Николай Прокудин - Пропавший в джунглях

– Ну и шуточки у тебя! В общем, искать тебя никто не будет, но могут опознать и донести, поэтому живи здесь и не высовывайся, пока все не уляжется.

– А когда уляжется и как? – Стас понятия не имел, как он будет выкручиваться из такой вот ситуации.

– Не знаю, придумаем что-нибудь. – Изабелла пожала плечами. – А вот и обед.

В комнате появилась Дженни с тележкой, уставленной блюдами и напитками.

Глотов попытался встать и сморщился от боли.

– Лежи уж. Я тебя сама покормлю, как ребенка, из ложечки. Пообедаем, и я поеду в отель. Туда новую мебель завезли. К вечеру вернусь. Ну что ты так на меня смотришь? Тебе все равно под капельницу. Когда ты лежал без сознания, тебе руки к кровати привязывали, а сейчас, так уж и быть, не станем.

– Еще вопрос… – Глотов напрягся. – В той же больнице, куда ты меня возила, лежал Боннет, тот мой парень, которому трос ноги перебил. Что с ним? Можешь выяснить?

– А чего тут выяснять?! – мгновенно отреагировала Изабелла. – Сбежал твой Боннет из больницы. Встал ночью на костыли и ушел.

«Это он правильно сделал, – подумал Стас. – Наверняка добрался до бивака, вышел на связь, и дядя Майкл забрал его отсюда. Хоть одна хорошая новость. Он доложить ничего толком не сможет, но это и не важно. Главное в том, что дело сделано».

Лежа под капельницей, Глотов подумал, что само собой ничего не уляжется, надо действовать, но сначала прийти в форму. Поживем, увидим.

Глотов оторвался от воспоминаний, встряхнулся, вышел из беседки и проделал комплекс физических упражнений. В груди у него свербело, но не сильно.

«Хватит отлеживаться, надо шевелиться. Для начала добраться до бивака. Там хоть фальшивый, но паспорт, деньги какие-то остались, оружие», – подумал он.

Глотов нашел садовника, который одновременно был сторожем, и попросил ключи от машины. Тот слегка скривился, но вспомнил наказ хозяйки ни в чем не отказывать сеньору Стасу, сходил в дом и принес ключи.

Глотов доехал до национального парка, поставил машину на стоянку и вылез наружу.

К нему тут же подскочил какой-то вертлявый паренек с серьгой в ухе, с косынкой на голове и без особой вежливости осведомился:

– А платить за стоянку кто будет? – Он сморщил нос, как будто собрался чихнуть и плюнуть одновременно.

Этот тип никак не походил на служителя муниципалитета. Ни по возрасту, ни по внешности. Да и откуда здесь платная стоянка? Есть одна в центре, да и ту городские власти собирались ликвидировать, учитывая возмущение жителей.

Стас вспомнил свое хулиганское детство. В те времена великовозрастная шпана часто подсылала к богатенькому прохожему мелкого шкета с предложением типа «Купи кирпич». Это его рассме шило.

«Ничего в этой жизни не ново, – подумал он. – Сейчас подойдут его старшие компаньоны, и начнется процесс вымогательства, сопровождаемый угрозами. Не до них мне».

Глотов протянул подростку мелкую купюру и осведомился:

– Столько хватит?

– Да ты что, дядя! – делано возмутился тот. – Этого даже на пиво не хватит. А мы любим ром, текилу. Давай выкладывай все, что есть.

– Кто это мы?

Но этот вопрос уже не требовал ответа. Рядом с подростком нарисовались трое амбалов со злобными рожами. Один из них поигрывал короткой суковатой дубинкой.

«Опять дубинка. Сами нарвались, но тренировочный спарринг мне не помешает».

– Кто старший? Ты, что ли? – спросил Стас и ткнул пальцем в детину с дубиной.

– А тебе какая разница, – ответил тот сквозь зубы. – Деньги давай.

