Антон Первушин - Свора Герострата

Вниз и вниз, и вниз, и вниз...

- Поздравляю с первым, - сказал Леха, кривя губы.

Он не издевался, он-то знал, что мне предстоит пережить в ближайшую неделю, он-то стал уже опытным бойцом, он сказал это, думая, что, может быть, мне будет легче, если я буду помнить, что не один я такой, и по-другому здесь нельзя. Но легче не стало. И пришла неделя тоски, неделя величайшей депрессии, когда я не мог ни есть, ни спать, а перед глазами застыло мертвое мальчишеское лицо.

А потом, знаете, привык. Тоска ушла и привык. Все в конце концов привыкают.

И до сего дня не возвращалось ко мне это сумрачное ощущение причастности к делам смерти, но вот оно снова со мной, потому что Юра Арутюнов тоже стал моим ПЕРВЫМ, только это случилось уже не ТАМ, где все ясно, и где легко найти себе оправдание, заткнуть сиплый шепоток совести, это случилось ЗДЕСЬ, в моем родном городе, в обыкновеннейшей питерской квартире, и жертвой Бориса Орлова, крутого парня, стал человек, которого он встречал хотя и мельком, но живым, здоровым, не помышляющем о близком своем конце и том человеке, которому предопределено стать его причиной.

Да, Герострат может быть доволен: я замарался. И этим совершенно выбит из колеи...

Конечно же, слишком долго мое бездействие продолжаться не могло.

Уж очень ловко меня взяли в оборот, чтобы я разрешил себе долго предаваться бездействию. Какая-то часть разума (кое-кто называет ее "автопилотом") продолжала функционировать вопреки расслабляющему воздействию депрессии. И хотя я помню дальнейшие свои действия на квартире Арутюнова доволь но смутно, делал я, кажется, все правильно: снял куртку, рубаху, в ванной комнате промыл рану на плече, затем отыскал где-то бинт и перевязал сам себя, помогая зубами затягивать узлы, потом долго отмывал с помощью подвернувшейся щетки кровавые пятна на куртке, джинсах, ботинках. Дождался, когда они более-менее просохнут, удостоверился, что ничего своего в квартире не оставил, вышел на лестничную площадку и захлопнул дверь.

Помню, шагнул из подъезда все в том же состоянии тяжеловесной отстраненности и увидел такое, что моментально, как при смене кадров от черно-белого к цветному, вернуло меня к нормальному восприятию реальности.

Впрочем, точнее будет сказать: что НЕ УВИДЕЛ. А не увидел я своих топтунов из ГБ, и потому сразу почуял опасность. В самом деле, нет ничего более отрезвляющего, чем это чувство непосредственной опасности. Факт, для меня не требующий доказательств.

ОНИ НАХОДЯТСЯ НА ЗАДНЕМ ДВОРЕ.

ОНИ ТАМ, НА ЗАДНЕМ ДВОРЕ...

Интересно, а чем они там могут заниматься? Или уже сообразили, что произошло между мной и Юрой Арутюновым? Хотя откуда? Или...

Я вернулся в подъезд, направляясь к "черному" ходу и под лестницей, в самом темном углу отыскал обоих.

Они лежали рядком на загаженном бетоне, не подавая признаков жизни. Я присел на корточки, пытаясь вблизи рассмотреть их, понять, что произошло.

Тут задвигался бородатый. Он лежал с краю, и до меня донесся прерывистый вздох. Потом бородатый попробовал поднять руку, но сил не хватило удержать, и она бессильно упала. Он громко и часто задышал.

- Эй, - позвал я. - Что с вами? Вам помочь?

Бородатый затих, потом спросил слабым прерывающимся голосом:

- Это ты... Орлов?

- Да, - я подсел ближе, напрягая зрение в подлестничном мраке, потом вспомнил, полез в карман и зажег спичку.

В отсветах ее неверного пламени, прежде чем спичка догорела до конца, я успел разглядеть подробности. Вельветовый был мертв определенно. На подобное я в свое время насмотрелся: его убили выстрелом в затылок. Бородатому повезло больше: дырка в животе, дырка в плече, на щеке длинная царапина - по сравнению с вельветовым легко отделался. Взгляд бородатого казался мутным, лицо перекошено от сильной боли.

- Орлов... позвони... вызови... кого-нибудь... - голос бородатого срывался.

- Кто вас так?

- Позвони...

- Герострат?

- Дурак... ты не понимаешь... Герострат - ноль... другие... позвони... Орлов...

- Номер телефона?

Бородатый ответить не успел, потерял сознание.

Пора сматываться, понял я. Если меня здесь застанут над двумя телами, да еще Юра наверху...

Пора сматываться.

Я вышел через "черный" ход, пересек задний двор, нырнул мимо мусорных баков под арку и только там набрал на радиотелефоне "02":

- Милиция? Срочно пришлите кого-нибудь на Приморский проспект, дом четырнадцать, третий подъезд. Под лестницей два тяжелораненных человека.

- Кто говорит?

- Неважно, - я отключил радиотелефон, спрятал его в карман, при этом взглянул на часы: 16.06.

Время поджимает. Вперед!

А телефонные войны продолжались.

- Накурили-то, японский бог! - посетовал, входя в кабинет, следователь по особо важным делам Сазонов Глеб Егорович. - Откройте хоть форточку. Дышать нечем.

- А на улице есть чем дышать? - лениво возразил Кирпичников.

Оба сразу же посмотрели на самого молодого из присутствующих, на тридцатидвухлетнего следователя прокуратуры Васильева с гордым именем Борислав. Имя Васильеву не шло, не подходило по всем статьям: в свои три с небольшим десятка он уже весил под сто сорок, был, как результат, неповоротлив, страдал сильной одышкой. Еще он без ума был от разных тортиков и прочей сдобы, что обнаруживает причинно-следственную связь несоответствия имени и облика.

В прокуратуре по молчаливому уговору сослуживцев вот уже два года занимались его "перевоспитанием". В основу процесса был положен принцип: больше движения, меньше еды. Страдающего Борислава гоняли по поводу и без повода. И на места происшествий, куда-нибудь подальше, в Кавголово, например; и в буфет за бутербродами, тоже - не ближний путь: через два этажа, сначала вниз, потом - вверх; и в непрерывные командировки; или вот форточку открыть, хотя и стол его дальше от окна, чем стол того же Кирпичникова. Васильев вздыхал, страдал, но подчинялся. Он давно свыкся уже с правилами игры в "перевоспитание", но от булочек с маком отказаться не мог, и каждый месяц прибавлял в весе еще на двести, а то и триста грамм.

Вот и теперь он обраченно вздохнул, болезненно поморщившись, встал и, колыхаясь, просеменил к окну.

Вместе со свежим воздухом в кабинет ворвались звуки большого города.

Кирпичников привычно раздавил в пепельнице окурок и вытащил из пачки новую сигарету. Глеб Егорович поставил портфель, уселся и твердой рукой пригладил седеющие волосы.

- Новости есть? - спросил он.

- Газеты читай, - буркнул Кирпичников. - Там - что ни день, то новости.

- Пришли результаты баллистической экспертизы, - поспешно ответил за Кирпичникова страдалец Борислав.

- С Политехом кто-нибудь связался?

Молчание.