Анна Зенькова - С горячим приветом от Фёклы [litres]

Она, конечно, сразу меня почувствовала. Ну, свою кровь! Тут же глаза подняла. Мутные такие, как у рыбы, и большие – там за ними всё лицо спряталось. Да я, если честно, только в глаза ей и смотрел. Ну, может, еще на кудряшки. Просто потому, что у меня – похожие.

Ленка досмолила бычок и спросила:

– Тебе чего, мальчик?

Голос у нее был такой же, как глаза, – мутный.

– Ты Шороха ищешь? – Она смотрела мимо меня, слегка покачиваясь. – Он вот там с мужиками, в курилке.

«Это она про мордатого», – догадался я и покачал головой. Я стоял как истукан. Даже не помню, о чём думал. Потом спросил:

– Ты моя мама?

Надо было видеть, как она дернулась. Лицом к ладоням прижалась, задрожала вся. И я вдруг услышал, как она всхлипывает. По-настоящему плачет. Я прямо обмер весь. Подумал: «Это точно она!»

Честно, я и сам чуть не заплакал. Стоял там и представлял, как сейчас брошусь к ней, обниму. У меня в тот момент такое в голове творилось – не передать. Я уже и не помню ничего, только глаза эти и то, как я твердил про себя: «Мамочка, мамочка!»

Никуда я, конечно, не бросился. Это только в кино так бывает и в песенке про мамонтенка, где малыш маму ищет, а она его. А я в такие сказочки уже давно не верил. Минуты две точно. Как раз с того момента, когда понял, что Ленка не плачет. Я тогда стоял и смотрел, как она вздрагивает костлявыми плечами. И готовился бежать к ней со всех ног. А потом вдруг понял, что она смеется.

Бессовестно ржет, запрокинув кудрявую голову.

– Тебя Захарычиха, что ли, прислала? – спросила она, отсмеявшись. – За баблом, да?

«Какая Захарычиха?» – хотел спросить я, но ее смех, кажется, застрял у меня в горле.

– Ты ей скажи, этой козе драной! Еще раз тебя пришлет, – Ленка врезала себе кулаком по ладони, – убью гадину! Понял?

– Понял, – сказал я, развернулся и пошел домой, к Фёкле. Я шел спокойным шагом, никуда не торопясь, и думал про Ленку. Про то, как она смотрела на меня своими рыбьими глазами. И уже на подходе к дому спокойно решил: «Мама бы на меня так никогда не посмотрела. А значит, Ленка – не моя мама. Даже если я ее сын, всё равно – она не моя».

Я пришел домой и сразу потопал на кухню. Сел за стол и стал есть пирог. С маком – как я люблю!

– Ты руки вымыл? – спросила Фёкла. Она так всегда спрашивала, иногда даже во сне.

– Ум-рум, – заурчал я с набитым ртом. Настроение у меня было отличное.

– А где был? – спросила Фёкла, сощурившись.

– К Ленке ходил, – беззаботно отозвался я.

Фёкла так и села. Чуть табурет не сломала.

– К какой Ленке? – спросила она, хватаясь за сердце.

– К Рябой! – Я прожевал пирог и потянулся за вторым куском.

Она вскочила, нервно схватила тряпку и стала тереть плиту.

«Сейчас дыру протрет! – подумал я весело и взялся за третий кусок. – Это не Фёкла, а какая-то богиня муки´ и сахара».

– Ты… и что она тебе сказала? – спросила Фёкла, не оборачиваясь.

– Ничего! – Я проглотил третий кусок и с сомнением посмотрел на четвертый.

«Всё, – я заставил себя встать из-за стола. – Дальше уже лопну».

– Вообще ничего? – Она вдруг схватила меня за руку.

– Вообще ничего!

Я потянулся и поцеловал ее в щеку.

– Спасибо! Пирог улетный.

