Виктор Кнут - Удар молнии

Алина…

Супер!

Алина-Алина…

А заяц уже убрался под куст. И мне уже начинало сниться что-то другое.

«Мицубиси» я оставил на платной стоянке — решил для поездки воспользоваться «Москвичом». Конечно, перемещаться на нем по лесу не сахар, зато у зеленого старичка есть огромное преимущество перед джипом. Если не превышать скорости, то ни один гаишник даже и не подумает тратить время на подобную рухлядь. Что можно взять с человека, который ездит на «Москвиче»? Другое дело — на «мицубиси паджеро». А значит, возможность того, что меня остановят, будут копаться в моих документах, а тем более, интересоваться, чем набит рюкзак, который лежит в багажнике, сводятся к минимуму. Да и в тех местах, где я объявлюсь, вряд ли кому-нибудь бросится в глаза мой «Москвич». И оставить его в лесу, если придется искать другие пути отхода, не жалко. Нет, во всех отношениях зеленый отечественный старик лучше дорогого японского внедорожника. Если, конечно, не принимать во внимание то, что в его салоне воняет бензином, а единственный «дворник» ползает по лобовому стеклу еле-еле.

Еле-еле… Направо-налево… Направо-налево… А дождик все льет. Мелкий пакостный дождик, каким славится северо-запад России. Дождик, который растягивается по времени, как правило, на недели. От него не спрятаться и не скрыться. Это не тропический ливень, который можно переждать под раскидистым баобабом. Это зараза, проникающая всегда и повсюду. Это наказание, ниспосланное нам свыше. Будь прклят тот, кто это придумал!

Еле-еле… Направо-налево… Еле-еле… Направо-налево… Спать… Спать, Слава… Спать… Еле-еле… Направо-налево… Спать… Направо-налево… Спать…

Не доезжая до Пяльмы всего десяти километров, я чуть не вылетел за обочину. В последний момент очнулся и резко вывернул руль, одновременно вбив в пол педаль тормоза. Машину занесло, и она остановилась, выпятив нос поперек дороги.

— З-зараза! — Сна как не бывало. Да и какой теперь может быть сон? Хватит! Наспался, чуть не похерил все планы к чертовой матери!

— З-зараза, — еще раз выругался я и, развернув «Москвич», аккуратно поставил его на обочине. Прямо перед скособоченным километровым столбом, уверявшем меня в том, что от Пудожа восемьдесят три километра. А значит, если верить тем картам, что в свое время изучал Персиваль Голоблад, шесть километров до перекрестка с грунтовой дорогой, которая ведет в сторону полигона — того, что мне нужен. Ровно шесть километров до финишной прямой автомобильной части моего путешествия.

Я решил не спешить. Достал с заднего сидения пакет с бутербродами, которые мне наделала сегодня утром Алина. Без особого аппетита сгрыз два из них — с сыром и с лососиной — и закусил все это пупырчатым огурцом, горьким настолько, что его в свою очередь пришлось срочно закусывать еще одним бутербродом — на этот раз с колбасой. Потом минут десять я просто сидел, расслабившись и страдая от жгучего желания закурить. А в открытое окно врывался аромат освеженного дождем хвойного леса. И шелестели шинами по укрытому влагой асфальту редкие автомобили, оставляя за собой облака водяной пыли.

Я потянулся, разминая суставы, отметил, что спать уже совершенно не хочется, и, включив передачу, отпустил сцепление. «Москвич» дернулся и начал лениво набирать скорость. Впереди меня ждали шесть километров до перекрестка, километров тридцать по грунтовой военной дороге, а потом еще двадцать — пешком через лес. С рюкзаком за спиной. С огромным, чтобы он развалился, рюкзачищей… Словно с крестом. На Голгофу!

Карта, заложенная в мою память, оказалась точна, будто лоция Невской губы. Там, где и следовало, я обнаружил раздолбанную грунтовку, давно забывшую о том, что такое грейдер. Въезд на нее был украшен ржавым погнутым знаком «Движение запрещено», продублированным табличкой «Волдозерский национальный парк. Проезда, — прохода нет!» Я свернул, проехал под знак, и «Москвич» со скоростью бегуна-марафонца загремел подвеской по ухабам и рытвинам, иногда проваливаясь колесами в глубокие лужи. В такие моменты у меня замирало сердце. Застрять на ночь глядя посреди этой дороги было бы верхом идиотизма.

Но все обошлось. И с лужами. И с КПП, на который я напоролся через двадцать пять километров. Сгнившая караульная будка очень напоминала заброшенный деревенский сортир. И одновременно, да простят меня итальянцы, Пизанскую башню — будку тоже неудержимо клонило к земле. Было ясно, что про нее забыли еще лет пятнадцать назад. В комплект к будке прилагался почерневший от влаги шлагбаум, который уткнулся носом в кусты можжевельника, окаймлявшие дорогу. И все… И никого…

Меня это порадовало. Если честно, то ожидал встретить здесь скуластого воина Российского Минобороны и напороться на грозный окрик: «Стой! Кто идет?!» (в данном случае — едет). Но вместо этого мне вослед лишь весело тренькнули птички. И целый мешок вранья, старательно выращиваемого весь сегодняшний день, пришлось вытряхнуть на помойку. За ненадобностью. Хотя это и к лучшему.

Где-то в тридцати километрах позади меня толстые фермерши уже подоили коров и разогнали своих внучат, сосланных на каникулы в сельскую местность, по домам, когда я свернул с грунтовки и начал с трудом пробираться по заросшей малинником лесной двухколейке. Дорогу обступал смешанный лес, темный и неуютный, безуспешно пытаясь преградить мне путь черными трухлявыми бревнами и тонкими стволами березок. Бревна благополучно рассыпались под колесами «Москвича», а березки, зло обдирая краску с его боков, нехотя отодвигались в сторону. И зеленый старик медленно, но уверенно, словно танк, пробирался вперед. Взвывая мотором и оставляя позади себя примятый к земле малинник. Его хватило на три километра — я засекал по спидометру, — пока перед бампером не вырос настоящий завал из стволов и веток. Разобрать его я смог бы лишь с помощью бензопилы. Но, к счастью, не было в этом необходимости. Машина стояла далеко от торных троп, и на нее мог лишь случайно наткнуться какой-нибудь сумасшедший охотник или грибник, которого занесла бы нелегкая в этот сырой темный лес. А вероятность этого практически сводилась к нулю.

Я даже не стал утруждать себя тем, чтобы наломать елового лапника и укрыть им «Москвич». Лишь запер все двери, достал из багажника рюкзачище весом в полцентнера в, взвалив его на спину, обреченно поплелся вглубь леса, сверяясь каждые сто метров с компасом. По, моим грубым прикидкам, предстояло пройти не менее пятнадцати километров. По пересеченной местности! Минуя ручьи и болота! С моим-то хилым здоровьем!

Я скрипел зубами и тупо пер вперед и вперед по азимуту, огибая елки и ямы с водой. Вспоминая всемогущую «мать» и куплет из фильма «В зоне особого внимания». Как там бормотал измученный марш-броском лейтенант Тарасов? «Что же вы, мои соколики…» Кажется, так?