Василий Панфилов - Ворон. Дилогия

- Война, - сказал мрачный Чех на очередной тренировке. Чувствую, что ноги подкашиваются, да и наверное - не у меня одного.

- Не глобальная - очередной передел собственности и влияния, - слегка успокоил Мастер Боя. Слегка - потому как "глобальный пиздец" отменяется - я уже упоминал, что старейшины "серьёзных" кланов были аналогом стратегического ядерного оружия?

К моему большому сожалению, вороны влезли в заварушку. Точнее - "нас влезли". Воевать не хотелось - до усрачки. Одно дело - погреметь оружием где-то там, на периферии и совсем другое - когда война приходит в твой дом.

Помимо этого, существовала ещё одна проблема такой вот "домашней" войны - кровники. Сложно предсказать - а не захочет ли отомстить тебе кто-то, чей друг/родственник был убит тобой? И главное - как определить их в толчее московских улиц... Теперь я начал понимать, почему старейшины ведут не слишком-то публичную жизнь...

Война с одним из объединений Иных. В стороне отстоятся не получается, так что все Вороны мобилизованы.

Войны Иных были скорее чем-то вроде игр "рыцарей плаща и кинжала" - с хитроумными комбинациями и время от времени - работой спецназа на периферии. В данном случае "периферией" выступала Москва и Подмосковье, но легче от этого не становилось - всё та же проблема доверия, когда любой встречный может кинуть в тебя заклинанием или гранатой.

В итоге, основной удар приняли на себя такие, как я - то есть достаточно обученные для противостояния серьёзным боевикам (в моём случае это скорее за счёт умения ходить по Кромке). Старейшины выпадали по вполне понятным причинам - их участие могло вызвать Большую Войну. Слабаки никому не были нужны - в качестве пушечного мяса мы воронов не используем.

- Шарик, Шарик, - свищу я Гончему (в последнее время он стал ассоциироваться у меня с кобелём), - пойдём, малыш.

Весело виляя голой кость, на глазах перетекающей в чистую Тьму, Гончий бросил своих приятелей - тех самых саблезубых "сусликов", с которыми познакомился несколько лет назад.

Иду по Кромке - это наш, некромагический, вариант Быстрой Тропы. Я пока далеко не мастер (особенно если сравнивать с Юлием или Рэйвеном), так что таких вот "натоптанных" троп у меня меньше десятка. Шарик привычно трусит чуть впереди пласты реальности сменяют друг друга при каждом шаге. Чуть в сторону - и можно уйти очень далеко.

Очень - это на другой материк, в другую реальность, параллельный мир, звёздную систему или ещё куда-нибудь. Этих самых "Куда-нибудь" очень много и представить их может только маг со стажем - или физик "с именем". Чтобы не заблудиться, нужны знания, чутьё и... Перечислять очень много. Я вот считаюсь едва ли не гением, но ходить могу только по знакомым местам - причём эти самые тропы "натаптываются" годами.

Сероватая реальность с обилием оттенков - аж по осязанию бьёт. Нет, не оговорился - именно по осязания. Это Кромка и многие привычные реалии выглядят здесь сильно по другому. К примеру - органов чувств здесь намного больше, чем в привычном мире, отсюда и такие вот... забавности.

Осторожно выглядываю из Завесы и выпускаю Гончего. Через несколько минут тот прибегает с докладом:

- "Запахи/звуки/зрение/Тьма - посторонних нет" - передаёт пёсик свой доклад образами. Образы пока ещё очень расплывчатые - он только учится, да и я тоже. Резко обостряется головная боль - мозг человека... Ну ладно - Иного. Но всё равно - наш мозг не приспособлен под такие "передачи" - слишком мы отличаемся.

Осторожно выглядываю - квартира одного из вожаков оборотней. Стая не самая сильная, но очень уж наглая. Оставлю-ка я подарочек... Осторожно ставлю систему растяжек, вплетая свои заклинания в сторожевые. Да-да - смесь магии и сапёрного искусства.

Некромагия медленная и мало кто может эффективно применять её в бою. Зато и защиты против неё почти нет... Ага - такой вот бонус. То есть в прямом столкновении я слабоват, а вот для обороны (особенно если время есть) или таких вот диверсий - охренительно крут. Ладно - просто неплох!

Слышу открывающуюся дверь и быстро ухожу за Кромку. Впрочем, и выходил-то я не до конца, так что нормальных следов не останется.

- Ба-бах! - гремят взрывы и я выглядываю - очень осторожно. Крупный, излишне волосатый мужчина корчится на полу, а в его окровавленном лбу застрял покорёженный кусок серебряного украшения, рядом валяется женская шкатулка с такой же бижутерией - сокровища подруги. Улыбаюсь довольно и ножом из метеоритного железа вырезаю у него сперва язык - говорил много, затем сердце - это уже для кое-каких ритуалов. Что? Да, у живого ещё.

Быстренько просматриваю квартиру, взламывая тайники и собирая прежде всего бумаги. Не то, что тут можно найти что-то действительно ценное, но документы могут помочь навести на серьёзный след. Ну и привычка таких вот вождей мелких стай - материальные ценности хранить при себе. В общем, тысяч на сто уёв прибарахлился.

Зачем нападение, если он - мелочь? Так мелочь-то - ключевая. Стая не самая сильная (и это ещё мягко сказано), зато его смерть инициирует виток разборок не только внутри самой стаи, но и разборки между добрым десятком таких вот... банд. Кстати - сам просчитал "слабое звено" и сам разрабатывал операцию. Старшие проверили и кое что подправили, но - сам.

Не доверяют и контролируют? Нет, просто вся информация стекается к ним и такая проверка вполне естественна - вдруг я влезу в уже проводящуюся операцию?

Такие вот операции провожу достаточно часто, но - желательно на своих Тропах. Как я уже упоминал - шаг вправо, шаг влево... Ну вы поняли.

Где-нибудь за пределами мегаполиса работать бы пришлось совсем по другому - добывать личные вещи или отпечатки аур, шаманить, проводить сложные расчёты. Но Москва - такой муравейник, что только на моих тропах живут сотни будущих "мишеней", а ведь "работаю" я не только такими вот методами...

Вот и сейчас - работа "а-ля" городской спецназ. Никакой магии (только парочка артефактов) - чисто человеческое вооружение. Около выхода из метро толкутся молодые кавказцы спортивного вида, глядя на которых, сразу видно - зарабатывают они как угодно, но совершенно точно - не законно.

Картина типичная и привычная для столицы и при желании можно найти сразу несколько таких вот группок в пределах прямой видимости. Москвичи привычно огибают кавказцев, кося недовольно-равнодушными взглядами.

Вот из метро поднимаются очередные гастарбайтеры - явные таджики на вид. Идут спокойно, негромко переговариваясь на каком-то наречии, задевают одного из резко сместившихся кавказцев... Ссора вспыхивает моментально - спортивные парни с гор явно "на взводе". Уже через десяток секунд на ступеньках лежали два трупа таджиков, а спортсмены орали что-то на тему - "Кавказ-сила!" - Поорав, они сели в тонированную "Приору" и уехали.