О'Санчес - Осенняя охота с Мурманом и Аленушкой

— Извини, баб Ира, но я уже и вправду налопался — дым из ушей. Глянь, даже Мурман язык вывалил… в изнеможении после сытного и очень, очень вкусного ужина!.. Да, Мурман? Ничего, ничего, до охоты потерпит, ему полезно. Готовишь ты классно, бабушка, в городе так не поешь, ни в одном ресторане! Но и мой желудок не безразмерен, пойми.

Ирина Федоровна немедленно растаяла, и, немного погодя, после обмена пустыми деревенско-питерскими новостями и впечатлениями, убедившись, что все ее старинные обычаи вежливости и приличия соблюдены, решилась приступить к главному.

— …а пирожки — что пирожки? Вот будет свежая налимья печенка — я настоящий расстегай испеку, с осетринкою, по-волжски… Так, говоришь, без приключений в Питере-то обошлось? Гм… ничего такого?..

Лёха, понимая важность бабушкиного вопроса, помедлил с ответом, даже глаза прижмурил, чтобы почетче вспомнить весь комплекс своих ощущений от поездки в город…

— То есть, абсолютно! Если не считать, что в какой-то лавке меня пытались напарить со свечой зажигания. Понимаешь, бабушка… Вот, иду я по улице, иду, такой, а сам чую: Алёнка где-то там, впереди, в километрах пяти… уже в трех… Р-раз — суккубиха мимо прошла, а на вид такая телочка невинная, чуть ли не старшеклассница средней школы… Представь — среди бела дня! Такие уж теперь нравы в городах. Оп — домжи из под канализационного люка на меня поглядывают… Перехожу мост — а вместе с ним пересекаю жилу такую, ну, аурную, на них город стоит, понимаешь, о чем я говорю?..

— Да-да, Лёшенька, я слушаю, это я так… блюдца протираю, чтобы руки занять…

Угу, а руки-то у бабушки дрожат, и ноготки на пальцах то и дело сталью начинают отсверкивать, в когти наливаются… переживает бабушка…

— Я же тебе сказал, баб Ира: все нормально было, что ты, в самом деле… Ну, давай я не буду ничего рассказывать, если мои слова тебя расстраивают?

— Нет-нет, Лешенька, это я так… Говори.

— Одним словом, как у Прокопыча твоего лохматость с годами повысилась… — кикимора Мулька немедленно захихикала, чуть погодя и Прокопыч вслед за нею, — … так и мое магическое ощущалово резко возросло с некоторых пор и продолжает расти…

— Это тебе жезл Крысиного короля помог, пробудил в тебе силы, я помню…

— Может быть. — Лёха ненавидел вспоминать всё связанное с судьбой крысиного жезла и поэтому поторопился продолжить. — Короче говоря, я настроился на Город — и все пространство чую, не подробно, зато все, от края до края, как на мелкомасштабной карте. Захочу — нацелюсь более предметно, это у меня теперь без вопросов получается. И вот — голову готов прозакладывать…

— Не смей так говорить! Тьфу, тьфу, тьфу!..

— Хорошо. Гм… Я более чем уверен, отвечаю за свои слова: нет его в городе. И вообще… не чувствую его. Понимаешь, бабушка? Это тот редкий случай, когда я полностью уверен в своих ощущениях и пониманиях! Это ощущение ни с чем не спутать! Вот — никак! Я только однажды на рассвете столкнулся нос к носу… с его… исчадием… ну, я тебе рассказывал… И навсегда запомнил эту ауру. Она специфична, уникальна. Помнишь, когда дядя Ёси, еще когда он вдруг Филаретом стал, пытался меня в Питер выковырнуть, типа, ему на подмогу?.. или на подмену?.. Даже тогда я чувствовал: он где-то в городе, и мне там, с моими скромными силами, делать нечего против него… А ныне я ничего не чувствую. Это не вражеская блазь, бабушка, я ведь не такой легковерный. Если же, предположим, я обманут — то без разницы, где я и что я… При данном раскладе, с этакой-то мощью, которая при нем, он и ко мне в дом придет, незамеченный, и на атомы его разнесет, вместе со мною… То есть, нет ему смысла хитрить, в прятки со мною играть… Помолчи, бабушка, пожалуйста помолчи…

