Александр Золотько - Почерк дракона

Мертвый. Шатов подумал, что нужно закрыть глаза. Так положено. Таков обычай. Закрыть покойнику глаза. Хотя бы для того, чтобы не видеть, как разбиваются о зрачки капли дождя.

Кто? Зачем? Эти вопросы скользнули в мозгу Шатова, не задерживаясь. Какая разница? Есть мертвый Пащенко. Есть нож, все еще торчащий в его горле.

Есть Шатов, руки которого… Шатов почувствовал, как липнул друг к другу его пальцы. Испачкал? О фонарь? Кровь?

Вся правая рука была залита кровью. Вся ладонь. Кровью пропитался манжет рубахи. Он что, тоже ранен? Или…

Черт, это ведь кровь Панченко. Это совершенно точно – кровь Панченко. И на рукояти ножа наверняка отпечатки пальцев Шатова. Или нет? Или это ему примерещилось?

Просто встать и уйти? А если тот, кто вырубил Шатова и убил Пащенко, все-таки оставил отпечатки журналиста на орудии убийства. Не поделил писака что-то с ментом. Подрались они, и корреспондент газеты «Новости» ткнул ножом старшего лейтенанта милиции в горло. Нет? У вас есть другая версия?

Есть другая версия?

Шатов переложил фонарь в левую руку. Спокойно. Пальцы правой коснулись рукояти ножа. Вот теперь на ней наверняка появились отпечатки пальцев Шатова. Пальцы сомкнулись. Интересно, нож легко подастся, или его придется тянуть с силой? И не брызнет ли кровь?

Хотя крови и так много. Слишком много крови.

Капли воды на лице Пащенко – как слезы. Он успел понять, что его убивают? Или до последней минуты был уверен, что выполнил свою миссию, заманив Шатова в кусты?

Спокойно, Гриша, пробормотал Шатов. Это не больно. Нож скользнул из раны легко. Спокойно. Шатов посветил фонарем вокруг, проверяя, не потерял ли чего-нибудь. Глупо будет оставить возле трупа свои документы.

Ничего нет? Шатов осторожно, чтобы не испачкаться, ощупал карманы. Все вроде бы на месте.

Теперь нужно просто уйти. Уйти. Уйти.

Шатов повторил это вслух несколько раз, прежде чем до него дошел смысл. Уйти.

Шатов еще раз оглянулся. Все, нужно идти. Бежать.

Пащенко…

– Извини, – сказал Шатов, – мне некогда.

– Ничего, – сказал Пащенко, – я понимаю.

И Шатова это не удивило. Не удивило то, что мертвый ответил. Не удивило. Пащенко хорошо. Он теперь просто будет лежать под дождем. Спокойно лежать, дожидаясь, пока его найдут. Ему больше не будет страшно. И ему больше не будет больно.

Для Пащенко все стало просто.

Для Шатова…

Стоп. Он стоит над убитым милиционером, с ножом в руках, руки его в крови. И если тот, кто все это организовал, догадался еще звякнуть в милицию, то через минуту… Или вот сию секунду Шатова схватят. Опрокинут на землю, защелкнут наручники, а когда выяснят, что убитый – милиционер, то…

Лучше не думать.

Так, спокойно. Нож. Нож нужно будет куда-нибудь выбросить. Стереть отпечатки и выбросить. И фонарь. Стереть и выбросить.

А пока ему нужно спрятаться. Отсидеться и прийти в себя, пока не позвонит Арсений Ильич.

Шатов прошел по пустырю, пока не отошел от тела Пащенко метров сто. Куда? На проспект?

На проспект. Нож выбросить сейчас?

Куда его? Просто бросить? Стереть пальцы и бросить? Или что? Ну, нет у Шатова опыта в уничтожении орудий убийства. Нет.

Никогда он не попадал в такую ситуацию.

