Владимир Ильин - Напряжение на высоте

– А мы с вами не знакомы? – задумчиво нахмурила Елена лобик.

– Это вряд ли, – мягко ответили ей.

– Мне кажется знакомым ваше лицо.

– Это может быть, – покладисто согласилась принцесса.

– А я смотрю, не всех к родным пускают, – заминая неловкость, выразила Белевская любопытство, посмотрев на вход. – Документы не взяли?

– Нет, это со мной. Мои свитские и охрана. К мужу пришла.

– Уважаемая, нижайше прошу прощения за бестактность, будет ли мне позволено узнать ваше имя? – мигом слетела всякая спесь с Елены, руки были немедленно сложены у живота, а голова наклонилась в легком поклоне.

– Отчего же нет? Елизавета, из Рюриковичей.

– Ваше сиятельство, что за беда с вашим мужем?! – с искренним состраданием спросила та.

– Челюсть, перелом.

– Еще нога… – проскрипела Ника.

Занята она была в процессе чужого разговора тем, что, осененная догадкой, взяла уже свой паспорт и открыла на странице с семейным положением.

Мужем был указан «Самойлов Максим». Чернила выглядели подсохшими. Штамп – давнишним.

– Нога левая или правая? – деловито уточнила Елена, с интересом заглядывая на страничку паспорта Ники – всего-то: легонько встать на цыпочки…

Да так и замерла, читая.

– Интересно, в моем паспорте он тоже поставил отметку? – задумчиво произнесла принцесса.

А взгляд Белевской, пока еще непонимающий и пытающийся осознать, изумленно перешел на нее.

– Когда ногу ломать буду, спрошу, – медленно развернулась к двери Ника.

– Стойте… Вы – жена Максима? – покачнувшись, неестественным голосом спросила у принцессы Белевская.

– Разумеется. Достойная партия с наследником Юсуповых.

Елена дрогнула, словно от удара.

– А вы… госпожа, – обратилась бледная леди к Нике. – Я прощу прощения за бестактность… Вы – тоже его супруга?

– Ника Де Лара. Достойная партия с наследником Де Лара, – не отказала себе Ника в язвительности, выплескивая закипающие эмоции в слова. – А сейчас извините, семейные дела.

– Стойте! – в отчаянии произнесла Елена.

– Что?!

– То есть вы его бросаете?!

– Нет, просто сломаю ногу. Не бросаю. Мой муж – что хочу, то и делаю, – механически произнесла Ника, касаясь ладонью двери.

– Только правую не надо, – отчего-то поникла Белевская, – она уже была сломана.

Столь же неотвратимо и мрачно Ника повернулась к ней.

– Но это не я! – тут же с жаром заверили ее.

Ника отвернулась, резко открыла дверь палаты, зашла внутрь. Постояла там пару секунд и вернулась обратно.

– Сбежал.

– Ника… – робко произнесла Белевская.

– Что у тебя еще?!

– У меня? К-коньяк. – Графиня выудила из маленькой сумочки двухсотграммовую бутылочку.

– Дай сюда, – забрала ее Ника.

– Где будем пить? – вздохнув и уже никуда не торопясь, спросила принцесса.

– На троих его будет мало… – мрачно сказала ей Де Лара, посмотрев в глаза, а потом переведя взгляд на Белевскую. – И на двоих – тоже мало… И я не про коньяк.

Бутылка была кинута в ближайшую урну.

– Тут режим, – бросила им фразу Ника, удаляясь по коридору в сопровождении охранника.

– Я ее узнала, – изумленно шепнула Белевская. – Это ведь Еремеева Ника, из параллельного.

– Де Лара, – со скрипом и явной неохотой поправила ее принцесса.

Она видела перстень на безымянном пальце.

– Да какая разница?

– Разница – в четыре сожженных города, – отвернулась от нее девушка, чтобы побыстрее возвратиться к своей свите.

Холм темной земли среди занесенной снегом прямоугольной площадки, могильный крест без фотографии и имя на табличке с годами жизни. Обычное дело для бесплатного участка Алабушевского кладбища, нарезаемого городом под урны с прахом тем усопшим, кто остался без родственников или денег в последний миг.

Среди огромного поля, расчерченного дорогами на огромные квадраты, такие погребения выделены отдельно и возле них редко встретишь посетителя. Но напротив свежей могилы, еще парившей теплом земли, растапливающим приносимый сильными порывами ветра снег, был один такой.

Ссутулившийся старик, опирающийся на дорогую трость темного дерева, в распахнутом настежь сером пальто, с непокрытой головой, – он смотрел на могильный крест с непониманием и болью. Его внучка, его кровь, его надежда, его гордость – мертва.

Ему сообщили это ранним утром, уведомив голосом, полным скорби, тут же предложив помощь с погребением. Он бросил трубку, послав к черту шутников. Но звонок повторился – уже от другого ритуального агентства, торгующего скорбью и сочувствием за огромные деньги. Потом звонили вновь. Приехали лично, настойчиво звоня в дверь, а когда он отключил звонок – настойчиво стуча в нее. Кажется, их было несколько – и кто-то был бит на лестничной клетке и бежал, а кто-то остался караулить его, желая навязать свои услуги. Но, как оказалось, терял он время совершенно напрасно.

Через десяток минут последовал сухой звонок от городового. Уведомление о смерти близкого человека вогнало в ступор уже маявшегося недобрыми предчувствиями старика столь сильно, что окончание речи на проводе он сначала прослушал. А спохватился уже после того, как городовой повесил трубку.

Вера уже похоронена. Обращена в прах, собрана в урну и упокоена под этой землей. Он даже не попрощался. Ему никто не позволил этого сделать. Лишил его возможности попросить у нее прощения. Обнять в последний раз.

Взгляд поплыл и потерял четкость. Старик сморгнул выступившую слезу.

– Желаете оформить родовое захоронение? – незаметно подкрался очередной делец.

Старик вздрогнул и недовольно покосился на мужчину в черном фраке под черным же плащом – широкоплечий, доверительного вида, как они все. Только у этого еще и сомнение во взгляде – место не самое респектабельное, однако тот видел хорошую одежду и трость.

– Не требуется, – зло посмотрел на него старик, сжав трость так, что делец отодвинулся.

– Я не настаиваю, – скорбно произнесли ему. – Просто хотел указать на факт, что через какое-то время над этой могилой похоронят другого человека. Но этого можно избежать, если оформить родовое захоронение…

– Пошел прочь!

– …кроме того, вас и ваших родственников могли бы похоронить рядом.

– Прочь!! – замахнулся на него старик.

– Чокнутый… – зло зашипев, отступил мужчина, удаляясь от него широкими шагами.

– У нас уже есть родовое захоронение… – дрожа губами, прошептал некогда князь Наумов, Александр Михайлович, вновь повернувшись к могиле. – Ты тут не будешь. Ты не должна тут быть. Ты не должна была умереть… – вновь поплыл его взгляд.

– Я пытался ее спасти.

Голос раздался справа и чуть позади, вызвав раздражение. Старик подумал, что вернулся торговец. А потом почувствовал страх.