User - ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ

Так месяц предвесенний называют.

Всех их двенадцать. Все они мои.

Я взял их пальцами освеченного края,

Где вновь рязанские лепечут соловьи.

Весь год – он мой. И мы с тобою вместе

О, Русь моя, не плачь, очнись, живи,

Опять помолодеем лет на двести

И встанем из отчаянья крови!

Выслушав этот монолог, Свирель, со свойственной ей привычкой проверять

достоверность информации, обращается к Александру Сергеевичу Пушкину

СВИРЕЛЬ:

Скажи, мой Пушкин, как бы Ты отметил

Вот этот слог, которым наш Поэт

Серёжа наш родной земле ответил,

Что смерти нет, забвенья тоже нет?

И тотчас же получает ответ от чудесного Александра Сергеевича, отзывчивости которого

нет равной на Земле.

А. С. ПУШКИН:

Скажу. Мне сердце этот слог сжимает.

Я сам когда-то думал, что умру.

Но жизнью смерть, родная, разымая,

Вновь золотится колос поутру.

И светотень, борясь со мраком ночи,

Внушает нам бессмертье новых лет.

Взошёл Поэт. И голубые очи

Глядят с портрета. И живёт Поэт,

И дышит, сердцем пламенным вбирая

Тревоги грусть. И светлое чело

Не затемнит, моя ты дорогая,

Погибель! Снова утро рассвело.

Мне слог Серёженьки так близок и так дорог,

Как болдинская осень поутру.

Я сам когда-то присмотрел пригорок

Для памяти. Сам думал, что умру.

166

И думал – пусть сюда приходят дети

К моей могиле, поклониться мне.

Но вот живу. И снова строчки эти

Я посылаю милой стороне.

Возьмите и, меня не обижая,

Поверьте, что действительно живу.

Нас стих сближает и любовь сближает

На Святки, к Рождеству и к Покрову.

СВИРЕЛЬ:

О, мой любимый невозможно Пушкин!

И я Тобою, ласковый, живу!

Тобой открытый чакр на макушке

Приемлет эту светлую молву.

Но почему, мои родные, Русь былая

Не выплакала слёз о вас? И вновь

Лавиной боль течёт, и, всё перекрывая,

Мне насыщает день и кровь?

А. С. ПУШКИН:

Услышала Россия ныне только,

Что живы мы. И в голубом венце

Восходит, нежная, и звёздной долькой

Со мной сливается на золотом крыльце.

И Я, Ваш Пушкин, льюсь без опозданий

Потоком радостным и песен и стихов,

И говорю: «Довольно нам страданий!

Споём с тобой до чудо-петухов!»

СВИРЕЛЬ:

О, чудо века и веков бессчётность,

Мой Пушкин, мой высокий Идеал,

Восторг немыслимый и чувства безотчётность!

Ты рай в Душе строкой нарисовал!

Бежит по тропочке, как лань в лесу за Солнцем,

Летит под лунным бисером Свирель,

Скользит по памяти и дней последних донца

Лучисто-золотой Апрель.

Апрелем светят Пушкин и Есенин,

И высветился купол золотой.

То чакр Блока, то цветок весенний,

Знакомый сердцу и России дорогой!

ПУШКИН ПРИШЁЛ

СВИРЕЛЬ:

Живу, то струйкою стиха камней касаясь,

То окунаясь в Неба синеву,

То болью о могилы спотыкаясь,

Живу, и верю, и зову.

Ладони Мира на моей макушке

Поглаживают сиротливый лес

167

Моих волос, где нежно шепчет Пушкин

О русской вольнице, пронзившей свод Небес!

ПУШКИН:

Борюсь с тобой за чистоту надела,

Вхожу в тебя, как скальпель входит в тело,

Как Бог перстом осваиваю дело,

Как церковь – и молитвой и постом.

СВИРЕЛЬ:

Мой Пушкин! Как освоить эту высь?!

Молю Тебя, мой Гений светозарный,

Взгляни вперёд и снова оглянись,

Как кружит голову полёт шикарный!