Но Ирина Федоровна все-таки перебила, не в силах сдержать свой язык:

— В дом Петру Силычу, в твой дом, чужаку войти не просто, даже такому злосильному… Но я не перечу, Лёшенька, я напротив, как бы подтвердить хотела: поговаривают, что действительно пусто в городе… Адовая-то нечисть есть, как не быть, на все масти, полнехонько ее всюду, а самого вроде как не ощущают… А все равно страшно мне за тебя, потому и слезы. В хорошее-то всегда с трудом верится.

Лёха терпеливо и даже преувеличенно почтительно выслушал бабушкины слова, чтобы не раздражаться на ровном месте.

— Вот и я о том же. С одной стороны мне легче было по городу болтаться, ничего такого не ощущая… да и вообще, по жизни хорошо бы дух перевести, лет двадцать-тридцать-сорок-пятьдесят подряд обывать без лишних стрессов… А с другой — ты же… мы же с тобою понимаем, что сие не навечно, рано или поздно он объявится, больничный не возьмет, на пенсию не уйдет… разве что в турпоездку на Луну… Кстати, что там дядя Ёси, все забываю спросить? Весточек о себе не подает?

— Как усвистел к себе на Тибет, или еще куда, так и… Всегда был шалопут и скрытен без меры. Но на Ивана Купалу и на восьмое марта поздравления обязательно шлет, весточки, не пойми откуда. Когда через Филатовых, когда через Анку-продащицу, через Сулимову.

— На восьмое марта? — Лёха даже расхохотался. — Ну, блин, приколист.

— Не забывает, и то хлеб.

Ирина Федоровна слегка обмякла, успокоилась после короткого Лёхиного рассказа. Что бы еще такого спросить, когда главное-то уже сказано… или телевизор включить?..

— А! Едва не забыла: может, ты все-таки, покажешь красавицу енту? Все-таки, сколько лет мы ее не видели, дай сосчитать?.. Или наказываешь ее темным подспудом, за побег?.. Тогда ладно, тогда и не надо…

— Отчего же? Могу продемонстрировать. Я ей выговор еще в Питере сделал, я ее конкретно предупредил, и с этого момента — амнистировна… Просто, бабушка, не хотел тебе лишнее беспокойство доставлять. А так я ее простил по всей форме, и на охоту с собой беру, там лишний рот всегда пригодится.

Леха засмеялся своей шутке, улыбнулась и бабушка. Улыбается Ирина Федоровна отнюдь не часто, почти всегда — только для любимого своего Лёшеньки-внука, улыбнется — и сразу виден за тонкими бескровными губами целый частокол зубов… где-то даже клыков… Стертые, с изрядной прожелтью — но все свои, все на месте…

— Только аккуратнее показывай, чтобы она… чтобы они, с этим вот… избу мне по бревнышкам не раскатали.

— Все будет тихо. А разнесут — новую тебе построим, бабушка, из лучших сортов красного дерева. Инкрустируем ее палантирами от чердака до подпола…

— Нет уж, я к своей избе накрепко привыкла, мне и лиственница хороша. Сколько уж лет стоит — все как новая! И всегда она со мною. Так-то. А твое красное дерево… фук и труха, и сгнило. А подпола у меня нет, ты же знаешь, а все шутишь, только погреба во дворе да сараи. Что за… плантиры такие?

— Палантиры, магические камни, вообще-то говоря — выдуманные, из одной волшебной сказки. Ну, или бриллиантами нашпигуем, если пожелаешь? А, кстати, сколько лет твоей избе — двести, триста? У, баб Ира?