Антон Текшин - Не время для игр

Артёма опять начали одолевать вопросы.

Впереди показалась чёрная лента реки, деливший мегаполис на две неравные части – Старый и Новый город. Судя по данным пеленгатора, цели быстро двигались в сторону полуразрушенного моста, за которым начинались дебри промышленной зоны. Соваться туда без прикрытия – себе дороже, того и гляди, съедят. Даже здесь игроки сильно рисковали, открыто пересекая развалины, а за рекой так вообще был край непуганых мобов.

Беглецы вовсю использовали появившуюся фору, обогнав преследователей на пару кварталов. Ещё чуть-чуть, и они уйдут из-под носа. Царившая внизу разруха перекрывала обзор, а к тому времени, когда группа доберётся до опор моста, бандиты спокойно перейдут на ту сторону.

Артём на бегу осмотрелся и рванул к ближайшему покосившемуся дому, окна которого, по идее, должны были выходить на набережную.

Пять этажей промелькнули, как один. Рывок закончился в разорённой квартирке с изломанной в труху мебелью. Кто-то здесь в своё время успел порезвиться – ободранные стены были щедро забрызганы побуревшей от времени кровью.

Через выбитые окна свободно гулял ветер, задумчиво перебирая мелкий сор на полу. Артём наспех пристроил винтовку в один из проёмов, остро жалея, что бинокль с дальномером остался у напарника. Каменные перила моста было видно невооружённым глазом, значит – меньше пятисот метров, или всё же нет?

Приникнув к прицелу, он почти сразу нашёл удобное место для отстрела – метров двадцать открытого пространства, перед самым парапетом. Дальше мост частично закрывали соседние дома, но вряд ли беглецы рискнут бежать под пулями, скорее, вернутся обратно.

– Эльдоран, Мобрякс, – позвал новичков Артём. – Я занял позицию, простреливаю выход к мосту. Гоните их туда.

– Ага! – прохрипел кто-то из парочки, тяжело дыша.

Секунды плавно растянулись, будто при замедленной съёмке. Одна, вторая, третья…

На исходе четвёртой из-за края обзора показалась первая цель, за ней ещё парочка, чуть вдалеке. Артём ждал ещё долю мгновения, пока фигурка сама не займёт оптимальную позицию в перекрестье прицела и плавно нажал на спуск.

Пленница получила 49 очков урона, здоровье 0/30

Вы убили пленницу 4 уровня!

+ 25 опыта, 515/810 до следующего уровня.

Отношение с фракцией Бункер ухудшилось на 50 пунктов, до ненависти -50/-100.

Поздравляем, вы достигли 6 уровня!

Выносливость +3, Восприятие +2, Ловкость + 1

Внимание, вы получили достижение «Безжалостный», намеренно убив безоружного человека!

Стрелковое оружие + 1%, Отношение всех торговцев, кроме барыг Вольницы – -5 пунктов.

Он перечитал обрушившийся на него поток сообщений несколько раз, прежде чем до него, наконец, дошло. Вот уроды!

Бить мирных - это даже не моветон, за такое приличные геймеры сразу лицо бъют.

Винтовка полетела на пол, обиженно клацнув чем-то внутри. Подрагивавшими после стрельбы пальцами он активировал гарнитуру и вызвал координатора.

– Приём, это Азимут.

– Чего так долго?! – раздраженно прошипел Первый. – За двумя девками угнаться не можете?

– Мы уже почти закончили, – севшим голосом ответил Артём, вынимая наушник.

– Всех разбежавшихся уже минуснули, одни вы копаете…

Клипса хрустнула под рифлёной подошвой ботинка и наконец, замолкла. Нет, с ними ему точно не по пути. С виду вроде серьёзные игроки, а по сути – крысы.

Несколько секунд он неподвижно стоял, бездумно уставившись в серое небо за окном, но частые пистолетные хлопки на улице заставили его встрепенуться.

«Точно, их же несколько было!»

Из комнаты Артём вылетел со всей возможной скоростью – рюкзак и винтовка остались дожидаться его на полу.

Впереди гулко бабахнул дробовик, подсказав верное направление. Возле набережной дома строились пониже и покрепче – почти всем удалось пережить разруху, хоть они и потеряли презентабельный вид. На заросшей лужайке одного из таких коттеджей Артём увидел неподвижное тело очередной беглянки. Ну не отморозки ли?!

– Эй, Азимут, ты что ли? – окликнули его из дома напротив. – Давай сюда, тут последняя!

В этом здании даже окна остались целыми – просто покрылись толстой коркой грязи, будто и не было Вторжения, и хозяева вот-вот вернутся, чтобы в кои-то веки навести здесь порядок. Вот только свежие отметины пуль на фасаде портили картину, как напоминание, что время домашних субботников давно прошло.

Довольные игроки нашлись сразу за входной дверью, в широком пыльном холле, завешенном выцветшими картинами в металлических рамках. Оба были заляпаны кровью, что не помешало им устроить перекус напротив испуганно забившейся в угол девушки-персонажа. Выглядела она совсем как настоящая – дрожала, обхватив худые коленки руками, а по испачканному лицу катились тонкие ручейки слёз. Глядя на неё, в глубине души Артёма, немало повидавшего на своём геймерском веку, шевельнулось странное чувство, вроде бы неуместное к игровому персонажу.

Неужели эти уроды совсем не испытывают жалости? Стыд для них не ведом или они и в реале так же спокойно нажимали бы на спусковой крючок?

– Слышь, Азимут, рассуди нас, – попросил Мобрякс, роняя крошки изо рта. – Эль говорит, что у него специальность выскочила, но вы с ним уже набили по фрагу, а я – нет.

– Дались тебе эти сраные двадцать единиц экспы! – в сердцах выкрикнул Эльдоран. – Ты понимаешь, что меня в Орден могут взять?! Мне нужна эта мутантка!

– Ребята, вы серьёзно? – Артём сделал пару шагов вперёд, приблизившись к ним вплотную.

– Ой, ну ты ещё моба пожалей! – скривился Мобрякс и ткнул дробовиком в сторону девушки. – Это обычный перс – от слова персонаж, за него дают опыт, с него выпадает лут, а как он там выглядит – сугубо дело дизайнеров игры. Чё ты завёлся…

– И то верно, – кивнул Эльдоран. – Тут игроки за тухлую тушёнку друг друга убивают, а тебе кусок программного кода жалко.

– Может, потому, что я всё ещё человек?

Короткая очередь, выпущенная в упор, отшвырнула Мобрякса к лестнице на второй этаж. Эльдоран с испуганным воплем отскочил в сторону и успел наугад пару раз выстрелить, прежде чем вторая очередь заставила его захлебнуться собственной кровью. Но дуракам, как известно, везёт – и одна из пуль, срикошетив от металлической рамки, влетела в бок Артёму.

От нахлынувшей боли у него заплясали искры перед глазами. Он привалился спиной к стене и медленно сполз на пол, зажимая рану рукой. Аптечка с медикаментами осталась в рюкзаке, но сейчас Артёму было плевать на неё – он не желал задерживаться в этом мире.

У него в запасе осталось не так мало времени, чтобы тратить его на депрессивные симуляторы серийных убийц. Есть и более интересные игры, где не приходится стрелять мирных персонажей, так похожих на живых… По «Малаалу» он точно не будет скучать.