Александр Маркьянов - Обратный пал. Часть 1

Несмотря на то, что устал смертельно — решил все же не останавливаться, пока не доеду. Прикинул время, нанял машину недалеко от базы — здесь это был дешевый старый «Шевроле» — и мы тронулись в путь. Предстояло добираться еще до соседнего штата…

"Уайтфиш", белая рыба — не знаю, кто когда и зачем назвал этот город так. Верней про город то знаю — его название происходит от Уайтфиш-лейк, потрясающего по красоте, окруженного лесами и горами озера, на берегу которого и стоит город. А вот кто назвал так озеро — того я не знал. Но фактом было то, что рыба в озере не переводилась, и город таки и жил в основном за счет туризма — летом рыболовного и охотничьего, зимой — горнолыжного.

Описать красоту этого места… сложно на самом деле, что зимой, что летом — это место красиво всегда, причем красиво природной, не искусственной красотой. Маленький город, одно двух и трехэтажные постройки старинной архитектуры, дома-шале, как в Швейцарии — здесь они стоили дорого и их мог позволить себе не каждый желающий. Само озеро по размерам больше города и окружено почти со всех сторон горами. Подножья гор покрыты изумрудного цвета лесом, в котором кого только не водится — есть даже олени, существа пугливые и близкого соседства с человеком не желающие. Вода в озере кристально чистая, слава Господу, никто не догадался в свое время разместить здесь какой-нибудь завод и все испоганить. Когда же пришло время жить не заводами, а туризмом — природа здесь сохранилась почти в первозданной чистоте…

В город мы въехали по федеральной, девяносто третьей дороге — здесь она делала крюк и проходила через Уайтфиш, почти через центр, прекращаясь в черте города в Спокан-авеню. Несмотря на то, что городок был маленький — народа здесь хватало, ближе к центру все парковки — машины здесь парковались на обочине дороги — были забиты машинами. Причем, в отличие от большинства американских городков такого размера, где основным транспортным средством является подержанный тяжелый пикап, производства конца восьмидесятых — начала девяностых годов — здесь едва ли не большую часть машин составляли дорогие кроссоверы — БМВ, РейнджРовер, Мерседес, Кадиллак. Яппи с севера — из Бостона, из Нью-Йорка, Вашингтона просто обожали это место, для них оно было почти что Швейцарией, ради поездки в которую не надо оформлять паспорт [прим автора — в США основным удостоверяющим личность документом являются водительские права, паспорт оформляется только для поездок за границу]. ..

С дороги я почти сразу свернул на Лайон Монтан, покатил по ней. Дорога шла у самого подножья горы, справа зеленело поле местного Уайтфиш-Лейк гольф клуба, дорогого и шикарного как и многое в этом городе. Располагалось оно, как и предполагало его название, на самом берегу озера и иногда, у незадачливых гольфистов, не рассчитавших силу удара, мяч летел прямо в озеро…

— Куда мы едем? — Мария не упустила возможность поспать и только что проснулась, от резкого поворота…

— Сейчас купим кое-что и пойдем до дома.

— Пойдем?!

— Ну да, пойдем — а ты как хотела? Автомобильной дороги до него нет.

— И сколько же придется идти?

— Миль десять… — я зевнул — пройдем, не переживай. Я в этом лесу первый раз в четыре года побывал…

— Великолепно… — вот теперь она разозлилась — и как я по-твоему пойду, в этом?

Я оглядел ее — словно впервые увидел. Наряд уличной шлюшки для прогулки по лесу, да еще на ночь глядя, конечно же не подходил…

— Ну, вот сейчас завернем в один магазинчик там и купим все, что нужно. В том числе — более подходящую для тебя одежду. В этой ты и правда в лесу будешь… не комильфо…

— Великолепно… — раздраженно повторила она

— Слушай… — заинтересовался я — скажи мне такую вещь. Я, конечно не специалист по латиноамериканкам — но ты не слишком сильно похожа на латиноамериканок. Те больше минуты молчать не умеют и вообще темпераментные…

— Я тоже темпераментная, просто ты сам отказался… И на кого же я по-твоему похожа?

— Скорее на европейку…

— Угадал — зевнула Мария, она еще не совсем проснулась — моя мать была француженкой. Папа познакомился с ней в Женеве, когда бы там по делам…

Какие дела могут быть у наркобарона в стране часов, шоколада и номерных банковских счетов — то я спрашивать не стал…

Свернули на Хоган Хайтс и почти сразу остановились у большого деревянного… не то дома, не то склада. Длинное, бревенчатое строение, над ним надпись — вывеска тоже вырезана из дерева и покрашена, причем давно и краска успела облупиться. "У Дейва"…

— Старый бродяга не сдается… — пробормотал я — пошли

— Куда?

— Вон же магазин…

— Это магазин? — вылупилась на меня моя полуфранцуженка — это что угодно, но не магазин…

— Это самый лучший магазин для тех, кого здесь считают своим. Вопрос не в вывеске и не во внешнем виде, а в том что внутри — отрезал я — пошли и не спорь.

Дверь в магазин была такой же, как и восемь лет назад — деревянной, с вырезанными вручную, похожими на индейские узорами. И как и восемь лет назад немилосердно скрипели петли…

И как и восемь лет назад в магазине было тепло, уютно и пахло смолой. Почему то здесь всегда пахло смолой — хотя старик Дейв и клялся, что ничего для этого не делал. Запах дома…

Над дверью мелодично брякнул потревоженный колокольчик…

— Кто там… — донеслось из-за полок с товаром…

— Это я, дядя Дейв… — как в далекие времена произнес я

Послышалось какое-то, похожее на медвежье, только тише, ворчание, потом тяжелые шаги…

— Черт…

Из-за полок вышел старик — крепкий, седой как лунь, в камуфляже и с длинноствольным "сорок четвертым" в открытой кожаной кобуре. Несмотря на то, что старику было под семьдесят — выглядел он так, будто готов был загнать раненого оленя своими ногами — а потом разорвать его голыми руками….

— Черт… Питер Ройсон… Ты ли это, малыш… — на лице старика отразились радость и растерянное удивление…

— Я, дядя Дейв, я…

Обнялись — показалось, что меня схватил медведь. Годы шли — а старик своей силы не терял. Кое-кто шутил, что Дейв Барр вечен, как и сам город…

— А это? — старик посмотрел на Марию, с удивлением разглядывающую нас

— Это… моя девушка. Ей хочется отдохнуть на природе…

— Понятно… Добро пожаловать мисс… — улыбнулся старик — с Питером вы здесь не пропадете. Он мог бы стать еще лучшим проводником чем Боб — но видимо его мало пороли в детстве — вот он и пошел в армию. И чего он только там забыл…

— Кто-то должен и это делать… — прервал я воспоминания вслух, уже начинавшие быть опасными…

— Зато у нас теперь есть собственный, городской герой. Помнишь Майка Мартина?

Еще бы не помнить — козлина тот еще…