Сергей Михальчук - Почтальон, шире шаг!

А случилось вот что.

Получив почту и захватив валявшуюся у забора хворостину (узорчатой палочки-выручалочки у него тогда еще не было), он направился домой. Шел и, как обычно, просматривал на ходу то ли газету, то ли журнал. Потяжелевшая сумка привычно похлопывала по бедру.

Только поднялся он на пригорок, как сзади послышался негромкий шорох. Словно кто-то бежал за ним вдоль дороги, прячась в густом ельнике.

Петрик остановился и круто обернулся: что? Сзади что-то зашуршало, и снова стало тихо.

Петрик знал, что ни волки, ни медведи, ни рыси, ни другие хищники в их лесу не водятся. И все-таки его охватил страх. А вдруг за ним гонится бешеная собака?! Летом, в жару, случается, собаки бесятся. Он сам слышал, что в Каменце бешеная собака искусала какого-то малыша, так его потом целый месяц в райцентр на уколы возили. Собаку, правда, застрелили, но вдруг еще одна объявилась… А может, это преступник крадется за ним, хочет почту забрать?! Хотя зачем преступнику чужие письма и газеты…

Постояв, Петрик снова двинулся в путь. Но сзади снова что-то зашелестело. Он прибавил шагу — и то «что-то», которое преследовало его, тоже заспешило, зашуршало сильнее и чаще.

«Только не бежать, — подумал Петрик. — Только не бежать, иначе «оно» догадается, что я струсил, и тут же набросится на меня. Наоборот, делать вид, что я «его» ни капельки не боюсь…»

Он шел, чувствуя противный холодок в груди, а сзади все шуршало, шуршало, словно странное существо не отставало от него ни на шаг.

Наконец лес окончился. Шорох за спиной не исчез, но стал потише. Петрик оглянулся.

«Ш-шах!»

Хворостина, которую он держал под мышкой и о которой совсем забыл, описала полукруг, царапая землю сухими необломанными веточками.

Петрик плюнул, вытер со лба пот и отшвырнул хворостину.

«Это ж надо: сам себя напугал! — подумал он. — Комедия!..»

И рассмеялся.

Ему приходилось возвращаться через лес и в потемках, когда почта из района запаздывала, и в грозу, когда молнии рвали в клочья небо над головой и тяжело громыхал гром, но никогда он не испытал такого страха, как в тот день. Даже теперь, год спустя, вспоминать не хочется.

Сегодня машина из райцентра пришла раньше обычного, и, когда Петрик заявился в почтовое отделение, никого из почтальонов там уже не было. Макар Осипович выдал ему всю корреспонденцию — сумка у Петрика сразу стала толстой — и задумался.

— Есть еще что-нибудь? — догадался Петрик.

— Не донесешь, — покачал головой начальник отделения. — У тебя и без того сумка полнехонька. Пусть лучше завтра адресаты сами придут, я им извещения выпишу.

— А что там? Кому? — заинтересовался Петрик.

Макар Осипович вытащил из-под стола два свертка. Один небольшой — бандероль, можно даже в карман засунуть, второй — посерьезнее, посылка.

— Вот, сказал он. — А. С. Лисовскому и Навроцкой Валерии Константиновне.

— Так это ж дядьке Астапу, нашему пастуху. Может, Андрей лекарства из города прислал! — обрадовался Петрик.

И он рассказал Макару Осиповичу про старого колхозного пастуха, который часто жалуется, что у него ломит кости, и чуть не каждый день спрашивает у Петрика, нет ли ему весточки от племянника Андрея. Весной Андрей гостевал у дядьки Астапа и пообещал прислать какую-то очень уж целебную мазь или натирание. Ждет дядька — не дождется…

— Ну, хорошо, хорошо, — перебил Петрика начальник отделения, — так и быть, эту бандероль я тебе отдам. А за посылкой пусть сами приходят, в ней больше четырех кило веса.

Посылка была адресована учительнице. Петрик догадывался, что в ней может быть. В самом конце учебного года Валерия Константиновна рассказывала, что ей вот-вот должны прислать из Минска интересные книги. И Петрик не удержался, соврал:

— Не сможет Валерия Константиновна сама прийти.

— Почему? — удивился Макар Осипович.

— У нее нога болит, — покраснел Петрик: очень уж ему хотелось сделать приятное любимой учительнице, а к тому же он рассчитывал еще сегодня разжиться у нее новой книгой — свои все давно перечитал.

— Как же ты все это дотащишь? — не сдавался Макар Осипович.

— Да уж дотащу! — усмехнулся Петрик. — У вас шпагат есть? Свяжем. Посылку и бандероль за спину, сумку — на бок, и — пошел!

Уломал Петрик своего не слишком строгого начальника. Ворча себе что-то под нос, тот вытащил кусок шпагата, увязал груз, помог почтальону приладить посылку и бандероль за спину.

Неторопливо шагая лесом, Петрик прежде всего прочитал в газете «Пiянер Беларусi» продолжение интересной повести. Затем принялся на ходу сортировать письма: складывать одно за другим в том же порядке, в каком живут адресаты. Кто какие выписывает газеты и журналы — это Петрик знает на память.

Сегодня писем много. Значит, много радости будет в домах. Каждому ведь приятно получить весточку от родного, близкого или просто знакомого.

«Полная сумка радости! — про себя улыбается Петрик. — Хорошая работа — разносить людям радость!»

На тыльной стороне одного из конвертов, наискосок, крупными буквами написано: «Шире шаг, почтальон!» От кого же это? А-а… от Гриши. Ну, наконец-то…

Гриша Есаков, Петриков дружок и одноклассник, поехал в пионерский лагерь. Мама очень не хотела его отправлять, боялась, как бы чего не случилось, а потом все-таки отправила: не пропадать же путевке! И теперь беспокоится. Потому что Гриша как уехал, — будто в воду канул. Первое письмо, а мог бы уже и два, и три прислать — зачем матери зря расстраиваться.

А когда писал Гриша письмо, тут он, понятно, о Петрике не мог не вспомнить. Знает ведь, кто принесет его каракули домой. Вот и прислал привет: «Шире шаг…» И марку специально для него красивую выбрал. Такой у Петрика еще нету. Нужно будет попросить тетю Любу, чтобы разрешила отклеить.

Словно повинуясь Гришиному наказу, Петрик и впрямь ускоряет шаг. Вот и лесу конец, вот и три дуба-богатыря остаются позади. Солнце бьет прямо в глаза, но не слепит, как днем. Оно теперь большое и малиновое, вот-вот нырнет за синее облачко, которое мягкой подушкой лежит на небосклоне.

Нет, не одни только радости носит Петрик в своей клеенчатой сумке.

Одно письмо он отложил отдельно — это на Выселки. И Петрик даже не знает, как его вручить. А ему еще и прочесть нужно будет, потому что тетя Прузына плохо видит, да и малограмотная она.

Единственный сын тети Прузыны Стась в позапрошлом году вернулся из армии. Высокий, крепкий, с неразлучной гармошкой, летом он работал на комбайне, а в остальное время — в колхозной мастерской. И вот с месяц назад Стась вдруг заболел. За ним даже специальный самолет из Минска прилетал. В больницу отвезли. С того дня старая Прузына каждый вечер караулит почтальона возле своей калитки. Письма ждет. А письма приходят редко. И написаны они не Стасевой — чужой рукой. В каждом — одно и то же: «Не волнуйтесь, мама, берегите себя. Мне стало немножко лучше…»