Сергей Обуховский - Дневник детдомовца

10.05.2016

Сегодня днем я получал письма на почте. Я каждый четверг хожу на почту и забираю все, что присылают в детдом. Почтальонша улыбнулась мне, сказала, что меня ждет сюрприз, и показала синий конверт со штампом, на котором был нарисован маленький самолетик. Я выхватил у нее из рук это письмо и быстро прочел: «Мэтью Купер», а ниже в скобках «Вася». У меня загорелись глаза, я мигом схватил все, что дали для детдома, махнул рукой почтальонше и помчался в детдом. Попросив Кольку передать все письма Рае, я выбежал на улицу, залез на большую вишню и затаил дыхание. Вот оно! Мое первое письмо! Самое долгожданное письмо! Не обманул Васька, все-таки написал. А может, не он? А за него написали? В голове роились мысли, а руки судорожно разрывали конверт. Достав письмо, я начал внимательно его читать.

«Привет, мой старый друг Витя!

Пишет тебе Вася, твой друг и сосед по детдому. Надеюсь, ты меня помнишь. Уже прошел ровно год, как я живу в Америке. Живем мы в штате Канзас, в городе Олейт. Мой папа всегда берет меня на работу в поле, и мы целыми днями работаем. Я поначалу сильно уставал, но теперь уже привык. Папа гордится мной. А еще я продолжаю делать поделки из дерева. Уже сделал маме на кухню 4 подсвечника и подставку для чайника. Я скоро буду поступать в колледж. Папа говорит, что надо получить образование. Мне поначалу сложно было тут. Я дрался, особенно с соседским мальчишкой. Он такой жирный и неуклюжий, что я в две минуты его скручивал и связывал. Он потом умолял меня развязать. Но я говорил, что развяжу, когда он похудеет. Ты бы видел, сколько он жрет!!! Мы в детдоме за целый день столько не съедали, сколько он съедает за один раз! А еще у меня своя отдельная комнатка, на втором этаже. В ней уютно. По вечерам я часто вспоминаю тебя и детдом. Как ты там? Как Колька? Как директриса наша, Раиса? Соскучился я. Хотя и возвращаться не хочу. Как вспомню темные ночи и все плохое, что было… Ты не скучай, пиши мне. Видишь, я, как и обещал, написал тебе. Это меня мама выучила хорошо писать. Немного коряво еще пишу, и вот рядом она сидит и подсказывает мне слова. Ведь она сама из Украины. Вышла замуж в молодости, и уехала жить в Америку. Но язык хорошо помнит. Но я и сам стараюсь. Не люблю читать книги, но зато люблю разглядывать спортивные журналы. Тут их так много! В США будто все занимаются спортом. Особенно мне нравится регби. Это игра такая, в которой игроки бегают с коричневым приплюснутым мячом по полю. Они должны забить этот мяч в ворота. Папа говорит, что я тоже должен пойти в спорт, потому что у меня много силы и энергии. Может, и запишусь. Вроде все написал. Передавай всем привет и скажи, что у меня все хорошо. Год уже живу здесь, не всегда родители понимают меня, но и я привыкаю к ним. Так что все будет хорошо. Напиши мне, пожалуйста, куда ты пойдешь после детдома? Буду рад получить письмо от тебя. Ну все, пока!!! Ты не потерял мой деревянный корабль? Смотри, я три месяца на него потратил!

Твой друг Васька (Мэтью Купер)

Я сам до сих пор не могу привыкнуть к новому имени:) Но родители говорят, что так положено. Но я для тебя все равно остался Васька!».

Перечитал я письмо два раза, и на душе появилась какая-то светлая грусть. Молодец, Васька! Хоть и пишет коряво, но обещание сдержал. После письма на меня напала тоска, и я решил отвлечься. Пошел на речку, посидел на берегу, побросал камешки в прозрачную воду, в голову лезли воспоминания. Почти все добрые воспоминания были связаны с Васькой. Хоть и дрались мы с ним часто, но именно он стал для меня единственным значимым человеком в жизни. Который так резко и неожиданно ушел от меня. И хоть он жив, он не рядом. И от этого тяжело. Через часа два я вернулся в свою комнату. Спрятал письмо под матрас. Может, еще перечитаю, когда будет очень и очень одиноко.

18.05.2016

О том, что у нас многие ребята спали с девочками еще с 12 лет, я не писал. Старался избегать этой темы. Даже не знаю, с чего все началось. Но в один прекрасный день это переросло в соревнование. Ребята хвастались, кто с кем спал и кто лучше дает. Я в этих обсуждениях не участвовал. После отъезда Васьки защищаться стало как-то сложнее. Я просто уходил. Но ребята сначала посмеивались, а потом в открытую орали, что я не мужик, потому что надо было уже переспать с Олькой или Любкой. Я поначалу отшучивался, потом пытался соврать, что спал. Олька и Любка сказали, что я вру. А потом все как-то прошло само собой. Ребята переключили свое внимание. А я так и остался один на один со своими вопросами без ответов. И про секс ни с кем не поговоришь. И вообще, приходишь каждый день к выводу, что ты один и до тебя никому нет дела. Посмеяться, постебаться, поржать может каждый, а что-то посоветовать хорошее, от души — нет никого. Так и живу.

