Марина Комарова - Осколки моря и богов

– Привел… – различил он чей-то голос. – Надо же, привел…

Чех не ответил. То ли считал это ниже своего достоинства, то ли выдерживал по-королевски паузу. Все же Следящий, поди разбери, что у него на уме.

– Посмотри на меня, – прошептало существо, и у Олега на лбу выступил холодный пот. Однако, набравшись смелости и решив не показывать своих страхов, Грабар все же посмотрел на нового собеседника. И замер, потеряв дар речи.

Вытянутое тело, непропорционально длинные руки. Какие ноги – не определить, ибо сложены по-турецки. Только острые коленки видны. А на коленках – цимбалы. Переливаются то золотом полной луны, то серебром молодого месяца. И струны будто сделаны из хрусталя.

Тело Призрачного Цимбалиста – прозрачное, сплошь усеянное мерцающими звездами. Лица не разглядеть, да и головы тоже. Глаза только видны – желтые. Как матовый янтарь из Бурштына. Но смотреть в них долго нельзя – голова идет кругом. И кажется, что внутри этих глаз – целая Вселенная. Крутятся медленно в космическом танце мириады звезд и планет – пойманные души мольфаров.

– Здравствуй-здравствуй, Читающий Сны, – напевно произнес Призрачный Цимбалист. – Что ж ты молчишь, не говоришь ни слова?

Длинные пальцы с заостренными обсидиановыми когтями тронули струны – зазвенели цимбалы укором.

Грабар понял, что надо срочно исправлять положение. Однако в голову ничего умного не приходило. Потому не оставалось ничего сказать, как:

– Добрый вечер.

Призрачный Цимбалист благосклонно кивнул:

– И то неплохо. А что, шановные, поговорим о прекрасном-возвышенном или сразу к делу?

– К делу, – коротко и доходчиво сказал Чех тоном, что сразу давал понять – возражения не примут. В этот момент Грабар был благодарен настолько, что едва не стиснул Следящего в объятиях. Пришлось глубоко-глубоко вздохнуть. Все же не надо так.

– Ну и ладно, – улыбнулся Призрачный Цимбалист, и Олег похолодел. – Скажи-ка, Читающий Сны, куда делись твои карты?

Грабар затаил дыхание. Почему-то казалось, что сейчас нельзя даже шевельнуться – можно все испортить. Призрачный Цимбалист смотрел выжидающе, только на него. Будто Чеха не было вовсе. Хотя… может, они со Следящим недолюбливают друг друга? Один черт разберет взаимоотношения этих нелюдей.

– Сгорели, – тихо сказал Олег.

Почти правда. То есть просто правда. Но не полная. Карты сгорели из-за того, что он сошел с Тропы Снов, покачнулся в сторону сильного врага. Но Чех вовремя ментально ухватил за шкирку и не дал сгинуть. Только карты вот таких приключений не выдержали.

– Ай-ай-ай, вот так-так, – покачал головой Призрачный Цимбалист, задумчиво дернул несколько струн – те отозвались громко и недовольно. Немного угрожающе, мол, нельзя так, Читающий Сны, что ж ты творишь? Приличные люди так не делают, Читающий Сны, запомни это.

Грабару было неудобно, страшно неуютно. Хотелось побыстрее покинуть звездный мост, раскинувшийся между квартирой Чеха и странным местечком на Чумацком Шляхе. Кстати, почему он молчит? Ведь стоит же рядом, значит, не просто так. Но самому уйти нельзя.

Сделав глубокий вдох, он внимательно посмотрел на Призрачного Цимбалиста.

– Вы что-то хотели от меня узнать?

Янтарно-желтые глаза прищурились, на тонких губах появилась улыбка:

– Хочу-у-у. Знать хочу, Читающий Сны, – голос-звон превратился в голос-шепот, – почему сновии, слуги мои, приносят мне по карте из каждого уголка страны? Почему на фиолетово-черной рубашке чувствуются твои прикосновения? Почему кончики твоих пальцев покрыты звездной пылью? Почему что-то дикое и чужое ползет с южного берега, закрывая собой половину ночи?

По спине бежали мурашки. Окутало такое чувство безысходности и холодного ужаса, что в один миг стало ясно: либо ответ, либо смерть. И если ответ не понравится Цимбалисту, то Чех даже пальцем не пошевелит, чтобы как-то исправить положение.

– Видно, в роду твоем мольфары были, Олег, – вдруг еле слышно произнес Следящий, не отводя взгляда от Призрачного Цимбалиста. – Вон как тебя заморочил-то.

Грабар будто очнулся. И впрямь – морок. Опасность есть, но не такая прямая. И впрямь играет с ним, как кот с мышонком. Тряхнул головой, улыбнулся в ответ.

– Откуда мне знать? Уж месяц, как карты в руках не держал, – ответил он прямо и честно. – А что, кто-то другой раскладывает их?

Спросил с откровенной издевкой, не ожидая ответа. Однако Цимбалист вдруг взмахнул руками. Звездная серебристая пыль окутала длинные пальцы. И тут же в его руках появилось десять карт: по пять в каждой. Грабар сглотнул, узнав собственную колоду. Невольно потянулся к ним, то тут же был отброшен мощной ударной волной. Еле удержался на ногах, озадаченно моргнул, пытаясь понять, что произошло и почему так блестят края карт, каждое, словно заточенное лезвие?

– Что это? – тихо спросил он.

Призрачный Цимбалист странно посмотрел на Чеха:

– Мальчик ни при чем, – неожиданно сказал он. – Есть тут его отпечатки, только разрушительной мощью он не баловался.

– Разрушительной? – переспросил Олег, возвращаясь на прежнее место. – Кто-нибудь мне объяснит, что происходит?

– Видишь ли, – невозмутимо сказал Призрачный Цимбалист. – Кто-то из жителей Тропы Снов сумел воскресить из пепла твою колоду. И теперь при помощи карт убивает людей и впитывает их жизненные соки.

– Убивает? – эхом отозвался Грабар, ничего не понимая. Посмотрел растерянно на Чеха и тут же вспомнил открытый ноутбук и новость про убитых в Херсоне.

Мысли путались. Во рту пересохло. Не может быть. Этого просто не может быть. Карты не убивают людей. Да и сновиев тоже. Это же просто помощники, просто предметы, помогающие попасть на Тропу Снов.

– Зачем и кто? – прошептал он пересохшими губами.

Призрачный Цимбалист подул на карты, и те разлетелись серебряной пылью. Коснулись лица Грабара, заставив вздрогнуть. Стало холодно, и в то же время показалось, что невероятно жарко.

«Схожу с ума», – подумал он.

– Не знаю, – покачал головой Призрачный Цимбалист. – Но не люблю, когда моих слуг подозревают в том, чего они не совершали.

Захотелось брякнуть, что сновии творят и так немалые гадости, но… разум возобладал. Чех вдруг положил руку Олегу на плечо. Дар речи пропал. Грабар чуть повернулся, чтобы посмотреть на Следящего. Тот невозмутимо и прямо смотрел на Цимбалиста.

– Предлагаю сделку, – произнес Чех в абсолютной тишине. Даже струны цимбал молчали. – Ты помогаешь Читающему Сны отыскать виновника, а взамен он выполнит то, что попросишь.

– Но… – тихо начал Грабар, понимая, что Цимбалист может запросить что угодно. С него же станется! – Я не…

– Согласен, – прозвенели, смеясь, струны цимбал.

Перед глазами все завертелось, только в ушах остался звон-смех да на плече рука Чеха. Пришлось прикрыть веки и задержать дыхание. И не сразу понять, что вдруг оказался другом месте.