Нариман Туребаев - Я – Виктор Цой

Мы пускаем дым в морозный ночной воздух, прямо в круглую луну, замершую посреди темно-синего неба. У него дым погуще, мужчина все-таки, мой дым же узорчатый, взмывающий вверх тающими тонкими завитками. Я улыбаюсь – мы как дети. «Точно», – говорит он. Я сказала это вслух, фразу «как дети», то, что думала, что часто со мной бывает. Это мне никогда не мешало, так как мысли, которых мне стыдно, меня не посещают, но чувствую себя как-то неудобно каждый раз, когда невзначай произношу мысли вслух. «Как вы думаете – мне нужно продолжать?» – спрашивает он. Я не знаю, что он имеет в виду – продолжать ли со мной и логически довести дело до постели, или же продолжать писать мемуары. Я не против ни легких денег, ни хороших книжек, и поэтому говорю: «Конечно, продолжайте! Всегда надо идти до конца». Он несколько раз медленно, тяжело кивает головой – в этом возрасте мужчины особенно смешны, стараясь казаться значительными своею отрепетированной стариковской неторопливостью. Хотя – старик ли он? Ему же должно быть где-то между 50-тью и 60-тью? Это по нынешним временам вторая молодость. Уф, неужели я всерьез об этом думаю? Что этот седовласый, очкастый тюфяк, больше смахивающий на Чикатило, чем на стареющую рок-звезду, и есть тот кореец, от которого до сих пор тысячи, миллионы русскоязычных меланхоликов сходят с ума? Нет, тупица, я же знаю, что это не он. Зря я вспомнила про Чикатило… Мою коллегу, Соньку, которая ныне живет в благословенном Израиле, пытался порезать на куски один такой. Кажется, его застрелили. Или с крыши сбросили. В общем, убили его наши доблестные полицейские, крышевавшие нас тогда, но мизинец на руке он успел ей спилить. После чего Сонька все прокляла здесь и свалила на историческую родину. Благодаря тому маньяку у нее произошла переоценка ценностей, и теперь она, девятипалая, живет по самым высоким мировым стандартам. Может, и мне повезет, как ей? Я смотрю на него. Очки, сигареты, плащ, мемуары… Нет, вряд ли. Ничего интересного меня не ждет, кроме охренительного мозгое…ства с философско-литературным уклоном. Все лучше, чем завышенные сексуальные запросы, которые с возрастом мне выполнять все труднее и труднее. А он случайно не пустой? «Сколько у вас денег?», – тут же спрашиваю я. Он бросает окурок на асфальт, и я вижу свои глаза в отражении его очков: «У меня в долларах, к сожалению. Около шестисот. Хватит?». «Пойдет», – говорю и сажусь, чтобы поднять брошенный им окурок, но начавшийся вдруг ветер несет его подальше от меня, к арыку, а я ненавижу, когда арыки забиваются мусором, и вода выходит из них и хлещет прямо по улицам. Я бегу за уносящимся от меня окурком, а ветер становится все сильнее, и я вдруг слышу вопрос моего нового знакомого, Марата: «Как вас зовут?». Окурок падает в арык, и его быстро уносит грязно-зеленая вода… Я сижу на корточках и думаю о том, как бы с него содрать все его шестьсот баксов, без остатка, так, чтобы он рад был их отдать? Но больше я думаю о том, куда вложить эти деньги? В Турцию смотаться? Ну, и немного думаю об экологии. «Алия», – отвечаю я, не поворачиваясь. Ветер превращается в вихрь, Марат садится на корточки рядом со мной. Низ его плаща колышется от ветра и бьет меня по бедрам, он замечает это, и прибирает плащ к коленям. «Необычно сильный ветер для нашего города, – говорит он. – Неспроста это, Алия. Мы встретились. И луна. И ветер. И ночь». Вот оно, началось. Это точно не Цой (боже мой, я все еще об этом думаю!). Есть всем знакомое, примитивное правило, верное во всех случаях – когда насилуют (вагину ли, анус ли, мозги – без разницы), надо расслабиться и получать удовольствие. А я это умею. И я вступаю в игру: «Марат, не придавайте значение бессмысленным, мертвым вещам. Ветер, луна, ночь – вы даете этим пустышкам высокий смысл и этим самым обесцениваете нас с вами. Мы встретились. И все. А дальше посмотрим». Он резко поворачивает ко мне голову, в линзах сверкнул лунный свет. «Да. Да», – кажется, голос его дрогнул. Я его зацепила. Раздается скрип двери кафе, мы оборачиваемся – из светящегося желтым светом проема в ночь гурьбой выходят посетители. Кафе закрывается, уже час ночи. «Пойдем в другое кафе?» – спрашивает Марат. Конечно, пойдем, я высосу из тебя все до цента, дорогой мой! А ветер усиливается, и нам трудно уже держаться на месте под его порывами. «Надо где-то укрыться! За мной!», – кричит он, встает и убегает. Я бегу за ним, если это можно назвать бегом, поскольку я на высоких каблуках.

Мы стоим в каком-то тесном тупике, плечом к плечу, в то время, как в двух шагах от нас на улице бушует ветер, снося со своих мест все, что не прикреплено, сгибая крепкие столетние деревья. А мы стоим в тупике, и даже не чувствуем легкого дуновения. И почему-то над нами летает одинокая зеленая муха, будто нет ни бешеного ветра, ни холодов. Я смотрю вглубь тупика – там стоят несколько ржавых мусорных контейнеров, которых едва видно из-за наваленного на них мусора. Муха летает прямо под носом. «Зато здесь не летают тяжелые предметы. Как там», – Марат показывает в сторону улицы. «Хорошее место вы нашли. Такое… американское…», – говорю я. Он оглядывает наш тупичок и улыбается: «Да уж. Думаю, скоро это кончится». И тут раздается гром, и тупик озаряют всполохи молнии. Не проходит и секунды после этого, как начинает лить дождь, без обычного вступления в виде пары упреждающих капель, а сразу почти сплошным потоком воды. Мгновенно мы становимся мокрыми. Мокро, холодно, ветрено, мерзко… «Вы правы. Неприятные ощущения», – подтверждает мой будущий клиент – опять я произнесла мысли вслух. А он вдруг начинает заклинать, как шаман: «Скоро это кончится. Скоро это кончится. Скоро это кончится…». Неадекват он, конечно, но в одном я уверена – он точно меня не кинет и заплатит. Потому что слабый, таких я сразу чувствую – он словно погасшая свеча, растекшаяся парафиновой лужицей, из которой торчит обуглившийся фитилек. А погас он совсем недавно, судя по его еще пока приличному виду. Скоро окончательно спустится вниз по социальной лестнице и умрет как-то нелепо – скорее всего, пьяный упадет в арык, заснет там и захлебнется водой. Фитилек…

А тем временем, погода решила прислушаться к его заклинаниям – ветер вдруг затих, дождь из потока воды переквалифицировался в моросящий (не менее мерзкий, однако). Мы переглядываемся, и я даже сквозь водяные разводы на стеклах вижу в его глазах отчаяние, совершенно беспричинное, по-моему. Что с ним? «Все. Конец», – произносит он и уходит от меня из тупика на улицу. Я остаюсь одна в компании мусорных баков, и вот уже отчаяние настигает меня. Точнее, это злость: как так?! Вся эта возня с ним, которая так неплохо началась, в итоге бесполезна?! Что за херня такая в эту ночь происходит?! Я бросаюсь вслед за ним – не прощу себя, если не справлюсь с этой размазней (теряю хватку?).