Боюсь, не справлюсь, и не хватит крыл

Освоить высоту и звонкость дела!

О, Пушкин, если б Ты да рядом был!

А. С. ПУШКИН:

Я рядом. Я приветствую улыбкой.

Взгляни сюда и руку протяни,

Свечу Петра, трепещущую зыбко

Возьми. И мне покой верни.

Пусть зазвенит Свирель в избушке на пороге

России маленькой и Родины большой.

А я к зиме готовлю снова дроги,

Готовлю валенки. И я к тебе пришёл!

ПЕТЕРБУРГ ЗОВЁТ

Я град Петра, и звонок и прекрасен.

Летит мой исполин в просторы дня.

И взор его остывших глаз опасен.

И дали неоглядные манят.

Простор Невы не требует сравнений.

Восходят башни, шпили и кресты.

И я дарю тебе стихотворенье,

Развешивая день свой на мосты.

Нева, Нева, как страстно дышит влага,

В объём гранитных скал заключена.

О, Петербург, горит твоя отвага

Как вечная балтийская волна!

МЕЛОДИЯ ВЫСОТ

Пушкинские мотивы

Роняю нотой соль последнее признанье

К иконе прежних строк. И старый свой альбом

Как высохшую боль, как томик без названья

Дарую юноше, кто сир и одинок.

Упали на рояль серебряные звуки.

И грезится в угаснувшей дали весна.

Роняет луч Свеча на дрогнувшие руки,

И льётся каплями любви моей волна.

168

Возьми, о, милый друг, печаль слезы прозрачной.

Надежду и простор она в тебя вольёт.

Роняю нотой соль свой стих неоднозначный.

Уходит в Небо боль мелодией высот.

МАТЕРИНСКОЕ БЛАГОСЛОВЛЕНИЕ

Рождество 1991 года

СВИРЕЛЬ: Мамочка!

В День Рождества тебе я поднесу

Букет фиалок, голубеющих, как пламя!

Пусть нежность их всегда горит над нами,

Как Солнышко в берёзовом лесу!

К твоим ногам роняю я покорность

И взрослость тяжкую. Хочу ребёнком быть.

Дитя моё! Тебя мне не забыть!

Живи спокойно, вечно и просторно!

МАМОЧКА:

О, нежность вечная, Землёю рождена

Моя Свирель, пастушечья забава!

Скажи мне, доченька, она тебе дана

Ты думаешь, для счастья иль для славы?

СВИРЕЛЬ:

Я думаю, что вещая забава

Дана отнюдь не для тщеты и славы.

Свирель дана для всех, кто в суть её проник,

Кто полюбил её простой язык

И вечно ценит шум родной дубравы,

Для матерей – утешить их в потерях,

И для детей, оставшихся без них,

Для всех людей, кто в чудо сердца верит,

Кто боль других своею болью мерит,

И кто кусок разделит на двоих.

Для них Свирель поёт и петь готова,

Ища в пространстве пушкинского слова

Тепло и Истину, зарю и доброту,

И возвышающую сердце высоту.

И прежде всех Свирель поёт для вас,

Мои нежнейшие и ласковые люди!

Любимые, ваш светоч не погас,

Иначе жить и петь она не будет!

МАМОЧКА:

Ответ, достойный дочери моей.

Так гаснет вновь и вспыхивает лето.

Не загасила жизнь святая Лета.

И крик осенний чудо-журавлей

Преобразует в стих, надеждою согретый.

СВИРЕЛЬ:

Спасибо, Мамочка, благодарю тебя

За нежность и за веру.

169

Пусть журавли в стихах Земли трубят,

Пусть избывает стих беду и запах серы!

МАМОЧКА:

Благословляю, дочь, на нежный подвиг твой.

Пусть стих бежит рекой и обещает слиться

С рекой любви, которой повторится

Родник, неиссякаемо-живой!

Он вечен, тот невидимый родник.

Он в Душах скрыт и плещется без края.

Свирель о нём скорбя и замирая,

Поёт, роняя нежность на язык.