Владас Даутартас - Мне снится королевство

Девушка живо скользнула по сену вниз, подбежала к воротам и отодвинула засов. Потом посмотрела на меня, вынула из кудрявых волос привядшую ромашку и улыбнулась:

— Здравствуй, мальчик... Ты откуда взялся?

— Здравствуй, Валюся! — смело ответил я.

— Разве ты меня знаешь?

— На гулянье видел, вместе с Костасом... Вот что я принес — это от него, — и протянул ей письмо.

Валюся взяла письмо, но почему-то читать его не стала. И улыбка с ее лица сошла.

— Отнеси обратно, и больше пусть не пишет, — сказала Валюся и отдала мне письмо, даже не заглянула в конверт.

— Я не слуга, я друг Костаса...

— Что ж, если друг, то передай ему: решетом воду не носят. Запомнил? Вот и до свиданья!

И Валюся ушла за ворота, высоченный воз поплыл к сараю. Собаки снова залаяли, стали рваться с цепи. А я все стоял, не зная как быть. Уйти? Что я скажу Костасу? Выходит, не только сам Шилейка, но и его дочка, раскрасавица Валюся, не хотят знать Костаса, моего лучшего друга. Какая злая! «Решетом воду не носят!» А Костас ей еще гитару подарил, ведьме этакой...

Когда я шел назад, уже не замечал ни румяной брусники, ни розовых цветов, не остановился посмотреть на дятла, не погнался за белкой. Грустно мне было думать, что Костаса обидели. Что я ему скажу, как отдам письмо?..

— Ты где шатаешься целый день?

Мама еще что-то говорила, но я не соображал, чего она от меня хочет. В ушах отдавалось Валюсино «решетом воду не носят»...

— Ты что, оглох? К Пятронеле я пошла, понял? Заболела она, не встает. А ведь у нее никого нет. Помочь надо. Захочешь поесть — сам возьмешь.

— А что с бабушкой Пятронеле, мама?

— Старость свое берет... А может, и болезнь.

— И я с тобой, мама!

— Поешь сперва.

— Не хочу.

— А где бегал, не скажешь?

— У Симонаса был, — сам не знаю зачем соврал я.

— А лучинок не нащепал. На растопку ничего не осталось.

Колоть лучинки — моя работа. Даже когда отец дома, я все равно колю дрова на растопку, а сегодня, выходит, пришлось это делать маме... Я взял топор и пошел к дровяному сараю. Щепал поленья и думал то про больную Пятронеле, то про злую красавицу Валюсю. Был бы рядом Костас, я бы ему сказал: злая она, Валюся эта, даром что красавица. И Костас бы ее сразу разлюбил.

Салюте разгуливала по тронному залу в длинном белом платье с серебряным кушачком. В волосах торчал большой красный бант, очень похожий на корону. Дядя Доминикас с тетей Катре уехали на базар, вот она и нарядилась во все праздничное. Сегодня она была еще прекраснее, чем тогда в бричке.

— Что мы будем сегодня делать, Пранас?

— Сегодня я расскажу тебе про Орлеанскую деву. Слушай! Она была смелая-пресмелая и повела в бой целую армию солдат. Она, эта девушка...

— Нет! — остановила меня Салюте. — Это же было на представлении. Я все знаю. Ее сожгли.

— Ну, не хочешь, не надо.

— Давай лучше играть в королевство. Я буду повелевать, ладно?

Салюте села на трон и качнула елочный колокольчик.

— Королевич! — сказала она очень важно. — В тронном зале у нас что-то душно. Желаю освежиться.

— Яблок ее величеству! — крикнул я. И сам себе ответил: — Слушаюсь и повинуюсь, ваша светлость!

— Нет, постой! — Салюте задрала носик. — Все яблоки да яблоки. Надоело! Хочу грушу. Ту самую, единственную на ветке!

Я застыл на месте. Вот это принцесса! Грушу ей подавай. Ведь я ей рассказывал, какая это груша особенная. Отец наказывал ухаживать за ней, беречь. И главное — не трогать, пока не поспеет.

— Почему не выполняется мое повеление? — нахмурилась принцесса.

— Эту грушу сорвать никак нельзя, ваше величество. Она еще не поспела.

— Хочу грушу!

— Салюте! — я шагнул к самому трону. — Давай что-нибудь другое придумаем, а грушу не проси.

— Вот ты какой, Пранас... Алоизас бы не стал жадничать, сразу бы принес.

Это было уже слишком. Я выбежал из дворца, в два прыжка домчался до груши и мигом сорвал ее. Она была большая, тяжелая, пришлось держать ее обеими руками.

— Ого! Тяжеленная какая! — обрадовалась Салюте и сразу же впилась в грушу своими белыми зубками. Куснула и сморщилась. — Фу, какая невкусная... Как деревяшка...

— Я ведь говорил: не поспела, — буркнул я. — Жалко...

— Ну и возьми ее себе, если жалко!..

Я откусил. Груша была очень жесткая и совсем без всякого вкуса.

— Я и не знала, что такие бывают, — скривилась Салюте. — У нас в саду все груши сладкие, а эту и не разжуешь.

— Что же мне теперь делать?

— Подумаешь! Возьми нитку и привяжи. Пусть висит, как висела...

— Да ведь видно, что кусали...

— Ну раз так, знаешь что? Выкинь ты ее в речку. Или закопай. Никто не узнает.

— Отец увидит: ветка-то пустая...

— Ну и что! — принцесса дернула плечиком. — Почем я знаю! Воры украли... птицы склевали, да мало ли... Я кататься хочу. Карета подана?

— Подана, подана, — сказал я и подкатил к ней тележку.

Груша была тяжелая, как булыжник. Куда мне ее девать?

Откуда берутся на поле камни? Никто их не сеет, не приносит — сами вырастают... Откуда на свете горе? Само приходит, без зова.

Не обошло оно стороной и нашу улицу.

Соседи заглядывали к Пятронеле. Кто поесть принесет, кто травки заварит, молоком напоит. Тетя Катре даже привезла лекарство из города — валериановые капли. Но больная только головой качала и все слабела, слабела.

Я тоже ходил к старой сказочнице. Просто так, посидеть, чтобы ей не было одиноко. И мама велела: «Побудь возле нее, сынок, а если что, дай знать».

Если что?

Бабушка Пятронеле почти не разговаривала. Лежала на кровати и смотрела на стену, где висел портрет ее мужа — молодого солдата. Вздыхала. Я сидел рядом и тоже молчал.

— Что это Симонас так долго не идет? Вечереет, а скотина не заперта, — вдруг спросила больная.

Я не знал, что ей ответить. Солнце еще высоко, Симонас еще на лугу, коровы пасутся...

— Ты, Пранукас, встреть мою Пестренькую, ладно? И травы снеси ей...

Я не помнил такого утра или вечера, когда бы Пятронеле не сдавала Симонасу «с рук на руки» Пеструху и не принимала ее. Другие хозяйки только отопрут хлев, выведут корову во двор, а дальше та сама бежит в стадо. Тетенька Пятронеле всегда провожала Пеструху за ворота и смотрела, как Симонас или кто-нибудь из подпасков подводят ее к стаду. Это еще что! Мне довелось слышать, и не раз, как Пятронеле со своей коровой разговаривает, называет ее «моя пестренькая», даже поет ей. И сейчас, больная, Пятронеле больше беспокоилась не о себе, а о своей Пестренькой.

— Что с ним приключилось, с Симонасом... Всегда на закате пригонял, а тут... — опять зашептала больная. — Сколько же это времени будет, детка?