Ирина Луна - Сказки – ложь… Продолжение

Божественный дар.

Всегда на свете жили Мастера. Но редкие это были люди, и звание такое прирастало не к каждому. Нет! Не каждый мог стать Мастером. Для этого нужно.…О! Сколько для этого нужно всего! Сначала человек, будущий Мастер, должен родиться с талантом! Потом – чтоб рядом с ним прижилось трудолюбие! Еще обязательно, чтобы случился такой счастливый случай – встретился Учитель! Но и этого мало. Все это богатство должно оказаться в одном человеке, как сокровища в одном сундуке. Должно слежаться, притереться друг к другу. Потому, что иначе ничего не получится. Мастер не состоится. Или состоится, но маленький. Маленький мастер может создать красоту, которой полюбуешься…и пройдешь мимо. А вот у большого Мастера эта красота превратится в чудо, и, увидев или услышав его, забудешь, как дышать и с места не сдвинешься от восторга. А почему? А потому, что дается Мастеру с большой буквы, кроме всего прочего, еще один удивительный, самый главный для него дар. Божественный называется.

Вот об этом и сказка…

Родился однажды на белом свете человек. Как и многие другие родился, то есть обыкновенно, у мамы с папой. Как его звали? Мы будем называть его Мечтатель.

Где он жил? Интересный вопрос,…Скорее всего, жил он … в разных местах… и … в разное время. Так вот получается.

Сколько себя Мечтатель помнил, в голове его, кроме мыслей и слов, жила мелодия. Она жила в нем с самого рождения. Так рождаются с родинкой на щеке или с седой прядкой в волосах. Ничего особенного, но приметно.

Его мелодия тихо звучала в голове вперемешку с мыслями и не мешала мальчику заниматься своими детскими делами. Иногда, даже помогала. Например, присматривать за маленькой сестренкой. Тогда мелодия вырывалась на волю и звучала голосом, превращалась в колыбельную. Иногда в простую, а иногда в замысловатую.

Постепенно мальчик взрослел, превращался в юношу и все звуки в его голове стали четко делиться на добрые и злые. Добрые были приятными, светлыми и услаждали внутренний слух, вызывая слезы радости. Злые складывались в хаос, бестолковое сочетание неприятных визжащих звуков, вызывая сухие слезы обиды. Вся жизнь вокруг – дела, эмоции, отношения все, все в нем звучало тысячами разных мелодий, которые стали рваться наружу, хотели обрести голос и слушателей.

И вот, однажды… Мечтатель исчез! Вот так! Вчера еще был здесь, а сегодня нет уже. Никто не увидел, как он вышел за ворота…и никто не понял, куда и зачем отправился странный мечтательный юноша. Ушел…значит надо ему.

Родные поискали, поискали, покричали, поспрашивали, мать поплакала, погоревала… и стала молиться, чтоб не пропал…

Молитвы матери помогли или судьба вела Мечтателя, но он не пропал.

Оказался Мечтатель далеко от своих родных мест, в другой стране. Где шел, где ехал. Люди добрые не дали пропасть…жалели юношу с ясными глазами, с мелодией на устах. Сначала прибился к бродячим артистам. Тогда впервые попала ему руки простенькая флейта. Она отозвалась в его руках сразу. Как будто, он всегда умел на ней играть, но потом где-то потерял и забыл, что умел. А сейчас взял в руки… и вспомнил. Рвущаяся из него на свободу мелодия вылетела счастливой птицей! И унеслась, не догнать! Вот ведь счастье!

И стал бродить Мечтатель с артистами по земле, играя на флейте. Впитывал в себя мир, разнообразный и противоречивый. Пока однажды в одном шумном, многолюдном городе не услышал новые…и поначалу странные слуху звуки. Они, как красная ниточка на беленом холсте, притягивали к себе внимание, заглушая другие привычные мирские. Они были похожи на.…Нет, ничего похожего он не слышал раньше. Не появляются такие звуки в бренном мире сами по себе. Кто или что, так может плакать, страдать и одновременно петь от счастья? Мелодия в душе Мечтателя, встрепенулась, забилась раненой птицей, устремилась на эти звуки, как увядающий цветок в пустыне к живительным каплям росы.

Невысокий, сухенький человечек, бережно выводил на ветхой скрипке трогательно- проникновенную, незамысловатую, совсем простенькую мелодию. Но это был такой чистый, такой девственный звук. Скрипка жила в руках уличного музыканта. Может, ему и не хватало умения, но все – же старание и желание рождало живую музыку. Что ж, бывает.… Не встретился настоящий учитель…

Зато у него теперь появится ученик! Бродячий скрипач даже не успел подумать, а уже знал, что молодой человек, возникший пред ним неожиданно, и жадно ощупывающий взглядом старенькую скрипку, есть существо особенное, От такого нельзя просто отмахнуться. Грех! Конечно, бродячий скрипач понимал, что не многому он может научить Мечтателя. Но он будет первым! Первым, кто покажет ему, как правильно держать в руках инструмент. Он, научит его не просто ноты читать и извлекать звуки, водя смычком по струнам. Он научит понимать азбуку волшебного языка музыки. Станет первым учителем. А, потом, он уже знает, что надо будет сделать.… И может быть в том, что он сделает, заключается главный смысл – идея его жизни. Он приведет Талант к Мастеру.

И…потекли, недели, месяцы, а может быть и годы. Кто знает…

Два человека, Мечтатель и его учитель брели по земному шару, впитывали в себя красоту, а иногда и уродство окружающего мира и отдавали обратно людям в виде мелодий. Люди приостанавливались, слушали, кидали монетки за труд и… проходили мимо.

А в это время, в одном древнем городе,… жил человек, который делал скрипки. Он был уже очень стар, и за свою жизнь сделал столько инструментов больших и маленьких, что давно сбился со счета, и стал даже терять интерес к своему ремеслу. Вот если бы сделать что-то особенное. Что-то удивительное…

Конечно, это была бы скрипка. Но, не скуки ради или еще хуже ради денег изготовленная, а восторг сердца, божественный подарок….Тому, кто сольется с ней душой и сердцем.…Кто душу отдаст за право взять ее в руки, и умрет вместе с ней и возродится не раз, слившись воедино, даря чудо музыки слышащим ее. Бывает же такое на свете…Тоска по чуду!

Но время вынуждало ждать – и старого скрипичного мастера и нашего Мечтателя. Одному – не давая покинуть этот мир и давая возможность еще и еще вынашивать, холить и пестовать призрачную мечту. Другому – идти и идти вперед по земле, каждый миг, впитывая образы окружающего противоречивого мира, учась переваривать в себе виденное и выплескивать в виде пронзительных по своей правоте и красоте звуках. И его умение росло и крепло, и однажды настал момент, когда маленькая, безыскусная скрипочка уже не могла передать и пережить всю мощь хлынувшего из Мечтателя чувства. Струны лопнули, и она умерла в его руках, выполнив свое предназначение. Вывела ученика на дорогу, которая ведет к мастерству. И тогда бродячий скрипач, ставший ему первым учителем, понял, что время пришло, и повел его в древний город, знаменитый своими скрипками.