Кирилл Казанцев - Метод отстрела

Несколько секунд Блэр пристально смотрел в глаза таджика, потом удовлетворенно кивнул:

– Хорошо. Завтра вечером мы попробуем уехать отсюда. А пока…

Американец полез в свою сумку, вытащил оттуда цифровой диктофон. Достал совершенно новую, обтянутую полиэтиленовой пленкой упаковку батареек, распечатал ее. Вставил батареи в диктофон, приготовил его к работе. Бобошеров молча наблюдал за проделываемыми резидентом манипуляциями.

– Сделаем так. – Блэр выложил диктофон на стол, между собой и агентом русской разведки. – Сейчас вы будете рассказывать все то же самое, только под запись. Это будет гарантией вашей готовности к сотрудничеству.

– А не получится потом так, что вам меня заменит запись? – В Бобошерове проснулся торгаш.

– Без человека эта запись ничего не будет стоить! – чуть снисходительно усмехнулся церэушник. – Слова всегда были и остаются словами… А вот живой свидетель придает словам большую достоверность. Думаю, вы меня понимаете.

– Да, понимаю! – Бобошеров склонил голову в поклоне. – Я готов к записи…

…Уже поздним вечером, проводив гостя, Блэр еще раз прослушал сделанную запись. Внимательно, вникая в каждое слово, в случае необходимости останавливая диктофон и в тишине обдумывая то, что услышал. Действительно, в его руки попал очень ценный человек. И надо сохранить его, доставить на базу живым.

Правда, скорее всего, Абдул Карим имеет на этот счет свои соображения… Значит, необходимо заручиться поддержкой американской армии, которая – это общеизвестно – самая лучшая в мире.

Блэр извлек из кармана сотовый телефон. Набирая номер, подумал о том, что и страна вроде дикая, и люди тут соответствующие, и все ближайшие блага цивилизованного мира находятся очень далеко отсюда… А вот смотри ты, сотовая связь работает!

– Да?.. – ответили почти сразу. Можно было подумать, что человек, которому звонил церэушник, сидел на месте и терпеливо ждал его звонка.

– Добрый вечер, Советник, – обратился разведчик к своему собеседнику с подчеркнутым почтением в голосе…

Общеизвестно, что все темные дела творятся именно ночью, под покровом темноты. Вот и Абдул Карим, как и американский шпион, не спал, несмотря на довольно позднее время. Ждал. Не зря же он отрядил присматривать за Бобошеровым своего лучшего разведчика, человека-тень.

У двери послышался шорох. Потом затылка коснулись легкие прохладные пальцы сквозняка.

– Что там? – не поворачивая головы, спросил Абдул Карим.

– Твой гость, саиб, разговаривал с американцем, – сообщил тот, кто стоял за спиной полевого командира. – Рассказывал ему, как работал с разведкой русских…

– И что потом? – Абдул Карим по-прежнему смотрел прямо перед собой.

– Потом они стали говорить очень тихо, и я не смог ничего услышать, – признался разведчик.

– Надо было подобраться ближе, – наставительно сказал полевой командир.

– Я попытался, саиб… – Сейчас в голосе было слышно смущение. – Но только американец… Он услышал меня. И чуть было не заметил.

– Хорошо, – кивнул Абдул Карим. Упрекать своего человека он не собирался. Знал – если тот не смог выполнить поставленную задачу, то никак не потому, что не пожелал. Значит, противник оказался хитрее и опытнее, лучше подготовлен. – Смотри за нашим гостем. За каждым его шагом. Он не должен уйти отсюда. Ты понял меня?

– Да, саиб… – прошелестел ответ.

– Иди, – разрешил полевой командир. Дверь за его спиной чуть слышно скрипнула. Но звука шагов он так и не смог уловить, как ни старался.

Абдул Карим в задумчивости погладил усы, провел ладонью по бороде. В том, что американец общается с Бобошеровым, нет ничего страшного. Если только янки не задумал вмешаться в происходящее и нарушить планы полевого командира. Но только что он может один в лагере моджахедов? Да ничего! И тем не менее стоит принять меры к тому, чтобы американец не помешал Абдулу Кариму получить деньги Бобошерова, которые он уже считал своими. И вообще, американцу пора показать, кто здесь, в Афганистане, настоящий хозяин. Ну а если уж церэушник упрется… В конце концов, места здесь опасные, дикие и все может случиться. Бывает так, что люди просто исчезают без малейшего следа. Особенно те, кто осмеливается стать на пути Абдула Карима, некоронованного короля этих мест.

К КПП медленно подкатил микроавтобус с наглухо затонированными стеклами. Таджикский пограничник – один из пятерых, стоящих у моста, – сделал шаг вперед и поднял руку, приказывая водителю остановиться. Впрочем, в этом не было особой нужды – прорываться через мост под прицелом крупнокалиберного пулемета БТРа, стоящего неподалеку, было бы по меньшей мере глупо. Так что водитель микроавтобуса осторожно и плавно, не допуская того, чтобы какой-нибудь случайный рывок транспортного средства мог быть воспринят стражами границы как намек на агрессию, остановил машину в том месте, на которое указывал не особенно чистый палец пограничника.

– Чего ему надо? – поинтересовался пожилой чеченец, сидевший рядом с водителем.

Действительно, повышенное внимание к их автомобилю выглядело странным. Через КПП в ту и в другую сторону сновали местные жители, пешком или используя живую тягловую силу. Однако их никто не останавливал. Пограничники только косились на них, иногда обмениваясь приветствиями.

– Бакшиш хочет, – негромко ответил сидевший за рулем микроавтобуса Карахон.

– И сколько ему надо?

– Сотню-другую долларов за глаза хватит, – ответил таджик.

В это время пограничник уже подошел к микроавтобусу.

– Здравствуйте, уважаемые, – довольно вежливо обратился он к проезжающим. – Какова цель вашего посещения Афганистана? Имеются ли у вас визы?

– Цель поездки – туризм, – уверенно ответил пожилой чеченец. – А визы… Разумеется, есть.

С этими словами он небрежно извлек из кармана пиджака довольно увесистую пачку стодолларовых купюр, отделил от них пару и протянул пограничнику.

– Я думаю, уважаемый, что вы согласитесь – наши документы в полном порядке.

Пограничник покряхтел, покачал головой, весьма выразительно глянул на деньги в руках пожилого…

– Ничего запрещенного не везете? – наконец спросил он.

– Конечно же, нет! Как можно?! – удивился пожилой. И, ловко отделив от пачки еще одну купюру, сунул ее в потную и не особенно чистую ладонь стража границы.

Пограничник умильно посмотрел на оставшиеся деньги, постоял еще немного, но, убедившись в том, что продолжения не последует, кивнул в сторону моста и неохотно сказал:

– Проезжайте…

Микроавтобус тронулся с места, выезжая на мост. Пограничник проводил его голодным взглядом и вернулся к своим товарищам.