Николай Кузьмин - Где найдёшь, где потеряешь (Повести)

— Мастер? — не в миг уразумел Борька. — Какой мастер?

— Да ты!.. Да ты что? — Саша вытаращил глаза. — Говорю тебе, вот только что звонил мастер. Тот! Ну, тот, не понимаешь? Велел брать колымагу сегодня. Дошло?

— Так ведь сегодня — воскресенье. До пятницы отложили.

— Отложили, отложили! — передразнил Донец взвинченно. — Говорит, обстоятельства изменились. К тому же он точно знает, что машина на месте. Приказано брать.

Они смолкли, как-то настороженно вперились взорами в злополучные «Жигули». Машина, действительно, стояла во дворе, хотя три дня до этого отсутствовала, к общему благу. А теперь вот — на месте. Стоит, черт бы ее побрал! И заказчик уже позвонил…

— Ну так что? — спросил наконец Борька, не очень вдумываясь.

— Ничего и луку мешок, — согнав с лица мрачную тень, расхрабрился Донец. — Сегодня так сегодня. Нам без разницы. — И подначил: — Или ты на попятную? Может, боишься, раскаиваешься, а, ковбой?

— Кто, я? — тоже напыжился Борька. — Ты меня с кем-то путаешь, Сашенька! Если сказал — железно. Уж я-то не подведу.

— Тогда подгребай к одиннадцати, самое время.

— Будь спокоен. Как штык!..

В назначенный час оба сидели на скамейке и демонстрировали словесно свою решимость и отвагу. Не трогаясь с места, Саша настойчиво твердил:

— Сделаем. Ерунда! Чего не сделать? Одно удовольствие…

— Конечно, — поддакивал Борька, весь дрожа.

И через полчаса:

— Запросто провернем. Вот покурим и приступим.

— Четко! Пусть только на первом этаже погасят свет.

Свет погас на первом и на втором, и еще по многим ячейкам шестиэтажного улья, но мальчишки все не могли отклеиться от скамейки, находили причины повременить. В глубине души Саша чувствовал: будь он тут один на один с автомобилем, никогда не осмелился бы к нему подступить. Однако рядом ерзал свидетель, и поэтому Саша выдавил в конце концов:

— Ну, ладно… Ну, все… Ну, встали! Выруби фонарь. Послушай в парадной. Потом стой под аркой. Встали, пошли!

Минута — вечность, вечность безвременья и страха. В голове пусто, в душе катастрофа, ураган. Ключи от машины… Спящие окна… Запоздалый прохожий… Отмычки, отмычки… Бесшумная дверца, зажигание, тормоза… Тихой мышью скользят «Жигули» под уклон… Господи, пронеси!.. Как дрожат руки… Но вот еще одно мгновение и…

По ночному городу в гиблом соответствии с фильмами, столь милыми Борькиной фантазии, мчит краденый автомобиль с двумя гангстерами на борту. Ленинградские улицы возникают, разворачиваются красочной перспективой в лобовом стекле. Навстречу бешено летят дома, огни, витрины, перекрестки. Шарахаются пешие простофили, не подозревая, какая необыкновенная машина промелькнула перед носом у них. Здорово! До чего здорово, казалось бы… А между тем ошеломленному Борьке ничего такого на ум не идет. Он беспрестанно оглядывается назад. Его бьет противная дрожь. Во рту сухо, как в пустыне Гоби, а по спине — Арктика, сплошной лед.

— Вот так надо, — внезапно произносит Саша. — Что, ковбой?

— Никто не гонится, — не узнавая голоса, Борька шипит. Расправив судорожно спружиненное тело, повторяет смелее: — Никто не догоняет. Нет… Никто… Удалось. Неужто удалось? — И вдруг орет: — Сашка! Сашуля чертов! Мы жмем, мы едем, слышишь ты?

