User - i cf85044c3a33e6c4

он в машине, когда я уже выруливаю с парковки…

На мое счастье, никто ничего не заподозрил, а самолюбие Ашера такого кощунства не

пережило, и все вернулось на круги своя. Работа. Грызня из-за проекта. Обнаглевшие студенты.

Цистерна яда в сторону Картера. Сказать, что я устала за эту неделю — ничего не сказать, и

пятничный вечер в компании коллег и выпивки совсем не лишний. Ой, пардон. Коллег,

выпивки и Алекса. Вот уж не знаю, по какой такой причине он решил присоединиться к нам

(хаха, догадываюсь!), но я очень даже рада его видеть. Хотя стерва Пани могла бы и пораньше

сказать,

что

прилетела

не

одна,

а

с

лучшей

своей

половиной.

Кстати, английский Алекса ничуть не улучшился, но это, опять же, ничуть не мешает нашему

общению. Рассказываю ему, как у меня дела. Он отвечает тем же. Я объясняюсь короткими

предложениями, он — рисует на салфетках. Получается чудесно, а, главное, без посредника в

лице Пани. Кстати о лице, видок у нее кислый. Ревность-ревность. Ничего, этой ведьме

полезно.

— Думаю, нужна водка, — громко сообщает вдруг Алекс.

— О нет! — начинаю я махать руками. — Только не водка! После этой дряни я каждый раз

ухитряюсь проснуться не там, где запланировала. И в памяти провалы…

— Знакомо, — неожиданно отзывается Немаляев. — И именно по этой причине от нее

стоит отказаться только после свадьбы.

В шоке все. Обычно этот застегнутый на все пуговицы рассудительный парень вдруг

выдает…

такое.

— Черт, Немаляев, а ты пьяный даже ничего! — сообщаю я миролюбиво.

— Да я в принципе ничего, — не соглашается он.

— В принципе ты зануда каких поискать! — Я не говорила, что мы уже выпили немало? Ну

так теперь это очевидно. — Ай, ладно, давайте сюда эту вашу водку! — Пожалею? Конечно. Но

ведь скучно же!

После первой стопки мы с Алексом идем зажигать танцпол. Не знаю, зачем это ему, но

лично у меня цель вовсе не возвышенная — позлить Пани. После второй — мы поем в обнимку

с Немаляевым в караоке, а окружающие зажимают уши. Я их понимаю, в жизни ничего хуже не

слышала, но со смесью водки и текилы приходится считаться! И не только тем, кто пил.

Окружающим — тоже. После третьей стопки я ухитряюсь помириться с Картером. Даже

решаюсь обсудить с ним онтологические вопросы. У него так забавно получается разбивать в

пух и прах все мои аргументы… постойте-ка, зачеркните, я этого не говорила. Мне совсем, вот

совершенно не нравится признавать собственную неправоту. А то как же! Однако, пока мы с

Шоном толкуем о подлунном мире, голова моя почему-то лежит на его плече. И, кажется

(только кажется, я уже ни в чем не уверена), временами наши дебаты прерываются поцелуями.

А потом мы выпиваем по четвертой, а дальше… чистый лист.

Я просыпаюсь, но глаза открывать не спешу. Моя голова раскалывается, но эта головная

боль безумно знакомая. Уверена, только встану, и станет стократ хуже. Тем более, что в

остальном мне невероятно комфортно. С наслаждением провожу ногой по вопиюще приятной

ткани простыней и в попытке урвать еще кусочек блаженства, укутываюсь в огромное одеяло,

трусь щекой о подушку, мну ее в кулаке. Боже, вот он рай. Только… где вот-то?

Насилуя собственно тело, я приоткрываю глаза, и тут же зажмуриваюсь, потому что вокруг

все вопиюще… белое. И нереально чистое. Недоверчиво открываю глаза снова. Какой

ненормальный согласен жить в белой комнате и вылизывать ее до такого состояния? Понятия

не имею. А нос, тем временем, щекочет запах кофе и блинчиков. Они будоражат воображение,

буквально гонят из спальни…, но что это за место? Где я?

И тут до меня доходит, что такая роскошь и безупречность могут принадлежать лишь

одному моему знакомому. Значит, водка с текилой, говорите, — ничего страшного? Так какого

черта я делаю в пентхаусе Ашера Циммермана?!

На мне только топ, в котором я была на работе, и трусики. Мда, интима не было, но мне

тонко намекнули, что право имеют. На всякий случай провожу рукой по лодыжке. Уф, ноги все

еще достаточно гладкие, чтобы не волноваться, а то мало ли… Я, конечно, в произошедшем не

виновата, но ронять себя таким образом просто… ну, стыдно. Натягиваю вчерашний комплект

одежды и, наконец, выхожу из комнаты. Прямо по курсу вижу винтовую лестницу, о которой

грезит, спорю, каждый занятый в кинопроизводстве человек… Хорошо Ашер устроился, можно

только позавидовать… Вот скажите, как он ухитрился спереть меня в самый разгар пьянки с

Бабочками? А я-то еще его в джентльменстве подозревала. Ха! И вообще, почему чуть ли не

последнее, что я помню — вкус поцелуев Картера, но просыпаюсь в постели короля другой

масти?

— Доброе утро, — слышу я голос Ашера и настороженно замираю на лестнице.

— Какое доброе?! Чем блинчики печь, лучше бы вина припас! — огрызаюсь я.

— Поверь, блинчики помогают при любом недуге. — Но, глядя на мое скептическое

выражение лица, добавляет: — Если знать, с чем мешать. Поверь, по части быстрого подъема

после банкетов с инвесторами у меня опыт наработан. — И морщится. Это заставляет меня

сдвинуться с места.

— Вызови мне такси, — говорю я, оглядываясь в поисках выхода.

— Присаживайся. Завтракай, — ставит на стол тарелку Ашер.

— Ты издеваешься? Я не хочу завтракать. Я хочу домой, а еще я хочу выяснить, как

оказалась здесь. Вызови мне такси!

— Вот, выпей, чтобы голова не болела. — Игнорируя мои слова, Ашер ставит передо мной

стакан и кладет рядом таблетку.

Ну ладно, так и быть. Я осторожно подхожу к островному столику. У Ашера кухня-студия.

Огромная площадь, разделенная лишь текстурой полов. И все вокруг, опять же, светлое и

безупречное до рези в глазах. Однако, мистеру Перфоратору подходит. Он точно рыба в воде в

своем роскошном жилище… И даже кухня не кажется чужеродной. Неужели и впрямь умеет и

любит готовить?

Выпиваю таблетку. А Ашер, пользуясь случаем, пододвигает мне тарелку с блинчиками.

Осторожно смотрю на нее.

— Не выпущу, пока все не съешь! — предупреждают меня.

Приходится взять вилку и кровожадно воткнуть ее в блинчики! А ведь они вкусные. И

щедро политы малиновым сиропом. Боже, это почти пища богов. Где Ашер научился так

готовить? И тут до меня вдруг доходит, что я действительно… ем. С аппетитом. Где ж это

видано, с похмелья-то? Чем он меня напоил?

— Вкусно, Джо? — ласково спрашивает Ашер.

— Нет, — огрызаюсь я и с удвоенным аппетитом начинаю жевать блины. К тому моменту,

когда я приканчиваю порцию (даром что тарелку не вылизав), головная боль уходит, и кофе

уже вызывает сплошь положительные эмоции. — Пожалуй, производителя сего божественного