Шатов вышел к микрорайону. Несколько раз свернул из улицы в улицу. Оглянулся. Никого. Шатов посмотрел на свои руки и выругался. Он так и нес нож в руке. Просто так нес. Первый же прохожий…

Хватит. Хватит сходить с ума! Хватит. Нужно избавиться от ножа. Мусорный контейнер. Сойдет. Шатов присел возле мусорника, вытер лезвие ножа клочком бумаги. Бумагу мелко изорвал и выбросил. Лезвие сунул под контейнер, резко дернул рукоять вверх. Щелчок – нож сломался.

Лезвие в один контейнер, рукоять, предварительно обтерев, в другой. Теперь…

К Вите. Он просто не может ехать в другое место. Только к Вите. Хотя бы просто увидеть. Просто увидеть. Прижаться к ее рукам… А потом позвонит Арсений Ильич и все встанет на свои места.

Поймать машину?

Водитель может прицепиться с разговорами, а он сейчас не в форме. Не сможет внятно поддерживать разговор. Троллейбус. Здесь где-то неподалеку должна быть троллейбусная остановка.

Нужно только помыть руки и осмотреться… Стоп. Шатов наклонился над лужей, тщательно обмыл корпус фонаря. Зачем? Лучше выбросить… Но Шатов сунул фонарь за пояс.

Руки. Руки он также вымыл в луже. Несколько раз потер грязью пальцы. Тщательно вычистил под ногтями. Что еще?

Рукав. Манжет правого рукава испачкан. Шатов запрокинул лицо и с минуту ловил открытым ртом дождь.

Рукава можно закатать. Нам было жарко, а когда грянула гроза, нам просто было не до того, чтобы рукава…

Это все ерунда. Вопрос в том, кто его подставил? Ведь его подставили. Его просто тупо подставили, для того, чтобы… Для чего?

И кто?

Кто вообще может желать ему неприятностей?

Васильев. Понятно. К этой угрозе Шатов уже даже начал как-то привыкать. Этот мог хотеть. Мог. Но его люди только что… часа полтора назад пытались его убить. Могли они так быстро поменять свое решение? Зачем?

Они сейчас могли очень просто убить Шатова вместе с Пащенко. Или еще проще – убить одного Шатова. Оставить его с открытыми глазами под ливнем.

Кто еще?

Ямпольский, пришла в голову странная мысль. Чушь. Зачем? Зачем… Закрыть рот журналисту, чтобы он не трепался о бумажном драконе? Бред! Полный бред! Как бы милицейское начальство ни хотело скрыть сам факт существования серийного убийцы, но не ценой же убийства!

Так можно додуматься до чего угодно.

Шатов вышел на троллейбусную остановку, стал под навес и вытер ладонями лицо.

Кто еще? Ведь кто-то же убил Пащенко. Убил так, чтобы это можно было бы списать на Шатова. Оглушить Шатова, прирезать Пащенко. Сунуть нож в руку Шатову и вызвать милицию.

Похоже. Очень похоже. Только убийца не рассчитал, что дождь приведет Шатова в чувство слишком быстро.

Ударил порыв ветра. Неожиданно холодного. Мокрая одежда мгновенно облепила тело. Шатов вздрогнул.

Не люди Васильева и не менты. Кто? Арсений Ильич? Шатов невесело улыбнулся. В голову лезут самые бредовые мысли. Бредовые…

Возле остановки притормозил автобус с темным салоном. Дверь с лязгом открылась:

– До центра!

Шатов торопливо вошел, сунул, не глядя, купюру. Водитель зажег свет в кабине и присвистнул:

– У меня не будет сдачи.

– Давай, ты меня отвезешь по адресу, – предложил Шатов, – поиграем в такси.

– Далеко? – спросил водитель.

– На Студенческую, возле гастронома.

– Большого? – уточнил водитель, закрывая двери.

– Возле него, – Шатов тяжело опустился на сиденье.

Левый автобус – это не плохой вариант. Больше никого он подсаживать не будет. Высадит возле гастронома, а там, через пять минут, Шатов позвонит в дверь… Нет, у него есть ключ. Хорошо. Он просто сам откроет дверь и войдет…