Максим Есаулов - Потерявшие солнце

– Тебе же нравилось работать?

– Мне много чего нравилось. Мне надоело.

– Надоело работать?

– Надоело биться головой о непробиваемую стену.

– Иногда ее удавалось пробить.

– Слишком иногда. От головы уже ничего не осталось.

– Зато если…

– Я помню.

– Тут Наташка Шохина приходила. Помнишь такую? Вовка все-таки сорвался и снова подсел, по двести двадцать четвертой. Ну, это я по-старому.

– Жаль. Они же почти переломались. Как мы их крутили по квартире архитектора… Кайф!

– Мы! Ты ее колонул, а ему уже тогда и Бог велел. Я-то…

– Отстань! Если бы ты с репликой про ребенка не влез – я мог бы хоть наизнанку вывернуться, все без толку.

– Так почему ты ушел?

– Отстань, я сказал.

– По сто?

– По сто.

Снаружи быстро темнело. Стук дождя в оконные стекла заглушал даже голоса вокруг, которые становились все громче и громче по мере приближения ночи и опустошения посуды на столах. Где-то уже билось стекло. Антону давно перестал мешать сквозняк из дверей. Стало тепло и хорошо.

– Знаешь, кто больше всего убивался о твоем уходе?

– Ну?

– Инка Строева. Из дознания.

– Да ты чего?

– Ж-жестко! При ней о тебе ничего плохого говорить нельзя. 3-загрызет.

– Она же меня в упор не вид-д-дела. Я ее подругу по кабинету Таньку… Ну ты в курсе. Так Инна на меня волком смотрела.

– Правильно, поэтому и смотрела.

– У нее же муж в ОБО…

– Бывший муж.

– Да, круто…

– Поляк с Чергачевой живет, с идээнщицей.

– Помню, фактурная такая. Ну и?

– Нормально живут. Сам-то как?

– Как ветер. Твои-то в норме?

– Они да.

– Я нет.

– Собачитесь?

– Кошатимся! Ты когда вернешься?!

– Когда все дебилы в ментуре вымрут!

– Мечтатель. По сто?

– По пятьдесят.

– Хрен тебе! По сто!

Зал покачивался, как корабельная каюта в шторм. Дышать было почти нечем, и кто-то распахнул настежь входную дверь. Волна осеннего воздуха, хлынув вовнутрь, на мгновение остудила головы и заставила большинство сидящих замолчать и обернуться. На пороге, на фоне сверкающей в свете уличных фонарей сетки дождя стояла Беда и, повернув голову, смотрела в зал. Антон готов был поклясться, что ее желтые глаза улыбались.

– Ненавижу собак!

– Сам-то чем лучше. Тоже служишь хозяину.

– Интерес-с-сно, блин! Может, имя хозяина назовешь?

– А кто там у вас начальник ГУВД? Суббота? Как его звать?

– Иди ты! Так любую работу можно опошлить.

– Я н-не опошляю. Я называю вещи своими именами.

– А ты?

– Что я?

– Ты вообще служишь кому придется.

– Я не служу. Я работаю.

– Ты нас предал.

– Я предал?! Да нас предали до того, как мы родились! Понял?

– Не понял! Мы делаем свое дело. Это как десять заповедей. Они есть всегда.

– Но не для всех. Я просто поступил честно. Надоело разрешать издеваться над собой тем уродам, которые нами командуют. Депутаты, генералы, министры! Ты посмотри на их лоснящиеся довольные лица. А тебя часто поощряли, хвалили? Что ты получил от системы, кроме пули и психбольницы? А? Нас прессуют, нам не платят, нас сажают, нас убивают. Во имя чего? Они уже не знают, какой эксперимент над нами поставить. Помнишь, нам дали по рукам по делу квартирного агентства, где главковские на подсосе сидели. Знаешь, кто инициатор? Нет? Мой папаша! «Служи, сын, честно, чтобы не опозорить фамилию!» Так кто кого предал?! Ненавижу!!! Гниды!!!

Антон разлил по фужерам остатки водки. В голове гудело. Перед глазами прыгало. Наворачивались пьяные слезы трезвой тоски. Глубже и глубже бурило дорогу в сердце ощущение абсолютной неприкаянности. Он подумал, что никто, кроме своих, не сможет этого понять. Ольга всегда останется за чертой. Семья – это Рощин, Ледогоров, Полянский, Максаков…

– Давай за нас!