– Ты мне зубы не заговаривай! – выкрикнула Фёкла мне в спину. Она, наверное, еще что-то кричала, но я уже не слышал. Я шел в комнату и думал только о том, что ее щека пахнет мукóй. И на вкус почти такая же.

Про Ленку мы больше никогда не говорили. Но где-то через неделю после случившегося Фёкла заявила, что мне нужен психолог. Сама бы она, конечно, до такой глупости не додумалась. Это ее Валюха надоумила! Она на этих штучках просто помешана.

«Надо спасать ребенка!» – сказала Валюха по телефону. А я услышал, потому что она так орала, как будто я тону в море на глазах у всего пляжа, но никто не обращает на меня внимания. И Фёкла стала звонить психологу, которого ей Валюха рекомендовала. Я всех подробностей, конечно, не знаю. Она же в ванной закрылась. И еще воду включила, бессовестная. Но назавтра мы уже пошли на прием.

Я сначала нервничал. Не каждый же день к психологу ходишь! Еще и рубашку пришлось надеть – парадную! Я Фёкле сто раз говорил, рубашка мне тесная, но разве ей что докажешь? Пока человек у нее на глазах не задохнется, она и ухом не поведет.

В общем, когда мы дошли до кабинета, у меня уже язык на бороде висел. И мысли путались. Психолог оказался тетенькой, причем довольно молодой. Меня это тоже несказанно удивило. Я-то думал, они все древние и похожи на Эйнштейна. Сам он тоже не психолог, но похож на него просто до жути!

– Вы нас в коридоре подождите! – велела психолог Фёкле и взяла меня за руку. – А мы пока побеседуем, да?

Я хотел сказать «нет», но воротник так передавил мне горло, что я даже пикнуть не мог. А поскольку руки у меня были заняты (одну схватила психолог, а вторая, как назло, застряла в кармане брюк), я стал дико мотать головой, как настоящий сумасшедший. На самом деле я просто хотел, чтобы эта проклятая рубашка наконец треснула и дала мне возможность нормально дышать. Но вид у меня был точно такой – как у сумасшедшего.

Психолог поспешно увела меня в кабинет, как я понял, подальше от Фёклы и ее умопомрачительной физиономии. Я, честно, даже смотреть на нее боялся, чувствуя, как мне потом влетит.

– Воды хочешь? – Психолог усадила меня на диван.

Я наконец расстегнул пуговицу и прохрипел:

– Нет, спасибо.

– Может, конфету? – Она подвинула мне вазочку.

Я взял первую попавшуюся и сунул в рот, чтобы она поскорее от меня отвязалась. С желе, главное. Вечно мне везет.

– Нравится? – заискивающе улыбнулась психолог.

– Очень, – сказал я, морщась. И вдруг увидел у нее усы. Я такие только у бабы Шуры видел, и то – там почти незаметные были, седые, а здесь – чернющие. Настоящие мужские усищи. Ну, может, усики.

– Твоя бабушка сказала, что ты рисуешь? – Она по-прежнему не сводила с меня глаз. Но теперь уже и я вытаращился на нее как ненормальный. Кивнул через силу и даже не стал объяснять, что Фёкла мне не бабушка.

– Хочешь порисовать? – Она полезла в стол за бумагой.

– А что рисовать? – спросил я смиренно.

– Рисуй что хочешь, – разрешила психолог, – а я пока задам тебе несколько вопросов, ладно?

– Ладно. – Я жутко обрадовался, что для меня нашлось какое-то занятие, и схватил протянутый карандаш. Нельзя же вечно сидеть и так на нее пялиться.

А потом случилось самое страшное. Сам не знаю, как так вышло, но, пока она задавала свои вопросы – о школе, о Фёкле, о том, что мы едим на завтрак (ей-то какое дело? я же не спрашиваю, как часто она подстригает свои усы!), – я стал рисовать ее лицо. С усиками! Из-за всех этих вопросов я потерял бдительность, и вот пожалуйста – эти проклятые усы влезли мне в голову, как какие-то тараканы.