Владимир Келер - Сказки одного дня

Прошёл день, но никто так и не зашёл к Гордой Королеве. Она не изменила положения, только слегка нахмурилась: ей не нравилось, что в привычные мысли о великолепии царских церемоний почему-то всё чаще вплеталось низменное воспоминание о великолепии стола, за которым она принимала пищу.

На другой день в полдень Солнце снова заглянуло в спальню и, увидев Королеву в прежней позе, удивилось больше вчерашнего.

— Как! — воскликнуло Солнце. — Ты до сих пор лежишь в постели? Неужели нисколько не проголодалась?

— Ах, — ответила Королева, — я ужасно хочу есть и пить. Но никто не идёт сюда и не одевает меня. Не мне же самой одеваться и искать себе пищу? Я ведь королева.

— Ты права, ты права, — удивлённо сказало Солнце и продолжало свой путь по небосводу.

Так было ещё несколько дней. Но как-то раз, когда Солнце снова заглянуло в знакомую спальню, оно увидело, что Гордая Королева умерла. По выражению её лица можно было догадаться, что она очень страдала.

Страдала и всё же умерла, как жила — по-королевски. Никто не мог похвастаться, что слышал жалобу Королевы. Никто не мог сказать, что видел, как её тонкие благородные пальцы сами натягивали чулок или наливали из хрустального сосуда, стоявшего у самой постели, освежающий напиток…

Печальная та история произошла давно, даже очень давно. Представьте же теперь моё удивление, когда я недавно в одной школе встретил… Гордую Королеву!

Да, это была несомненно она, хотя до неузнаваемости изменившаяся. На вид ей было никак не больше одиннадцати лет, и она носила пионерский галстук.

Смешно, но она всерьёз стала уверять меня, что родилась в Москве, а не приехала из собственного королевства. Но меня-то не проведёшь! Я сразу догадался, кто она такая, когда увидел, как она обращается со своими одноклассницами. Те ей что-то говорят, а она притворяется, будто не слышит. Её просят подежурить в классе, а она вздёрнет нос и сквозь зубы цедит:

— Больно мне это нужно! Я пришла сюда учиться, а не парты убирать.

Адрес школы я отлично знаю: это специальная английская школа № 20 в Москве на Вспольном переулке. А вот домашний адрес королевы забыл.

Скажите, не в вашем ли доме она живёт?

Если «да», то не рассказывала ли она вам, как воскресла и приняла облик советской школьницы?

Если рассказывала, напишите мне, пожалуйста, о всех подробностях. Меня ужасно интересует продолжение её истории.

Вот как решается задача.

У мудреца остался один ишак, потому что в сумме то, что получили братья, составляет 17, а не 18:

9 + 6 + 2 = 17.

Ровно столько, сколько оставил им отец.

Напутал всё бабай, их отец, в своём завещании. Напутал тем, что не сумел правильно разделить своих животных.

Если сложить всё то, что он завещал детям, получится не 17, а немногим меньше:

8 1/ 2+ 5 2/ 3+ 1 8/ 9= 17/ 2+ 17/ 3+ 17/ 9= (152 + 102 + 34) / 18 = 289/ 18= 16 1/ 18

Почти на целого ишака (точнее, на 17/18) меньше, чем было у бабая!

Завещание как бы говорило: «Одну восемнадцатую часть наследства (17/18 разделённых на 17) надо потерять ».

Не догадался бабай, не догадались его дети, а мудрец смекнул, что есть остаток . И что, если его не терять, а тоже поделить, то каждый брат получит больше, чем рассчитывал.

«Подарив» братьям своего осла, мудрец просто облегчил им деление остатка: теперь они получили всех животных, что были у бабая. Семнадцать голов, а не 16 1/18!

Понятно, почему братьям не досталось и 18-го. Да просто потому, что дети строго выполнили волю родителя. Им «положено было» восемнадцатую часть наследства потерять, — они и потеряли. От 18 ишаков, которых у них стало вместе с ишаком мудреца, это составляет ровно одно животное.

Братья потеряли, а мудрец потерянное «подобрал».

После звонка Макс против обыкновения не сорвался сразу с места и не понёсся, всех расталкивая, в коридор. Он извлёк подкинутую записку из кармана и ещё раз внимательно её перечитал. Особо всматривался в почерк.

В записке стояло (без подписи):

«Кто? — мучительно думал Макс. — Кто написал? Никита? Яшка? Мишка Скобелев? Но они стихов не сочиняют… Может быть, Нинка Галицкая? Она сочиняет, я знаю. Такая на всё способна».

Макс всё же вышел в коридор. У раскрытого окна стояла группа девочек-старшеклассниц. Они о чём-то перешёптывались, временами прыская от смеха. Заметив Макса, девочки как по команде повернулись к нему и дружно рассмеялись.

— Приветик! — сказала одна, застенчиво улыбаясь. — Тыр-пыр, сорок дыр, как жисть, цыплёночек?

Это была Стелка-Подделка, двоюродная сестра Макса. Она всегда приветливо обращалась к брату, правда, с помощью своих мерзких словечек, но он её избегал. Он не любил её, как не любил и тётю Наташу. Обе гадкие. Мать жадная и злая, настоящая «Наталка-Шакалка», как её все называли. А дочь фальшивая. Кажется одной — хорошей, а сама почище матери. Всем лезет в дружбу и всем старается навредить.

«Может быть, она? Зайти и положить мне это в парту ей ничего не стоит…»

Вконец расстроенный, не отвечая Стелке, Макс прошёл мимо.

Как хорошо, что следующий урок был последний! Еле его досидев. Макс наконец выскользнул на Селезневку и по ней, затем по людной Новослободской быстро зашагал домой, стараясь идти без попутчиков.

Повернув с Новослободской в Порядковый переулок, Макс неожиданно нагнал Андрея, студента-медика, соседа по квартире. Андрея он любил, хотя не так, конечно, как Женю Волкова, другого их соседа, фотокорреспондента. Незаметно по пути домой Макс рассказал Андрею об обиде. Даже показал записку.

— И ты, старик, обиделся на эту чепуху? — воскликнул медик. — Ну и комик же ты, брат!

— А ты бы не обидился? Дураком назвали! Чего только не наплели.

— Да кто же на шутку сердится, ты пойми! К тому же не сами сочиняли, это точно, точно. Помнится, и мы что-то в школе в этом роде писали: «Мишка дурак, курит табак», и так далее, и так далее.

Андрей помолчал немного, потом вдруг усмехнулся. Словно что-то вспомнил.

— Слушай меня, старик! — сказал он. — Однажды я тоже в институте получил талантливую анонимку. Высмеивали, что я за всё берусь, а у меня ничего не получается (ух, это точно, точно!). Вот послушай-ка: