Симонов Сергей - Цвет сверхдержавы - красный 1 Трамплин для прыжка

— А зачем ему это, Петрович? Он же капиталист. Ему это говно продать надо, а потом хоть трава не расти...

— Капиталист... Пидарас он, а не капиталист, — прорычал Петрович. — Санька, он моложе тебя, а смотрит так, будто он тут всех купил, и все ему жопу лизать должны! — Петрович опять сплюнул в мусорку, и вдруг спросил: — Саш, а эта наша машина... Нельзя ее на этого пидора навести? Чтобы р-раз!... и как того хомяка, в кисель?

Саша остановился и долгим взглядом посмотрел на Петровича. Слесарь, поймав этот взгляд, даже сбледнул с лица — Саша смотрел не на него, а сквозь него. Казалось, его взгляд увидел что-то в такой невероятной дали, которую Петрович не мог даже представить.

— Знаешь, Петрович... А не надо, — задумчиво произнёс Саша. — Мне его не жалко, но просто незачем... — он вновь сфокусировался на слесаре и пояснил. — Пойми, Петрович, если у нас получится, мы не только его, мы всех таких вот пидоров — капиталистов опустим так, что Ленин, узнай он об этом, аплодировал бы нам стоя!

Саша усмехнулся от этой мысли:

— Фигня, Петрович, прорвёмся! Давай работать, — сказал он, включая обмотки электромагнита в предстартовый режим.

Трансформатор низко загудел.

— Ох, Петрович, — пробормотал Саша, укладывая потрёпанный портфель на предметный столик установки. — Ты хоть представляешь, какую авантюру мы с тобой затеяли?

— Не ссы, Санька, — буркнул Петрович. — Ты, главное, в приборах своих не напутай.

Саша тщательно настроил установку на заранее вычисленные координаты и временной интервал. Проверил все настройки трижды. Всё было в норме. Но нажать на кнопку он не решался.

— А если не получится? — такого мандража у Саши ещё не было никогда.

— А по мне, так хуже, чем сейчас, всяко не будет, — Петрович вдруг протянул руку к кнопке и решительно надавил на её большим пальцем левой руки.

1,5 "Ну, ты попал..."

Евгений вёл свой розовый "Ламборгини" по пустынному в этот поздний час ночному шоссе. Его давний приятель, модный в среде московской "богемы" художник Михаил Золотарёв, пригласил его отдохнуть на свою дачу. Обычно Евгений избегал столь "низменных" удовольствий, но Михаила он уважал и ценил, и как хорошего художника, и как родственную душу.

Евгений считал себя метросексуалом, яркой неординарной личностью с нетрадиционными сексуальными пристрастиями. Окружающие и сотрудники считали его самовлюблённым козлом и пидарасом с комплексом Наполеона.

Асфальт был гладким, чувствовалось, что шоссе недавно ремонтировали. Вблизи Москвы дороги ещё более-менее, а вот дальше... Евгений ещё не бывал на даче у Михаила, потому полностью положился на GPS-навигатор. Он свернул на дорогу местного значения. До поворота на дорогу к дачному посёлку оставалось около 20 километров.

Дорога была хоть и местная, но тоже достаточно гладкая. Слегка убаюканный монотонным вождением, Евгений отвлёкся. Удар по подвеске заставил его нажать на тормоза. Автомобиль присел на передние колёса от резкого торможения, ремни удержали Евгения от "поцелуя" с баранкой.

— Что за чёрт! — Евгений съехал на обочину, включил аварийку и остановился.

Отстегнув ремни, он выбрался из машины и внимательно осмотрел ходовую. С виду всё было в порядке, Евгений облегчённо перевёл дух. Ремонт дорогущей машины мог влететь в немалую копеечку. Он не жалел денег на имиджевые вещи, но и разбрасываться направо и налево было не в его правилах. Да и ждать, пока привезут из Италии запчасти... А главное, случись что — останешься тут куковать ночью на пустынном шоссе посреди дикой российской глубинки... Того и гляди, медведь из леса выйдет.

Евгений выпрямился и огляделся. Ему показалось, что дорога, по которой он только что ехал, стала шире. А главное — вдоль дороги появились столбики со светящимися символами Wi-Fi сети.

Он вытащил смартфон, включил Wi-Fi. Смарт тотчас показал наличие открытой сети. Евгений ткнул в название — ГМС, явная аббревиатура, ничего ему не сказавшая — и смартфон тут же подключился к интернету.

Само наличие интернета на захолустной дороге где-то в Подмосковье было удивительным. Евгений, искренне полагавший, что за МКАД разумной жизни не существует, был невероятно удивлён.

— Сотового покрытия нет, а вай-фай ловит? Чудеса... — пробормотал он, отключая Wi-Fi, чтобы не сажать аккумулятор. — Ладно, поеду дальше. Надо будет Мишку спросить, что за чудак из местной администрации вай-фай вдоль дороги поставил...

Он сел в машину, автоматически взглянул на GPS-навигатор.

— Странно... — навигатор показывал, что он потерял спутники. — Блин, только что ехал — нормально ведь ловило! Чё за хрень?

Деревья позади вдруг озарились белым сиянием. Евгений обернулся. По дороге мчалась машина. Низкий тёмный обтекаемый силуэт терялся в ночной тьме за ослепительным сиянием низко расположенных фар. Прежде, чем Евгений успел среагировать, машина подъехала и остановилась. Он с удивлением воззрился на чёрный каплевидный корпус, под которым едва виднелись колёса. Сзади у машины торчали V-образные кили оперения, как у американского F-117.

Зашипел сжатый воздух, половина корпуса невиданной машины приподнялась и откинулась вверх-назад, как кабина F-16, открыв отделанный песочно-жёлтой кожей салон. Руля в машине не было, вместо него сбоку под правой рукой водителя торчал джойстик управления.

За упомянутый джойстик, как ни странно, держался не холеный джентльмен в дорогом костюме, которого уже нарисовало воображение Евгения. Водителем был натуральный деревенский дед, с обветренным морщинистым лицом, в слегка помятом тёмно-сером пиджаке и видавших виды клетчатых штанах.

— Привет, паря! — сказал дед, с некоторым подозрением оглядывая манерный розовый костюм Евгения. — Случилось что?

— Да не то что бы случилось... По подвеске что-то ударило, но вроде всё в порядке. И навигатор спутники чё-то потерял, и поймать не может никак... А я тут впервые. Я в .... правильно еду? — отбросив неуместную на лесной дороге наигранную жеманность, уточнил Евгений.

— Правильно. КилОметров через 20 поворот налево будет, — ответил дед. — Да я туда же еду, рули за мной.

Дед с подозрением оглядел розовый "Ламборгини" Евгения.

— Это чё за драндулет у тебя? Импортный штоле?

— "Ламборгини-Mурсилаго", — с гордостью ответил Евгений.

— Тю-ю! Коллекционер, штоле? — удивился дед. — Антиквариатом балуешься? Небось, бензиновая ещё?

В первый раз в жизни Евгений почувствовал себя опущенным, как последний лох.

— Не понял... — быковать Евгений по своей природе не привык, да и на кого тут быковать-то? На 70-летнего деда? К тому же у него постепенно начало складываться ощущение, что он чего-то недопонимает. — А какая же ещё, если не бензиновая?