Глотов понял, что просто так он с этой шпаной не разойдется, но все-таки еще раз попробовал обойтись без членовредительства.

– Не ищите приключений на свои задницы, кабальеро. Идите своей дорогой, – заявил он.

– Это у тебя будут проблемы.

Амбал замахнулся дубиной, и события закрутились, как стекляшки в калейдоскопе.

Уход в сторону, перехват руки, отъем дубинки, тычок ею же в солнечное сплетение ее хозяину, пинок стопой в колено второму, уход за спину, удар ребром ладони по загривку третьему. Финита ля комедия. Трое грабителей корчились на земле.

– Бегом! – скомандовал Глотов, и мелкий шкет с низкого старта бросился в глубину парка, ни капельки не сомневаясь в том, кому дана эта команда.

«Черт вас принес на мою голову! – подумал Глотов. – Машину здесь оставить никак нельзя. Эти типы очухаются и непременно покалечат ее по злобе».

Он сел за руль, припарковался на полянке, расположенной в полукилометре от места сшибки, и отправился на бивак через парк и сельву. Трава на вытоптанной полянке уже поднялась, вдобавок выросла новая.

«Вон там должен быть схрон, на нем камень. Его не видно. Ага, вот он!»

Камень едва просматривался в свежей траве. Стас вынул нож и ткнул им в землю, надеясь нащупать брезент, которым офицеры накрыли груз. Его там не было, как и самого схрона. Глотов даже не пытался продолжить раскопки. Он сразу все понял. Это и обрадовало его, и огорчило.

«Боннет ушел. Зачистил все и был таков. А я теперь кто? Человек без паспорта, как Паниковский. Еще без денег, оружия, снаряжения, к тому же живой труп. Картина Айвазовского «Утро на море». Жизнь с нуля. – Глотов уселся на траву, подогнул ноги, обхватил их руками. – Конечно, можно смотреть на жизнь из космоса. «Хорошая жена, хороший дом – что еще надо человеку, чтобы встретить старость?!» Как-то так говорилось в этом великом фильме. Легализоваться как-нибудь, жениться на Изабелле, найти себе доходное занятие, детей нарожать. Для государства я умер, оно меня похоронило. Но неуютно мне здесь, чужое все. Начинаю понимать значение слова «ностальгия».

Раньше я этого не ощущал, а сейчас мутит душу. Меня с детства пичкали коммунистической моралью, но для поддержания этого тонуса нужно жить среди себе подобных людей, слушать радио, смотреть телевизор, аплодировать вождям партии. Здесь, за изгородью вся эта идеологическая накипь бледнеет, растворяется в чужом пейзаже, хотя где-то в глубине души продолжает тлеть уголек. Из искры разгорится пламя. Вот я Боннета воспитывал, говорил ему правильные вещи, а сам сломаюсь?

Дело тут вовсе не в идеологии, а в самоуважении. Вот меня, офицера Советской армии, поманили куском пирога, сытой, сладкой жизнью, и что? Неужели я должен бежать за всем этим как бездомная сучка? Да в падлу мне такое! Это как незавершенная пьеса, висячий вопрос. Надо поставить точку. Делай что должно и будь что будет. Не помню, кто так сказал, но слова хорошие, совершенно правильные. Надо не битьем, так катаньем, хоть чучелом, хоть тушкой, но возвращаться на Родину. Плевать, что меня похоронили. Воскресну. По-другому никак!

А может, связаться с советским консульством в Никарагуа? По инструкции нельзя, но ведь задание выполнено! Я мертв, а какой спрос с трупа? Перейти границу и явиться туда лично? Без паспорта? И что я скажу в консульстве? Куратор от КГБ там имеется, но не факт, что эта контора в курсе наших операций. Значит, в лучшем случае меня спихнут местной полиции или сандинистам. А там что я буду рассказывать? Про ГРУ ГШ МО СССР? Но позвонить все-таки стоит. Авось сработает, куда-нибудь кривая вывезет».