это место, опасное как Чернобыльская АЭС, с её жителями-мутантами.

Не дослушав рассказ мужчины, я рванул обратно в комнату, поставил бутылку на стол, кинул в сторону маску, надел на глаза очки и хотел было схватить штаны, которые валялись у кровати, но это действие у меня не вышло. Я резко замер на месте, когда увидел Это. Трансексуал и извращенец, упакованный в кожаный корсет, ужавший его талию чуть ли не до 15 см в окружности, вошел в комнату и вперил в меня такой хищный взгляд, какой бывает у охотника на дичь. В руках у него я заметил стек, коими обычно погоняют лошадей, как то я зырил по ящику такие в руках жокеев, когда по каналу спорт передавали скачки.

Ох, чёрт, вот это реально самый неловкий момент…

– Вика… Вика… Твою мать… Виктор! – заговаривался я от неожиданного. – Как мне тебя называть то теперь?

– Называй меня госпожа…

– Мне в общем бежать надо. Я кое чё вспомнил. Ты извини, ты конечно замечательный человек и ты…

Транс не слабо хлестанул стеком мне по голой ляжке.

– Ты че дичь, сука, больно! – крикнул я. – Я короче… Сваливаю.

– Никуда ты не денешься. – говорил трансексуал, перегородив мне дорогу, так, что я не мог пройти к выходу из квартиры. – Никуда не денешься пока тебя не трахнут!

– Меня трахнут? – вытаращил я глаза на извращенное создание. Такой херни мне еще никто не говорил.

Схватив бутылку виски в левую руку, я задом попятился к балкону.