20.05.2016

Перечитывая дневник, вспомнил о Витьке с обожженным плечом. Было ведь продолжение истории, а я почему-то о ней подзабыл. Где-то через полгода, как он повторно сбежал, его опять вернули и в тот же день отправили в психушку. Там он пробыл два месяца. Когда его привезли обратно, это уже был не Витя. Овощ какой-то. Синяки под глазами, кожа просвечивалась. На наши расспросы отвечал что-то нечленораздельное. Взрослые ничего нам не говорили, но дядя Миша рассказал Кольке, что над Витей там издевались, и он это знает точно. Оказывается, его сосед там работает санитаром, и он признался, что на Витьке испытывали какие-то лекарства и делали непонятные процедуры. Поначалу он дрался и там, но ему сразу показали, кто там хозяин. Выбили несколько зубов и повредили внутренние органы. Никто особо не церемонился. Дядя Миша сказал, что психушка — это закрытая территория, и там можно убить человека, а в карточке напишут, что он повесился или умер от неизлечимых болезней. У меня глаза на лоб лезли. А ребята, которые были в психушке, говорили, что они и так все это знают. После возвращения к нам Витька полгода маялся, плохо учился, писался под себя, что-то постоянно мычал. Но потом вроде стал отходить, участвовал в наших проказах, хотя и тормозил постоянно. Потом он неожиданно пропал. Нашли его через сутки в сарае у какого-то деда. Он повесился на веревке, которую взял из нашей теплицы. Больше нигде таких веревок не было. Мы об этом узнали быстро. Все-таки село, новости моментально разносятся. Сейчас задаю себе вопрос, почему же он повесился, и не нахожу ответа. Не от сладкой жизни — это точно. Хотя и нам несладко, но я пока держусь. Правда, так и не понял, для чего?

27.05.2016

Вот и последний звонок. Дата, которой я так долго ждал и так сильно боялся. Сегодня мы наденем вышиванки, младшеклассники приколют нам ленточки с надписью «Выпускник», прозвенит последний звонок. А потом? Что потом? Куда идти? Что делать? Ну да, нас возьмут в училище, я записался на электрика. Не могу сказать, что обожаю ковыряться в проводах, но я понял, что это востребованная профессия, и надеюсь, что благодаря ей смогу прокормить себя хоть как-то. А вообще, сейчас у меня больше мыслей не о будущем, а о прошедшем. Мне скоро 16, в детдом я попал в 4 года и жил здесь целых 12 лет, целый астрономический цикл. Поначалу я часто и долго плакал, ждал маму, верил, что она меня заберет и что все это ненадолго. Понемногу привык, ну, насколько можно привыкнуть к такой жизни. Мама умерла, но я до сих пор этого не осознал. Так и кажется, что она стоит где-то за углом и наблюдает за мной, а ночью, когда я сплю, тихо подходит ко мне, нежно гладит по голове и обещает, что все будет хорошо. Целых 12 лет! Когда формировали наш класс, нас было 14 человек, выпускается только 8. Где остальные шесть? Я не очень об этом задумывался, вспомнил только сегодня — сейчас, когда пишу. Двоих забрали в психушку, и оттуда они уже не вернулись. Одну девочку перевели в другой интернат. Один повесился в дворовом туалете. Еще одного убили. Я уже писал, за что убили Егора. Шестой — это мой Васька. Единственный счастливчик. Уехал в Америку к приемным родителям. Выпускается лишь восемь… Что будет с нами? Выживем ли мы? Такие сложные вопросы я задаю себе и понимаю, что не отвечу на них. Месяц назад мне наша Рая привела статистику, что 95 % выпускников — это пропащие люди: спиваются, сгнивают в тюрьмах или сами себе укорачивают жизнь. И якобы это из-за плохой наследственности. Да за такие слова так и хочется врезать ей так, чтобы она выплюнула свои зубы. Именно они сделали нас такими. Мы — дебилы. Мы — нелюди. Конченные отморозки с расшатанной психикой. Что из нас получится? А она мечтательно так подняла глаза к потолку и сказала, что ей не хватает Макаренко. Я не понял, кто это такой. Она рассказала, что был такой педагог, у которого все выпускники были адаптированы и смогли влиться в общество. Ну ладно, меня уже зовут в актовый зал, пора закругляться. Что будет дальше, не знаю, но хотелось бы, чтобы все было хорошо. Я выжил здесь, я не сломался, я не повесился, я никого не убил. Я жил по совести. По своей совести, и считаю, что был честен перед собой. Спасибо этому детдому, какой бы он ни был, он меня кормил все эти годы. Здесь прошло все мое детство. Жестокое, темное, соленое и ненавистное мне детство. Минуты радости сменялись месяцами злости, избиений, выживания. Целых 12 лет! Но и здесь я обрел друга — своего Ваську, научился различать добро и зло, научился читать и писать. Но плохого здесь было еще больше. Я часто задавал себе вопрос: а зачем я все это пишу? Сначала было просто интересно писать буквы, затем было интересно перечитывать, а уже сейчас я понимаю, что благодаря этому дневнику я не сошел с ума. И это без преувеличения. Дневник спас меня. Но сегодня не буду о плохом. Все-таки последний звонок — и завтра новая жизнь…