Да, он ликует теперь. Он в безмятежном восторге и не скрывает этого, потому что сознает себя могучим, незаурядным с данной минуты. О, если бы все узнали! Эх, если б можно было похвастать, рассказать… Но ладно. Зато он сам теперь уверен. Он выдержал испытание. Он — личность, настоящий мужчина, дерзкий, отважный человек!

— Па-пара-папам, — заводит Борька нечто мотивное. — Удалось, провернули, па-пара-папам!..

— Удалось, — хмыкает Саша, разыгрывая невозмутимость бывалого. — А ты как думал, мальчонка? Это лишь на экране вылавливают и догоняют в два счета. А в жизни… Пусть попробуют нас.

Борька, несколько стихая, вторит:

— А правда, пусть попробуют. Да где им! Проворонили, тю-тю, — затем добавляет нелепо: — Жаль, нет погони. Может, еще будет, а?

— Знаешь, кто хуже дурака? — Саша уже способен насмехаться. — Дурак с воображением, вот кто. Тебе и перестрелку подать?

— А чего? Было б у нас оружие… Была бы чужая полиция… Где-нибудь в Чикаго, Сингапуре…

С этими словами он оборачивается, выпячивает ступенькой челюсть и открывает из пальца смертельную пальбу:

— Кх, кх! Пиу, пиу, пиу!.. Бенц! Шеф, дай газу. Заруливай в трущобы. Кх, кх!..

«Жигули» быстро несутся по набережной Фонтанки, сворачивают на мост, еще раз сворачивают и едут в обратную сторону — как велел Живоглот. Вот завершен условленный круг, и опять мелькают те же дома, те же повороты, перекрестки. Задержки перед светофорами ущемляют самоуверенность, портят настроение. Борька уже не дурачится. И у Саши больше нет охоты притворяться прожженным дельцом. Так они катят и катят, снова подавленные, настороженные, мчатся голову очертя в неизвестность свою.

— Сколько нам колесить? — не выдерживает Борька.

— До посинения, — зло отзывается Донец.

— Нет, правда, когда же нас встретят?

— Откуда я знаю? Сказано: гонять от Майорова до «Ватрушки», пока не остановит мужик с тросточкой. Я ж говорил. Спросит: «До «Ватрушки» не подкинете?» И ответ: «Хоть на край света». Такой пароль.

— А если не остановит? — уныло загадывает Борька.

— Замолчи! — взрывается Саша. — Вот заладил. Без тебя тошно. Управлять мешаешь. Врежемся в парапет…

И словно в подтверждение такой опасности машина внезапно виляет, чиркает колесом о поребрик тротуара. А это всего в двух метрах от решетки набережной, за которой не ахти река, но лететь в нее заодно с обломками метра три, да еще до дна метра два булькать, утопая. Поневоле притихнешь, задумаешься!..

— Молчу, молчу, — бормочет перепуганный Борька и тут же кричит: — Вон он, вон! С тросточкой! Стой, тормози!

Саша видит и сам: впереди топчется человек со стариковской палкой, голосует ею, чтоб опознали, потом выскакивает на мостовую, ждет. «Жигули» послушно подруливают, и тогда человек мгновенно ныряет в распахнутую дверцу на заднее сиденье.

— Пошел, пошел вперед, волосатик! — Это, наверно, Сашину прическу он имеет в виду. И еще он рычит: — На «Ватрушку» не подкинете?

— Хоть на край света, — ответствует Саша. — Не ори на меня!

Борька сидит ни жив ни мертв. Он не знает, восторгаться ему или паниковать следует. Автомобиль продолжает свой рискованный бег. Тем временем гангстеры продолжают деловую беседу.

— Так. Все правильно, — говорит взрослый. — Получи расчет.

— О'кэй! — говорит Саша. Не оборачиваясь протягивает бесцеремонную ладошку. — Давай, давай. Сколько здесь?

— Двести пятьдесят.

— Перелистывать не надо?

— Зачем? По себе судишь?