Рощин кивнул.

Водка колом встала в горле и чуть было не подалась назад. Антон с трудом перевел дух.

– Я бы вернулся. – Рощин смотрел куда-то в сторону. – Ты не представляешь как страшно, когда у тебя не трезвонит телефон, тебе некуда торопиться, ты никому не нужен. Сам за себя. И так день, два, месяц… Но я не хочу опять быть марионеткой. Кукловоды дергают за ниточки… Ненавижу…

Голос у него стал глухим, глаза заволоклись пеленой.

– Я сейчас. – Антон поднялся.

Кафе почти опустело. Картежники да компания за угловым столом. Ксении за стойкой не было. Туалет располагался в глубине подсобок. Перед выходом он тщательно сполоснул лицо холодной водой. Из раскрытой двери директорского кабинетика вываливался в темный коридор ярко-желтый квадрат света. Ксения, куря, заполняла какие-то бумажки.

– Чего, Антоша? – улыбнулась она ему.

Он пожал плечами: «Действительно. Чего приперся?»

– Ты что-то закладываешь последние дни не меньше Сашки. – Она покачала головой и убрала документы.

– Так… Не очень… – Он не знал, что сказать.

На ней была синяя блузка и черная юбка до колена. Терпкий запах духов кружил и без того туманную голову. Ему мучительно захотелось дотронуться до нее.

– Пойдем в зал.

Она подошла так близко, что коснулась своим роскошным бюстом его груди.

– Ксения, ты очень красивая. – Он потянулся к ее лицу.

Она накрыла его губы рукой. Пальцы у нее были холодными и пахли смесью парфюмерии с кофейными зернами и сигаретным дымом.

– Не надо, – мягко сказала она, без всякой тени обиды или гнева, – у меня муж, которого я очень люблю. У тебя жена и сын, которые тебя тоже очень любят. Все будет хорошо.

– Не будет, – пьяно мотнул он головой.

– Будет-будет. – Она взяла его за руку и как маленького повела в зал.

Рощин курил в проеме входной двери. Лицо его было мокрым. Наверное, от дождя.

– Сварить тебе кофе? – Ксения зашла за стойку.

– Не надо. – Антона мутило. Он посмотрел на непрерывно падающую стену воды. – Извини, пожалуйста.

– Ну что ты. – Она снова улыбнулась. – Мне очень приятно.

Рощин швырнул в темноту сигарету и подошел к стойке. Походка у него была нетвердой, но лицо утратило безнадежно-отсутствующее выражение.

– Еще по пятьдесят, и все. Я плачу.

– Я пас. – Антона даже замутило.

– На посошок.

– Не-е.

– Не выкобенивайся. За уголовный розыск.

– Ладно, только по пятьдесят, и все.

– Заметано! Ксения, дорогая, два по сто водки и пару пива. Светлого, разумеется, а то напьемся…

Лампы на потолке кружились в непрерывном хороводе. Магнитофон шипел старыми динамиками на только ему понятном тарабарском языке. Снаружи, обнимая водяные струи, на город наползала слепая питерская ночь.

Колючий, будоражащий запах свежесваренного кофе выдернул Цыбина из сладкой неги утреннего сна.

«Ты бросил меня. Ты бросил меня…» – вполголоса бормотал телевизор.

Анна по-турецки сидела на кровати, скрестив длинные ноги, и прихлебывала кофе из толстой фаянсовой кружки. Пояс короткого голубого халатика слегка развязался, обнажив в разрезе литую грудь с острым розовым соском. Сквозь опущенные ресницы Цыбин с удовольствием рассматривал ее красивую фигуру и утренне-свежее лицо. Вкрадчивое, непреодолимое желание неумолимо ползло по телу. Он дождался, когда она поставит кружку на сервировочный столик у тахты и, резко сев, дернул ее за руку. Падая рядом с ним, она неподдельно взвизгнула. Рванув поясок, он наполнился внутренней пустотой, ощущая, как вздрогнуло и выгнулось под ним пахнущее теплым сном нежное тело…