Ольга Реймова - Россыпи. Малая проза

Вдруг Зина услышала, как подъехал к дому автомобиль и из него раздаётся громкая музыка, песня «Эсмеральда»

Зина задумалась, слушала. Отложила свою тетрадь, но на белом листе уже наполовину красовались её строчки.

«А ничего я про жизнь-то и не знаю, – подумала Зина, встала и ушла пить кофе и думать, думать – что же такое жизнь.

Вы любите сумерки?

Я не люблю это неопределённое время суток. Хотя говорят, что это время, когда день плавно перетекает в вечер.

Вроде ещё светло, электрический свет не включишь, потому что ещё пробивается дневной свет и за окном светло, а читать темновато и уже напрягаешь зрение, чтобы прочитать или рассмотреть что-то.

И в жизни приходит время сумерек, когда ты знаешь, что уже всё позади и поздно, а с другой стороны что-то пробивается, и ты пытаешься восполнить необратимое.

В это время стоит помолчать и призадуматься, на что ты ещё способен, что можно увидеть, понять и сделать, пусть в сумерках, но всё же успеть… пусть не для кого-то, пусть только лишь для себя.

Неприятно быть в сумерках, пытаться найти что-то, чего уже не найдёшь. А сумерки сгущаются и тебя накрывает непреодолимая тоска.

Вот и вечер наступил…

Не за горами ночь…

А ночью так темно, ничего почти не видно…

Если только приглядеться и привыкнуть к темноте. Лишь очертания и блики…

А может быть, я что-нибудь увижу в той ночи?

Никто не знает…

Быть может, даже блики не увижу, погружусь в ночной густой туман, где нет ни света, ни любви, ни ласки, ни тепла…

Ну что ж, пусть будет так. Всё равно ничего я не увижу, и не пойму, и не замечу…

А просто в ночь я погружусь…

Всё в жизни относительно: любовь, мечта, желания и чувства.

Любовь, смотря какая и к кому.

Если любовь основана на чувствах, которые по генам нам передались, то это сильно, это верно и это настоящая любовь.

Любовь к родителям – она незыблема, она сильна и постоянна, как шар земной, как солнце и вода.

Любовь к ребёнку – это выше, выше и необъяснимо, она живёт не только в сердце, в каждой клеточке твоей и даже рядом, в оболочке, которой ты немного окружён.

А что любовь к мужчине?

Это чувство заложено природой вечной земной иль неземной.

И без неё нет жизни, нет покоя, нет радости ни в чём.

Она непостоянна.

Меняется и исчезает вдруг.

Но если любишь ты, то любишь униженно, в ногах готов лежать ты у неё.

И любишь не умом, не сердцем, а каждой фиброчкой души, ты хочешь прикоснуться, почувствовать, телесно ощутить его тепло и насладиться, как родниковою водой.

Испить ещё, ещё и бесконечно, как жажда мучает тебя, любовь к мужчине, к высшему началу, началу человека и души.

А что мечта?

Мечтать всегда готовы мы. Мечтаем постоянно, совсем не зная, сбудется ль мечта?

И это нам совсем неважно, лишь было бы о чём мечтать.

О чём, о ком?

В мечтах живём, с мечтою дружим.

И лишь мечта нам помогает выжить в большом и странном мире, где есть и грех, падения и взлёт.

Желания почти всегда осуществимы. Желание не мечта!

Мечта же с крыльями, с полётом, желания лишь чувства разума реальной мысли.

А относительность их в том, что всё о чём мечтаем, часто лишь мечтою остаётся.

Любовь пришла и может быстро испариться, желание исполнили и все дела!

А чувства – они не относительны, они всегда – всегда лишь абсолютны!

Я никогда не боялась смерти и сейчас не боюсь. Боюсь быть немощной, беспомощной, зависимой ото всех.

Что такое смерть? Смерть – это уход в небытие. Как там? Мы не знаем. Живущие на земле, никогда и не узнают. Иногда мне снятся сны, где я одна, во тьме, в тусклых, серых и сырых коридорах. После пробуждения, мне кажется, что я побывала в царстве Аида. Или он меня готовит к встрече с ним. А может быть, я иногда умираю и потом снова возвращаюсь на землю? Но мне никогда не видится свет в конце тоннеля. Свет только здесь, на земле. Я философски подхожу к тому, что неизбежно. Я часто обо всём этом думаю и думала.

Я очень устала. Я устала жить. Потому что нужно всё время обо всём думать. Человеку много надо, даже если он живёт один. Забота о себе тоже требует много сил и времени. А зачем, для чего? Всё, что было, ушло безвозвратно. Что будет впереди, понятно и так. Не интересно жить. Как себя не отвлекаешь от однообразия жизни, всё одно и то же. Но дело в том, что мы на земле присутствуем недолго, а всё остальное время нас нет. Оставляем память о себе своим близким, знакомым и случайно встретившим нас на жизненном пути. А потом они уходят тоже, и мы забыты, мы исчезли навсегда, как капелька воды, упавшая на землю, просочилась через её поры в глубИны и всё…

Женщина – натура очень романтичная, хотя не каждая понимает это. Она всю свою жизнь живет в иллюзиях и ждет чуда. Ей хочется жить в сказке, которую любила в детстве.

Она ждет чуда от любви, ждет принца, единственного, необыкновенного, который, может быть, давно рядом с ней, но она не поняла этого, потому что любит мечтать, а о том, кто рядом, мечтать не надо.

Он ведь вот тут… А она ждет сказочного, вдруг появившегося неизвестно откуда.

Но не все ждут чуда от любви. Кто-то живет в ожидании чуда от своих детей, например, которые тоже, может быть, чудесны, но не сказочно, не вдруг, а обыденно чудесны, и мамы этого не понимают. Они хотят чудо-ребенка, обязательно талантливого и необыкновенного, не как у других.

А есть женщины, которые ждут чуда от каких-нибудь дальних родственников, которых и вовсе нет и не может быть, ждут как манны небесной.

И живут в тайных надеждах и мечтах, которые редко у кого сбываются. А то, что рядом, они просто не воспринимают, потому что жить в сказке интереснее, сказка – она разбавляет обыденность нашу хотя бы чуть-чуть.

Пусть в мечтах, но ты от нее, от обыденности серой, улетаешь в несуществующий волшебный мир.

А вот мужчины живут по-другому. Они себе сказок не сочиняют и не ждут чуда.

Живут мужчины реально, и чудо их посещает тогда, когда они сами этого хотят и не дают чуду улететь, а хватают его за хвост и тянут к себе.

И чудо – это их повседневная жизнь.

Спросил Кузнечик Соловья:

– О чём поёшь так звонко и красиво, переливая звуки меж листов?

– Кузнечик, тебе ль понять мои высокие и нежные триоли! Я высоко сижу и грустно-нежно песенки пою про облака и синеву, про то, о чём не ведомо тебе. Ты стрекочи в своём кусту и не пытайся мою трель понять.