Юлия Латынина - Земля войны

– Я жду Ивана Углова.

– Он не придет. Он мертв.

– Кто его убил?

– Я, – ответил новый президент республики.

Джамалудин молчал так долго, что можно было подумать, что связь прервалась. Потом Джамалудин заговорил снова.

– Извини, брат. Вы не выполнили мои условия.

– Послушай…

– Вы знали мои условия. Вы их сорвали.

– Хорошо, брат. Поступай, как знаешь. Я только одно хочу попросить.

– Что?

– Прощения. За те слова, которые я сказал вчера. Я… знаю, что это не так.

Джамалудин молчал.

– Ты еще на связи? – спросил Заур.

– Да.

– И еще. Прости. Я соврал. Шапи мертв. У него не было шансов. Эта крыса прогрызла ему живот, а он ничего не подписал. Представляешь, это все было вранье. Про крысу было правда, а про то, что он подписал – вранье. Они подделали подпись.

Разговор, который шел по открытому каналу, прослушивали, наверное, полдесятка служб. Но Зауру было уже все равно.

– Запомни это, когда будешь ставить новые требования, – сказал Заур.

– Ты доволен мной, брат? – спросил Джамалудин.

– Я доволен тобой, – ответил Заур. Связь прервалась.

Джамалудин отключил телефон и обвел взглядом окружавших его людей. Кирилл Водров, в камуфляже и мягких щегольских туфлях от Гуччи, глядел на него так, словно не мог поверить своим ушам. Белокурый Хаген откровенно улыбался. Ташов, у пулемета, смотрел в окно, и Джамалудин не был уверен, что он слышал разговор. У Джамалудина было такое ощущение, что Ташов вообще ничего не слышал с того момента, когда Джамалудин приказал ему разорвать помолвку.

– Русские обманули меня, – сказал Джамалудин, – Углов убит. Он убит, чтобы он не мог сказать, кто ему заказал теракт в роддоме. Вы думаете, что можете откупиться, назначив моего брата президентом. Есть вещи, от которых нельзя откупиться.

Кирилл Водров как-то отстраненно подумал, что это конец. Если вы назначаете одного брата президентом республики, а другой брат тут же всплывает на CNN в качестве чеченского террориста, то это даже не катастрофа. Это называется по-другому.

– Ты со мной, Кирилл Владимирович? – спросил аварец.

Кирилл снял с плеча автомат и бросил его под ноги Джамалудину. Потом он сделал два шага назад и сел рядом с Аргуновым.

– Нет, – ответил Кирилл, – я с заложниками.

И в эту секунду Арсаев расхохотался.

Джамалудин стремительно обернулся. Ваха смеялся, запрокинув голову, и смех его напомнил аварцу уханье филина. Джамалудин, вне себя, подскочил к Вахе и ударил его наотмашь, рукоятью десантного ножа прямо в лоб. Лоб рассекла длинная красная нить, но Ваха словно не чувствовал боли. Он продолжал смеяться. Джамалудин ударил его снова, ребром ботинка по коленной чашечке, а когда Ваха упал, аварец саданул ему по печенке. Только тут Ваха всхлипнул и закричал, а Джамалудин ударил его снова, кованым каблуком по руке, вминая в пол длинные пальцы Вахи и ломая хрупкие кости запястья.

Ваха затих.

Джамалудин достал из кармана рацию.

– Арзо, – сказал Джамалудин, – я принял решение. Тебе придется уйти.

– Я выполнил твое условие, – отозвался Арзо, – а русские Уходи. У тебя есть люди, оружие и горы. Спасибо тебе за то, что ты научил меня воевать. Жалко, что мы с тех пор все время сражаемся на разных сторонах.

– Ты делаешь ошибку, зять. В городе мятеж. Вместе мы будем его хозяева.

– Уходи.

Джамалудин выключил связь.

Кирилл поднял руку, чтобы смахнуть каплю на подбородке, и обнаружил, что капает не с крыши, а у него со лба.

Ваха Арсаев снова зашевелился на полу, кое-как поднялся и привалился к дощатой сцене.

– Он не уйдет, – сказал Ваха, – он хочет в рай. Я тоже. Знаешь, почему он позвал меня с собой? Он хотел с самого начала отдать меня тебе. Он думал, что он меня развел. А мне было плевать.

Джамалудин, вздернув уголки губ, посмотрел на Ваху. – Ты не попадешь в рай, – сказал аварец, – клянусь Аллахом. Рай не для убийц детей! Ты отправил на тот свет сто семьдесят четыре человека, ты убил тех, которым не было и дня, и как ты объяснишь Аллаху этих мусульманских детей в Судный День?

– Они стали шахидами, – спокойно ответил Арсаев.

Джамалудин молча вынул из-за пояса «Макаров» и сдернул предохранитель. Теперь он стоял в трех шагах от Арсаева, и ствол в руках аварца глядел главному террористу республики прямо в лоб.

– Джамалудин, – сказал Арсаев, – за этих детей я дам ответ Аллаху, а ты кто такой, чтобы спрашивать о них? Клянусь, если бы роддом взорвался по моей небрежности, и то бы я не был в Вечном аду, а сейчас ты сам обосновал, что и этого на мне нет! Ты не родич им и не имеешь права мстить! Да и были б они родичами, тебе следует судить не по роду, а по шариату, а по шариату любой алим подтвердит тебе, что ты не можешь спрашивать с меня за козни неверных!

– Я плевал на такой шариат, – ответил Джамалудин.

– Берегись. Это слова кяфира.

– Если ты сказал мне «кяфир», то один из нас им точно стал, – усмехнулся Джамалудин.

– И я тебе обосную, что это не я! – ответил Арсаев. – Я эмир этого города, и горе тому, кто убивает тех, кто стал на путь джихада! Они непременно и справедливо будут в аду!

– Ради тех, кто умер в роддоме, я согласен на ад, – ответил Джамалудин.

Звук выстрела в замкнутом помещении был оглушителен. Первая пуля вошла Вахе между глаз, вторая легла чуть выше, разбрызгивая осколки кости и мозга. Колени Вахи медленно подогнулись, и он рухнул ничком на свежий, пахнущий ремонтом и лаком паркет.

Третья пуля вошла в голову лежавшему без сознания Комиссарову.

– Нет! – вскрикнул Миша Сливочкин… – Не…

Больше он ничего крикнуть не успел.

Пятый выстрел в Асхаба Хасанова слился со страшным хлопком от разорвавшегося в холле термобарического заряда.

Была весна; закатное вечернее солнце заваливалось куда-то в районе Бельгравии, в Гайд-парке плавали утки и цвели розы, и у Исторического музея в самом центре Лондона толпились «Ролс-Ройсы», «Мерседесы» и похожие на желтых жуков такси: российская деловая элита съезжалась на званый ужин в рамках Лондонского экономического форума.

Кирилл Водров, недавно назначенный глава российского представительства крупнейшей консультационной фирмы «Бергстром и Бергстром», в галстуке бабочкой и смокинге, выгодно подчеркивающем его худощавую фигуру, вылез из серого «Бентли» с улыбающимся шофером-индусом. Правду сказать, далось ему это с трудом: его шеф, веселый, улыбчивый канадец Рональд Казери, помог ему встать на тротуар, и в руках Кирилл держал легкую трость с белой костяной ручкой. Трость эта, в сочетании с особой, военного оттенка, хромотой и ранней сединой в волосах тридцатишестилетнего менеджера, заставляла оглядываться многих, столпившихся в этот апрельский вечер у чугунной решетки, за которой пылали, окаймляя ведущую к замку дорожку, длинные газовые факелы.