Виталий Гладкий - Мертвая хватка

У меня не выходило из головы странное приключение, случившееся, когда я возвращался со встречи с Рашидом.

Азраил доставил меня к нему спустя полчаса после того, как расправился с топтунами.

По дороге мы с ним чуток потолковали, однако я разговаривал в некотором смущении: кем мне теперь его считать – змеем подколодным, как прежде, или спасителем? Хотя я и не просил себя спасать – еще чего не хватало. Но добрые душевные порывы чаще всего наказуемы, и мне почемуто не хотелось выглядеть в его глазах неблагодарным свинтусом. Поэтому я больше слушал и вежливо кивал или поддакивал.

– …Мы просто не успели тебя вовремя перехватить, – рассказывал Азраил. – Они убили Мустафу и Ибрагима, но остальные успели уйти. Главное, что меня просто сразило наповал, – израильтяне и арабы Рашида схлестнулись в общем-то по глупости. Да, они вышли на след группы, да, пытались фотографировать плавсредства – но что из этого? Обычная практика работы всех разведок в нейтральных странах. Поглазели, законспектировали – и разошлись, как в море корабли. Ан, нет, горячие головы из группы прикрытия Рашида решили достойно наказать наглецов. И наказали… получив два трупа и несколько раненых; правда, легко. Я предупреждал, что Шин бет нас все равно вычислит, а потому не стоит постоянно держать палец на спусковом крючке. Глупцы! – Он выругался по-турецки. – Ну а потом пошло-поехало… Израильтяне вполне справедливо – ведь мы первыми начали свару – подняли по тревоге своих коммандос (тех, кто в группе поддержки, – ты знаешь, как они работают "на холоде") и бросились искать Рашида. К счастью, я предполагал нечто подобное, а потому посоветовал немедленно уйти под запасную "крышу". Что и было сделано, но в большой спешке. Про твой приезд просто забыли. Извини.

– Да ладно…

– Кстати, я и не знал об этом. Слава Аллаху, Рашид проговорился… – Азраил как-то виновато зыркнул на меня; как же, проговорился, подумал я, – ты, турецкая твоя морда, взял Рашида на цугундер и заставил под шумок раскрыть карты. – Но я опоздал: в квартире ждала засада, а топтунов ты и сам видел. Конечно, они нацеливались не на конкретную личность, в данном случае на тебя, а просто устроили ловушку от ярости на всякий случай.

– Ты лучше скажи, как тебе удалось испариться прямо на виду у топтунов?

– Чего проще… – Азраил широко улыбнулся, показав свои великолепные зубы. – Я ведь говорил, что Францию знаю достаточно хорошо, а Марсель – как свои пять пальцев. Я все подготовил, и капкан сработал. Там есть два люка, крышки которых я сдвинул заранее. Нырнув в один и закрыв его (он был за выступом стены, вне видимости топтунов), я быстро пролез по тоннелю и вынырнул из другого люка. Вот и вся загадка. И никакой мистики.

– Спасибо… – буркнул я, но тут же продолжил, почему-то разозлившись: – Все, теперь мы квиты. Ни ты мне не должен, ни я тебе.

– Нет проблем… – опять ухмыльнулся Азраил.

На этом наш разговор зашел в тупик, – а что еще скажешь? Мы оба понимали – сейчас наши пути совпадают, но может случиться и так, что они перехлестнутся и совьют комунибудь из нас удавку на шею…

Обсудив с Рашидом создавшееся положение и выработав план дальнейших действий, я плюнул на предложенную арабом охрану (мудро рассудив, что она будет мне как табличка на груди с надписью "Русский шпион") и, проделав целую серию проверок на предмет обнаружения "хвоста", стал разыскивать приличную гостиницу, где можно спокойно переночевать – моя лайба отплывала в семь часов утра.

Тут-то все и произошло.

Он выскочил из подъезда какого-то дома – может быть, гостиницы – с такой скоростью, будто за ним гнались три тысячи чертей. Сначала у меня мелькнула мысль, что это один из тех наколотых разной наркотической дрянью придурков, которые не только бегают по ночам нагишом – а этот был почти гол, не считая плавок, – но и пристают к прохожим, чтобы они полюбовались на их яйца с прибором. Но когда он перемахнул через припаркованную машину с такой легкостью, словно это был картонный ящик из-под вина, я остолбенел и поневоле всмотрелся в него пристальней. Правда, этот обнаженный "спортсмен-олимпиец" не дал мне много времени на обстоятельные смотрины, замерев на какой-то миг посреди проезжей части улицы, он с неподражаемой звериной грацией осмотрелся и, приняв решение, помчался как олень, в северном направлении, не разбирая дороги. Пока я мог за ним наблюдать, этот малахольный творил на бегу акробатические чудеса: каким-то чудом уворачивался от машин, готовых в любой момент размазать его по асфальту, врезаясь в толпу, расшвыривал людей с нечеловеческой силой, а когда на светофоре образовалась пробка, он сотворил великолепное сальто и побежал по крышам легковушек, почти не касаясь их ступнями, будто летел, лишь быстро перебирая ногами. Вскоре он исчез, свернув в переулок, а я в легком ступоре смотрел, как за ним сначала последовали двое, в которых я без труда узнал профессиональных топтунов, и чуть позже, протаранив одной из припаркованных машин бок, чтобы быстрее развернуться, – серый "опель", наверное, группа мобильной поддержки.

В общем, я немного офигел и, чтобы привести в порядок смятенные чувства, зашел в первое попавшееся бистро и заказал выпивку. Меня не очень смутили или удивили воистину невероятные прыжки и бег этого марсельского Тарзана – тренированный человек в состоянии стресса способен на многое. Но мне показалось, что я узнал его. А это было совсем уж невероятно.

Я сидел, потягивая какое-то пойло, и, полуприкрыв глаза, восстанавливал в памяти облик обнаженного бегуна: длинные волосы, стройное тело с очень широкими плечами, рельефные мышцы напоминали переплетенные канаты, очень симпатичное лицо, но перекошенное то ли от гнева, то ли от ужаса… Лицо… Лицо! Не может быть!

Повинуясь спонтанному импульсу, я вскочил, будто мне кто-то шило в зад воткнул, испугав при этом двух девиц, сидевших рядом, но тут же опустился обратно на стул, моментально сообразив, что сейчас догнать его и поговорить по душам я просто не в состоянии.

Это был Андрей Карасев по кличке Ерш. Я не мог ошибиться! Но почему он здесь, в Марселе? Какая беда заставила его выскочить на улицу едва не в чем мать родила и бежать сломя голову куда глаза глядят? И кто ему прицепил "хвост"?

Мне нравился этот парень. Очень нравился. Судьба его гнула, ломала, била так больно, и не только по ребрам, но и морально, что другой на его месте давно бы или дуба врезал, или попал в психушку.

Однако он выстоял, уж не знаю, как у него это получилось, и каких усилий стоило. Родись он в благополучной семье и не в нашей адской мясорубке, перемалывающей добро и зло до такой степени, что получалась какая-то невообразимая смесь, именуемая русским менталитетом, глядишь, вышел бы из него достойный гражданин, возможно, гордость нации. А сейчас этот круто сваренный парень – изгой, беглец, темная личность без роду-племени, пытающийся удержаться на плаву, только повинуясь древнему человеческому инстинкту самосохранения и выживания…