Роман Грачёв - Томка и рассвет мертвецов

Что же их связывает — холеного Коршунова и Рожкова, простого парня без амбиций, торговца кафелем и санфаянсом? И связывает ли что-нибудь? Может, я вообще не там ищу?

Мне срочно нужно было дергать домой, к интернету.

— Тома, закругляйся!

Звать дважды не пришлось: Томка уже ковыляла ко мне, вытирая слезы.

— Что случилось?

— Ничего! Дураки они все! Играть не умеют, все время мячик мимо меня летит!

«Они просто не хотят играть с девчонкой», — подумал я, но озвучивать эту мысль не стал.

— Убили человека? — переспрашивает Маша. Глаза ее похожи на кошачьи. — Как?!

— Так… Можно ведь убивать не только руками, оружием, палкой. Есть миллион способов.

— Подробности будут? — интересуется Славка. На него сообщение Изгоя тоже произвело впечатление. Безучастным выглядит только Макс. Точнее, почти безучастным. Он разглядывает недогрызенный ломтик огурца, лежащий в блюдце. Взгляд сощуренных глаз — хищный.

— Можно и подробности, — отвечает Изгой. — Но сначала горлышко бы промочить, а?

— Еще!

— Ребята, вы не волнуйтесь, я угощаю. В конце концов, вы меня сегодня приютили. Я могу сходить в магазин, закупиться, как полагается. Мне бы только чью-нибудь куртку натянуть, а то свою я, похоже, оставил в ресторане.

— Не надо.

Славка встает из-за стола, открывает шкафчик буфета. Вскоре на столе водружается еще одна бутылка, правда, початая, но ее содержимого вполне достаточно, чтобы «промочить горло» и продолжить рассказ — самую тяжелую часть рассказа.

— Это тебя оросит, пилигрим?

Изгой кивает. Маша в свою очередь тоже отходит к холодильнику, достает остатки колбасы, сыра. Вскоре стол вновь накрыт. Вторая обеденная смена в пионерском лагере.

Изгой смотрит на наполненную рюмку. Он знает, что не имеет никакого смысла напиваться дальше. Одна — хорошо, две — замечательно, три — прекрасно, но когда счет идет на десятки, организм уже не реагирует и жизнь легче не становится. Тем более что сейчас на него вновь нахлынули воспоминания, от которых обычно хочется вздернуться на ближайшей лампочке…

Кафель. Рука, обмотанная вафельным полотенцем. Перекошенное лицо Кузнечика. В глазах — искреннее недоумение: «Почему я здесь и почему все это со мной происходит?!».

Ответов нет.

Так предначертано, старина.

Кафель. Рука, обмотанная вафельным полотенцем. Льющаяся из крана вода. Заунывное «вжик-вжик» — кто-то из «слонов» надраивает штаны, сидя на полу. Один из самых черных дней в жизни.

Худой и невысокий Кузнечик сгибается пополам, ловя ртом воздух, словно окунь на понтоне.

— Дыши, — говорит Ястреб. — Дыши, только попробуй тут загнуться у меня!

Кузнечик старается изо всех сил. Удар в солнечное сплетение был очень сильным — казалось, жизнь закончилась, будто кто-то выдернул из розеток все провода сразу. Еще несколько мгновений, и парень рухнет на пол. В какой-то момент и сам Ястреб осознает, что переборщил, поэтому в его обычно развязный и агрессивный тон подмешиваются нотки испуга.

— Дыши, сынуля, э!

Кузнечик опускается на одно колено. Несколько рывков, и из горла вырывается хрип. Он справился.

— Вот, уже лучше! — со вздохом облегчения констатирует Ястреб. — А теперь я не слышу ответа!

— Спа… — выдавливает Кузнечик, но тут же срывается в кашель.

— Не слышу!!!!

— Спаси… пасибо, как дома…

— Что «как дома»?!

— Как дома побывал…

— А теперь всю фразу целиком! До трех считаю! Раз…

Кузнечик всхлипывает, но из последних душевных сил (физическими его и так бог обидел), выдает:

— Спасибо, как дома побывал.

Ястреб опускает свободную от полотенца руку на его плечо, крепко сжимает. Он хочет, чтобы парнишка поднялся на обе ноги.

— Как самочувствие, боец?

Кузнечик молчит. Он не знает ответа на этот вопрос, потому что вопрос выбивается из сценария. Этому их не учили.

— Не слышу!

Кузнечик бросает полный скорби взгляд на Павла. Он ищет в нем доброго полицейского. Напрасен труд.

Паша отворачивается к зеркалу. Наткнувшись на свое отражение — малопривлекательное отражение человека, который позволяет своему сослуживцу и земляку издеваться над тщедушным интеллигентом — предпочитает перевести взгляд на «слона», сидящего на карачках возле мойки с одежной щеткой в руках. В этой чертовой комнате одни зеркала, как в каком-нибудь доме культуры, балетного станка не хватает.

— Самочувствие, боец!!!

— Нормально…

— Не нормально, а хорошо! Повторить упражнение?

— Не…

— Что?!

— Не надо.

— То-то.

Кажется, экзекуция подходит к концу. На Кузнечике лица нет, но он понимает, что на сегодня всё, можно вернуться в расположение и лечь в кровать. Этот день, мать его, закончился, завтра будет другой… такой же дрянной, но этот — закончен. Сколько таких дней придется ему перетерпеть и переждать? Девяносто — сто? Надо собраться, взять себя в руки.

Все это читается в его глазах. Легкий бриз облегчения.

Это не ускользает от внимания Ястреба.

— Мы чему-то радуемся, боец?

Кузнечик поспешно мотает головой.

— Тогда вали отсюда… и позови кого-нибудь из своих.

Кузнечик останавливается у двери, оборачивается с испугом.

— Кого?!

— Любого. Кого не жалко. Кажется, у вас еще парочка некрещеных осталась, нет? Давай, давай, шевели сухожилиями!

Когда Кузнечик уходит, Ястреб разматывает полотенце, осматривает костяшки пальцев.

— Чертовы доходяги, руки об них переломаешь. — Он протягивает полотенце Павлу. — Развлекись на следующем.

Павел отрицательно качает головой.

— Чего ты?

Павел отходит к одному из умывальников, ополаскивает лицо, снова смотрит на свое отражение, уже с короткого расстояния. Какие-то маленькие подлые глазки глядят с другой стороны зеркала. Павел никогда не думал, что ему придется отводить глаза от себя самого.

Стыд? Трусость?

Рядом появляется еще одно лицо. В той паре глаз нет ни тени сомнения.

— Рефлексируешь, старина? Забыл, как тебя здесь отметелили полгода назад?

— Помню.

— А чего тогда?

Павел предпочитает не отвечать. У него нет ответа. Точнее, все ответы дерьмовые. Проявлять великодушие и благородство здесь не принято. Не по-пацански. Здесь совершенно другая среда, чуждая для него, едва не сожравшая на первых месяцах службы, но он как-то приспособился, слился с местностью. Старался быть как все, чтобы сберечь себя и вернуться домой прежним. Худо-бедно выбрался, преодолел, наступив на горло своим песням. Получал под-дых и сапогом в зад, бегал, крутился, маскировался под одеялом, когда пьяные деды бузили ночью в казарме… теперь все позади, теперь уже собственная стометровка до дембеля стартовала. Он заслужил свое право не вмешиваться и не участвовать, он просто хочет дотащить эту чертову солдатскую лямку до финиша и вернуться домой. Вернуться к себе самому.